(no subject)
***
Я живу в городе транспортного коллапса.
В городе бутиков не шмотья, но мяса.
Рядом путь на столицу, и это платная трасса.
Летом на остановках желтеют огромные бочки кваса.
Стоя в пробке любой дороги, осознаёшь: Попался.
Ты отсюда уже не вырвешься - не старайся.
Петляя по магистралям, размышляешь: Ке паса?
Бомбанёт же, как только слегка поднажмёшь, ужасно.
Кто довёл этот город до состояния боеприпаса?
Бородатые мальчики из креативного класса
вместе с длинноволосыми куколками из глянца
попивают вечером в барах, идут на танцы.
Им - нормально, они исповедывают «не парься».
Мужики в пиджаках сорвут подставных оваций,
заявив, что «нам не страшны последствия санкций,
и всегда останется, чем питаться,
и - мы не допустим транспортного коллапса».
Вот кого бы выслать на север за тунеядство.
Но, пропитанный литературой, воздух шепчет тебе: Оставайся.
И деревья тебе нашёптывают: Оставайся.
И курганы тебе нашёптывают: Оставайся.
Уж насколько ты привередлив, но, друг, сознайся:
именно здесь не перестаёт писаться.
Здесь - художники, музыканты, поэтов братство.
А масса - на то и масса.
От раза к разу
напоминай себе, что ты не привык сдаваться.
И тебе здесь самое место, не сомневайся.
6-12 сентября 2015
Воронеж