Aug 17, 2015 09:36
Здѣсь жизнь до весны умерла,
До весны опустѣли сады.
Я на дачѣ одинъ. Мнѣ темно
За мольбертомъ, и дуетъ въ окно.
Вчера ты была у меня,
Но тебѣ ужъ тоскливо со мной.
Подъ вечеръ ненастного дня
Ты мнѣ стала казаться женой…
Что жъ, прощай! Какъ-нибудь до весны
Проживу и одинъ - безъ жены…
Сегодня идутъ безъ конца
Тѣ же тучи - гряда за грядой.
Твой слѣдъ подъ дождемъ у крыльца
Расплылся, налился водой.
И мнѣ больно глядѣть одному
Въ предвечернюю сѣрую тьму.
Мнѣ крикнуть хотѣлось вослѣдъ:
«Воротись, я сроднился съ тобой!»
Но для женщины прошлаго нѣтъ:
Разлюбила - и сталъ ей чужой.
Что жъ! Каминъ затоплю, буду пить…
Хорошо бы собаку купить.
И. Бунин
И. Бунин,
картина жизни,
метафизика поэзии