Ушел последний.....Светлая память.
Я не верую в чудо,
я не снег. не звезда
и я больше не буду
никогда, никогда......
20 век . Евтушенко. Пастернак, Бродский, Рождественский, Ахмадулина, Окуджава, Вознесенский..
Светлая память!
Его стихи переводили и издавали в разных странах, слагали песни и читали в фильмах.
Он любил страну, в которой родился. А вот была ли эта любовь взаимной ?
И вот сегодня. когда в ФБ комментируют..... меня мучает одна мысль : почему масса российских патриотов, скорее всего не читавшая его стихи и не знающая о человеке ни-че-го обсуждает только то, что умер он в Америке и. следовательно не достоин хороших слов. Поток грязи просто чудовищный.
НО, все-таки большинство, я верю, что большинство ЛЮДЕЙ сегодня вспоминают его стихи.
Зашумит ли клеверное поле,
заскрипят ли сосны на ветру,
я замру, прислушаюсь и вспомню,
что и я когда-нибудь умру.
Но на крыше возле водостока
встанет мальчик с голубем тугим,
и пойму, что умереть - жестоко
и к себе, и, главное, к другим.
Чувства жизни нет без чувства смерти.
Мы уйдем не как в песок вода,
но живые, те, что мертвых сменят,
не заменят мертвых никогда.
Кое-что я в жизни этой понял,-
значит, я недаром битым был.
Я забыл, казалось, все, что помнил,
но запомнил все, что я забыл.
Понял я, что в детстве снег пушистей,
зеленее в юности холмы,
понял я, что в жизни столько жизней,
сколько раз любили в жизни мы.
Понял я, что тайно был причастен
к стольким людям сразу всех времен.
Понял я, что человек несчастен,
потому что счастья ищет он.
В счастье есть порой такая тупость.
Счастье смотрит пусто и легко.
Горе смотрит, горестно потупясь,
потому и видит глубоко.
Счастье - словно взгляд из самолета.
Горе видит землю без прикрас.
В счастье есть предательское что-то -
горе человека не предаст.
Счастлив был и я неосторожно,
слава богу - счастье не сбылось.
Я хотел того, что невозможно.
Хорошо, что мне не удалось.
Я люблю вас, люди-человеки,
и стремленье к счастью вам прощу.
Я теперь счастливым стал навеки,
потому что счастья не ищу.
Мне бы - только клевера сладинку
на губах застывших уберечь.
Мне бы - только малую слабинку -
все-таки совсем не умереть.
"ничто не сходит с рук,
а если даже сходит,
ничто не задарма,
и человек с ума
сам незаметно сходит..." 1972 год
я не снег. не звезда
и я больше не буду
никогда, никогда......
20 век . Евтушенко. Пастернак, Бродский, Рождественский, Ахмадулина, Окуджава, Вознесенский..
Светлая память!
Его стихи переводили и издавали в разных странах, слагали песни и читали в фильмах.
Он любил страну, в которой родился. А вот была ли эта любовь взаимной ?
И вот сегодня. когда в ФБ комментируют..... меня мучает одна мысль : почему масса российских патриотов, скорее всего не читавшая его стихи и не знающая о человеке ни-че-го обсуждает только то, что умер он в Америке и. следовательно не достоин хороших слов. Поток грязи просто чудовищный.
НО, все-таки большинство, я верю, что большинство ЛЮДЕЙ сегодня вспоминают его стихи.
Зашумит ли клеверное поле,
заскрипят ли сосны на ветру,
я замру, прислушаюсь и вспомню,
что и я когда-нибудь умру.
Но на крыше возле водостока
встанет мальчик с голубем тугим,
и пойму, что умереть - жестоко
и к себе, и, главное, к другим.
Чувства жизни нет без чувства смерти.
Мы уйдем не как в песок вода,
но живые, те, что мертвых сменят,
не заменят мертвых никогда.
Кое-что я в жизни этой понял,-
значит, я недаром битым был.
Я забыл, казалось, все, что помнил,
но запомнил все, что я забыл.
Понял я, что в детстве снег пушистей,
зеленее в юности холмы,
понял я, что в жизни столько жизней,
сколько раз любили в жизни мы.
Понял я, что тайно был причастен
к стольким людям сразу всех времен.
Понял я, что человек несчастен,
потому что счастья ищет он.
В счастье есть порой такая тупость.
Счастье смотрит пусто и легко.
Горе смотрит, горестно потупясь,
потому и видит глубоко.
Счастье - словно взгляд из самолета.
Горе видит землю без прикрас.
В счастье есть предательское что-то -
горе человека не предаст.
Счастлив был и я неосторожно,
слава богу - счастье не сбылось.
Я хотел того, что невозможно.
Хорошо, что мне не удалось.
Я люблю вас, люди-человеки,
и стремленье к счастью вам прощу.
Я теперь счастливым стал навеки,
потому что счастья не ищу.
Мне бы - только клевера сладинку
на губах застывших уберечь.
Мне бы - только малую слабинку -
все-таки совсем не умереть.
"ничто не сходит с рук,
а если даже сходит,
ничто не задарма,
и человек с ума
сам незаметно сходит..." 1972 год