Об искусстве маленьких шагов.
В переходе на театральной даже ночью много людей,они гулкие такие,тихие,как их шаги.Я подстраиваюсь под шаги каждого из них-начинаю спешить в ногу с женщиной в желтом пальто,разваливаюсь вслед за ней,не торопясь,как парень в широких штанах,нога в ногу.Плетусь рядом с бабушкой,танцую и скачу рядом с ребенком,неслышно ступаю с девочкой подростком.
Я не-ви-ди-ма, и танцую свой ночной танец без единой мысли!В этом огромном переходе,что там над нашими головами-пьяницы,скамейки,летний вечер,шум машин на развороте возле охотного ряда,разная музыка,закрывающиеся двери пекарен,теплые руки влюбленных,звон трамваем и неслышный гул ламп включающихся фонарей.Сколько там сумасшедших,сколько плотников и рыбаков?сколько там людей, у которых есть мечта, и людей,которые несут в себе ребенка,сколько кошачьих лап перебегает дорогу?никто не сосчитает,кроме звезд.Люди их считают,но и звезды тоже считают людей, и каждая сбивается со счета,считая каждого по два,три,десять раз,потому что каждую секуду он рождается за-но-во,и звезда должна списать со счетов старого,умершего и посчитать родившегося только что- и бац-он снова умирает.Это похоже на вдох-выдох,на мигающую лампочку в сыром летнем переходе,на волну, и на то,как неспешно моргает Бог.
Космонавтом стать чертовски просто-для этого не нужно почти ничего-не нужно полугодовых тренировок,не нужно и горчащих бумажек в сумерках сосен,не нужно отделяться от тела-это одно и то же ощущение,которое я испытываю и сейчас.Что то меняется-что то меняется что то меняется-потому что я путешествую по этому,дорога -это то,что идет сквозь мою внутреннюю пустоту,когда я на ней-я наполнена до краев- и тепло тепло, и крепко крепко,нужно уцепиться руками в зеленую куртку и опустить забрало-дреды не влезают в шлем,ветер дует в коленки,мне пять,двадцать,сто лет- и я мчусь в бесконечность на скутере,вцепившись в наездника, и мы едем из прошлого в будущее,безудержно счастливые и не присутствующие ни в одном из моментов дороги.Между машин тенью, в переходы,мимо магазинов,мальчиков и берега моря.Гештальт хлопнул дверью за моей спиной,я задыхаюсь первым вдохом воздуха лета от незнания следующей секунды, снова меня в этом городе никто не знает, у меня нет ни имени,ни меня, а только ветер в коленках и волгоградский проспект под колесами скутера.
А вечером я охрипла,скольжу по парку дружбы в привычном направлении.Там меня ждут, и я вижу свет этих окон даже за три километра до конца.
Свет солнца навсегда выгоняет призраков прошлого.
После криков о счастье шептать о нем,шептать о нем,шептать о нем.
Нет без любви места!нет у любви края.
