О текущем
Вчера утром в троллейбусе №53 солидный мужчина руководил домашними по телефону.
- В комоде смотрели?! - спрашивал он раскатистым басом и ждал ответа.
Троллейбус с интересом слушал.
- А в другом ящике?!
- А в шкафчике?!
- А под выхухолью?!
Второй день я размышляю о жизни этой загадочной семьи.
Месяц назад внизу под нами, на первом этаже, кувалдой разбивали стены.
Нынче сверлят мега-дрелью.
Аксоны и дендриты вступают с дрелью в резонанс, передают к нейронам и обратно белый шум, то бишь всякую неупорядоченную хрень.
Мега-дрель коварна и непредсказуема.
Иногда затыкается, как бы даря надежду выжить.
Но только-только вибрирующий мир начинает стабилизироваться, как подлюга вгрызается в мозг с удвоенной силой и громкостью.
Такие звуки приличествуют апокалипсису, грех разбазаривать их на повседневную рутину.
В голове пусто, и лишь на самых задворках сознания гнусаво звучит всплывшая из детства и зациклившаяся песня про то, как на сосне весёлый дятел белке домик конопатил.
Теперь о высоком.
В старой папке нашла выдранный из газеты кусок, раздел Творчество наших читателей.
Делюсь прекрасным.
Пришла весна, и снег растаял,
Проснулись ранние грачи.
Мне забивают в сердце сваю
И требуют: - Молчи, молчи!
Любовь уходит в поднебесье
Певучих птичьих голосов.
Мы были рядом, но не вместе
В созвездьях Девы и Весов.
Я не зову тебя оттуда,
Тебе не суждено летать.
Я больше не поверю в чудо.
Прошла навеки благодать.
А кто не затрепещет всеми фибрами при чтении этих строк, наполненных сдержанным мужским страданием, тот чёрствый бездушный человек с булыжником вместо сердца.
- В комоде смотрели?! - спрашивал он раскатистым басом и ждал ответа.
Троллейбус с интересом слушал.
- А в другом ящике?!
- А в шкафчике?!
- А под выхухолью?!
Второй день я размышляю о жизни этой загадочной семьи.
Месяц назад внизу под нами, на первом этаже, кувалдой разбивали стены.
Нынче сверлят мега-дрелью.
Аксоны и дендриты вступают с дрелью в резонанс, передают к нейронам и обратно белый шум, то бишь всякую неупорядоченную хрень.
Мега-дрель коварна и непредсказуема.
Иногда затыкается, как бы даря надежду выжить.
Но только-только вибрирующий мир начинает стабилизироваться, как подлюга вгрызается в мозг с удвоенной силой и громкостью.
Такие звуки приличествуют апокалипсису, грех разбазаривать их на повседневную рутину.
В голове пусто, и лишь на самых задворках сознания гнусаво звучит всплывшая из детства и зациклившаяся песня про то, как на сосне весёлый дятел белке домик конопатил.
Теперь о высоком.
В старой папке нашла выдранный из газеты кусок, раздел Творчество наших читателей.
Делюсь прекрасным.
Пришла весна, и снег растаял,
Проснулись ранние грачи.
Мне забивают в сердце сваю
И требуют: - Молчи, молчи!
Любовь уходит в поднебесье
Певучих птичьих голосов.
Мы были рядом, но не вместе
В созвездьях Девы и Весов.
Я не зову тебя оттуда,
Тебе не суждено летать.
Я больше не поверю в чудо.
Прошла навеки благодать.
А кто не затрепещет всеми фибрами при чтении этих строк, наполненных сдержанным мужским страданием, тот чёрствый бездушный человек с булыжником вместо сердца.