Дети ночи
А Мережковский-то весьма недурствен! Дичайше возрадовало его стихотворение про зомби, например.
Устремляя наши очи
На бледнеющий восток,
Дети скорби, дети ночи,
Ждем, придет ли наш пророк.
Мы неведомое чуем,
И, с надежною в сердцах,
Умирая, мы тоскуем
О несозданных мирах.
Дерзновенны наши речи,
Но на смерть осуждены
Слишком ранние предтечи
Слишком медленной весны.
Погребенных воскресенье
И, среди глубокой тьмы,
Петуха ночное пенье,
Холод утра - это мы.
Наши гимны - наши стоны;
Мы для новой красоты
Нарушаем все законы,
Преступаем все черты.
Мы - соблазн неутоленных,
Мы - посмешище людей,
Искра в пепле оскорбленных
И потухших алтарей.
Мы - над бездною ступени,
Дети мрака, солнца ждем,
Свет увидим и, как тени,
Мы в лучах его умрем.
Пусть Дмитрий Сергеевич с некоторым перебором по-анимешному пафосен, зато какая сила образов, какой полет души! «Погребенных воскресенье» - каково? Вслушайтесь в эти звуки! Чуете, с голливудских холмов эхом доносятся страстные рыки ходячих мертвецов?
Бледнеющий восток, живи он в серебряном веке, непременно отвечал бы поэту загадочными тентаклями - в духе того времени тоже:
