7 апреля
Сегодня папин день рождения. Мы его всегда отмечаем. Первые девять лет моей жизни - цветы, гости, вкусности и вообще веселье было дома. Потом - цветы мы возили уже на кладбище. А дома - гости, вкусности и, да, тоже цветы. Мы всегда отмечаем дни рождения.
Вижу сегодня у метро редкое по нынешним собянинским временам явление - тётку с цветами. Славные такие тюльпаны. Нестандартные. Я купила и поехала, поставила цветы папе и возвращаюсь через несколько часов тем же путём. Стоит та же тётка. Куплю-ка и домой такие, решила я. А она мне: - да ты же уже покупала! Я: - Понравились, ещё и домой возьму. Она: - А те - куда? Я: - Да на кладбище. Она: - Я почему-то так и подумала. Сколько ж ему лет-то было? - Я: - Сорок восемь. Она: - Какой молодой. Сердце? - Я:- Да. Войну прошёл от и до, фронтовики умирали рано...
Расплатилась и пошла, кивнув тётке на прощание.
И поняла только потом - я когда сильно устаю, до меня всё о-очень медленно доходит, - что тётка примолкла и смотрела на меня странно.
Да мы же с ней о разном говорили!
Тётка меня младше. На пару дестяков лет. Я её так и воспринимаю. А я ей показалась - с моей вневозрастной внешностью "маленькой собачки, которая до старости щенок", ровесницей или даже моложе. Комплимент, однако? Ни разу. Даже мешает порой - вот как сейчас. Ну не поняли мы друг друга. Она же не уточняла, кто там у меня. Решила - муж. И стала перебирать войны, в которых он мог участвовать. - от и до. И я их стала перебирать, и, ох, как они мне не понравились...
Эх.
Вот она, проблема отцов и детей.
С днём рождения, папа.
