Книга жизни
У меня в руках отрывки каких-то бумаг, которые кажутся необычайно важными. Они выглядят как вырезки строк или просто пустых полей из журналов, наклеенные на чистые листы с двух сторон.
Я показываю их какому-то другому персонажу сна. Он торжественно говорит мне: сейчас, когда у тебя умерли оба родителя (и он со значением смотрит на эти мои листки), ты можешь сама сделать свой переход.
Я чувствую, что этими словами, он подготавливает меня к переходу. Я смотрю на эти вырезанные из журналов строки и смутно вспоминаю откуда они: как-будто я проходила через какие-то жизненные испытания, извлекала из них какой-то смысл в виде этих бумажных строк, вырезала их и складывала в то, что я сейчас держу в руках. Эти листки всё больше кажутся мне полной бессмыслицей.
Я показываю их какому-то другому персонажу сна. Он торжественно говорит мне: сейчас, когда у тебя умерли оба родителя (и он со значением смотрит на эти мои листки), ты можешь сама сделать свой переход.
Я чувствую, что этими словами, он подготавливает меня к переходу. Я смотрю на эти вырезанные из журналов строки и смутно вспоминаю откуда они: как-будто я проходила через какие-то жизненные испытания, извлекала из них какой-то смысл в виде этих бумажных строк, вырезала их и складывала в то, что я сейчас держу в руках. Эти листки всё больше кажутся мне полной бессмыслицей.