Хроники S-Сити I
Ночной город завораживал. Не в силах оторвать взгляд, она любовалась огнями столицы, вдыхая еще теплый осенний воздух, и забыв на миг обо всем остальном. Такой прекрасный момент она не могла не заметить, не смотря на все те черные краски, которые снова заливали ее простую, но запутанную жизнь…
Наслаждение ночным видом ненавязчиво прервал тихий голос Тины: «Я ведь обещала тебе романтику, дорогая». Загадочная улыбка девушки не скрыла шутливого тона. «Правда, здесь здорово?»
Да, здорово. Стоило прождать пока эта «истинная дама» приведет себя в порядок в салоне, опоздав на час на вечер по случаю дня рождения двух друзей, чтобы сбежать от гостей, попасть на эту крышу и увидеть простилающийся за перилами умиротворенный, но живой город под непринужденным темно-синем небом. Топчаны, симпатичный интерьер под старину, фонтанчик, правда, уже не рабочий в связи с временем года. Снизу из зала приглушенно долетает музыка. Новоиспеченная подруга рядом неспешно покуривает слим, задумчиво глядя куда-то через край балкона… Ну чем не романтика?
Девушка заслужила эту передышку. Уставшую от всех навалившихся проблем, даже авария, случившаяся ранее тем же днем, не напугала ее. Легкое головокружение, улетучившееся к вечеру - не фатально.
А там внизу коллеги, наверно, уже поднабрались и скоро пустятся в пляс. Господи, что она здесь потеряла? Там же внизу, сидя рядышком и запивая тосты, двое бывших, которых она ненавидела бы, если бы одного все еще не любила где-то в дебрях души, а второй не вызывал бы приступы безразличия…
Однако счастье было столь коротким - пришлось вернуться к гостям. Златоглавый тамада, к тому времени дойдя до кондиции, не долго думая, выдал многословный пролог, уместив в него вкратце историю ее появления в коллективе и «глубокой любви коллег» к сей «постоянно удивляющей», «необыкновенной» и «человечной» особе, чем передал слово девушке. Отрицательные черты он, видно, решил не упоминать. Отмазаться после такой характеристики не представлялось возможным. Поднявшись из-за стола и взглянув на двух замолкших в ожидании именинников, она… болезненно увидела перед глазами прошлое. Люди, которых она безумно любила и любит до сих пор, и которым никогда об этом не говорила. Люди, которые каким-то образом сумели захватить по кусочку в ее открытом, но капризном сердце. Захватить и уйти… Произнося тост, она хотела сказать другие слова. Куда более теплые и полно передающие то, что за столько лет накопилось внутри. И, может быть, они этого ждали, пристально глядя в как никому другому знакомые им глаза. Но так и бывает, когда появляется шанс высказаться, равновесия ради обстоятельства не дают им воспользоваться…
Придя домой, ей казалось, что только что она пережила войну. Только война эта - внутри нее самой. И снова сигареты… И колющая боль в груди, сливающаяся с душевной, сейчас ничего не значит.
Делать вид, что все отлично. Улыбаться. Смеяться. Шутить.
С каждым днем это становиться труднее. А будет ли момент, когда сил не останется? К кому она тогда обратиться? А будет ли к кому, если не к нему?
Потухшая сигарета. Третий час утра. Моральная усталость, приобретающая статус хронической. Заставив себя лечь в постель, в последний раз взглянула на экранчик сотового. Ничего.
Закругляя грустные мысли, она задержалась на миг у последней, болезненной, правдивой: однажды мы уходим от тех, кто нас любит, чтобы потом всю жизнь мысленно к ним возвращаться…
Наслаждение ночным видом ненавязчиво прервал тихий голос Тины: «Я ведь обещала тебе романтику, дорогая». Загадочная улыбка девушки не скрыла шутливого тона. «Правда, здесь здорово?»
Да, здорово. Стоило прождать пока эта «истинная дама» приведет себя в порядок в салоне, опоздав на час на вечер по случаю дня рождения двух друзей, чтобы сбежать от гостей, попасть на эту крышу и увидеть простилающийся за перилами умиротворенный, но живой город под непринужденным темно-синем небом. Топчаны, симпатичный интерьер под старину, фонтанчик, правда, уже не рабочий в связи с временем года. Снизу из зала приглушенно долетает музыка. Новоиспеченная подруга рядом неспешно покуривает слим, задумчиво глядя куда-то через край балкона… Ну чем не романтика?
Девушка заслужила эту передышку. Уставшую от всех навалившихся проблем, даже авария, случившаяся ранее тем же днем, не напугала ее. Легкое головокружение, улетучившееся к вечеру - не фатально.
А там внизу коллеги, наверно, уже поднабрались и скоро пустятся в пляс. Господи, что она здесь потеряла? Там же внизу, сидя рядышком и запивая тосты, двое бывших, которых она ненавидела бы, если бы одного все еще не любила где-то в дебрях души, а второй не вызывал бы приступы безразличия…
Однако счастье было столь коротким - пришлось вернуться к гостям. Златоглавый тамада, к тому времени дойдя до кондиции, не долго думая, выдал многословный пролог, уместив в него вкратце историю ее появления в коллективе и «глубокой любви коллег» к сей «постоянно удивляющей», «необыкновенной» и «человечной» особе, чем передал слово девушке. Отрицательные черты он, видно, решил не упоминать. Отмазаться после такой характеристики не представлялось возможным. Поднявшись из-за стола и взглянув на двух замолкших в ожидании именинников, она… болезненно увидела перед глазами прошлое. Люди, которых она безумно любила и любит до сих пор, и которым никогда об этом не говорила. Люди, которые каким-то образом сумели захватить по кусочку в ее открытом, но капризном сердце. Захватить и уйти… Произнося тост, она хотела сказать другие слова. Куда более теплые и полно передающие то, что за столько лет накопилось внутри. И, может быть, они этого ждали, пристально глядя в как никому другому знакомые им глаза. Но так и бывает, когда появляется шанс высказаться, равновесия ради обстоятельства не дают им воспользоваться…
Придя домой, ей казалось, что только что она пережила войну. Только война эта - внутри нее самой. И снова сигареты… И колющая боль в груди, сливающаяся с душевной, сейчас ничего не значит.
Делать вид, что все отлично. Улыбаться. Смеяться. Шутить.
С каждым днем это становиться труднее. А будет ли момент, когда сил не останется? К кому она тогда обратиться? А будет ли к кому, если не к нему?
Потухшая сигарета. Третий час утра. Моральная усталость, приобретающая статус хронической. Заставив себя лечь в постель, в последний раз взглянула на экранчик сотового. Ничего.
Закругляя грустные мысли, она задержалась на миг у последней, болезненной, правдивой: однажды мы уходим от тех, кто нас любит, чтобы потом всю жизнь мысленно к ним возвращаться…