Jul 03, 2011 22:21
Стоит сбиться с ритма - и привет. Как в старые добрые времена ветреной юности накатывает удушающей волной компактная депрессия. Чудесное ощущение короткого замыкания, когда не остаётся никаких желаний, но безделье вынимает душу и бьёт клюкой по голове. В такие моменты лежишь на диване и чувствуешь, как со скрежетом проносятся секунды, по песчинке забирая тебя в страну, названную в "Бесконечной истории" Великим Ничто.
Наручники холодной сталью сковывают альтернативные руки духовного тела. Попытки освободиться лишь сдирают мнимую кожу с ненастоящих запястий. Стоит чуть сильнее дёрнуться - и ты с гулким шлепком падаешь на холодный бетонный пол астральной комнаты допросов вместе с неудобным стулом. В маленькую лужицу воды, находящуюся перед твоим лицом, откуда-то сверху капают жирные капли, брызгая холодной моросью на кожу. Это немного отрезвляет, но ни капли не спасает.
Но можно и заглушить это видение. Включить музыку погромче, взять виртуальный автомат в руки и бросаться раз за разом в атаку. Можно вызвонить друзей и отправиться в город, захламляя голову шумом улицы. Нужно побольше ходить, обливаться холодным дождём и есть мороженое. Необходимо рассматривать пёстрые рекламные плакаты и заходить в магазинчики по дороге. Забивать органы чувств, встревоженные пустотой.
Очень тяжело навязывать себе мечты, вдалбливать в себя желания и не растерять их со временем. Трудно при этом не оступиться и не рухнуть в тот мутный омут, в котором я несколько раз почти тонул пять-десять лет назад. Бытовое благополучие оказывается хрупким домиком поросёнка, трещащим по швам при серьёзном порыве ветра тишины.
чувства,
я,
бред,
зло