(no subject)
Выношу из комментов
"Ах да - как же я забыла, у меня еще есть пример современного искусства!
Мы с маман посетили как-то скрипичный концерт. В городе нашем Ростове-на-Дону, центре Юга России, Вселенной и вообще всего. Обещали "Времена года" Вивальди. Отчего же благородному дону не послушать Вивальди? А мелкие буковки на афише я и не прочла (стояло там "вариации на тему").
И вот - вечер. Камерный зал (стульев на 30-40) городской филармонии. Люди такие все приличные, ожидают с вдохновленными лицами. Выходит артист. По виду скрипач. То есть такой слегка взлохмаченный, и с футляром опять же, со скрипичным. В возрасте. Достает скрипку, нежно ее оглаживает. Зал замирает. И в этой тишине артист начинает эту скрипку пилить. Вот пилить, буквально. Иногда проскакивают несколько искаженных нот, очень отдаленно напоминающих о "Временах года". И потом опять - ыыы-ууу-ээ-ыы. Ну это вариации были, да.
Через 10 минут задние ряды начинают потихоньку вставать и удаляться цепочкой по одному. Мы с маман сидим на втором ряду и ерзаем - уйти очень хочется, но человек же старается, неудобно. Досиживаем обещанные 50 минут. Артист опускает скрипку и поднимает на публику глаза, полные муки. Видно, раздирают его изнутри эти "Времена года". Мы переглядываемся и тихонько начинаем аплодировать, несколько ошарашенных слушателей присоединяются.
Тут дама из шестого ряда решает прояснить ситуацию. Она просит ей рассказать, какое отношение эти кошачьи завывания имеют к Вивальди, и зачем надо было обманом завлекать публику. Мы с маман вжимаем головы в плечи. Артист краснеет, бледнеет, начинает сбивчивую речь о душе, о песне, но в конце концов сникает и решает нарисовать публике лошадку. На сцене присутствует фортепиано, за которое он усаживается и начинает играть. Я не знаю, что это было за произведение, но играл он его с такой страстью и так вдохновенно, что у меня чуть слезы не выступили. Во время последовавших оваций (насколько это слово применимо к оставшейся аудитории из 10 человек) маман мне прошептала: ну что ж он и сам мучился, и нас мучил, на фортепиано-то он умеет!
В общем, дело не в умении, дело в душе. Вот."
"Ах да - как же я забыла, у меня еще есть пример современного искусства!
Мы с маман посетили как-то скрипичный концерт. В городе нашем Ростове-на-Дону, центре Юга России, Вселенной и вообще всего. Обещали "Времена года" Вивальди. Отчего же благородному дону не послушать Вивальди? А мелкие буковки на афише я и не прочла (стояло там "вариации на тему").
И вот - вечер. Камерный зал (стульев на 30-40) городской филармонии. Люди такие все приличные, ожидают с вдохновленными лицами. Выходит артист. По виду скрипач. То есть такой слегка взлохмаченный, и с футляром опять же, со скрипичным. В возрасте. Достает скрипку, нежно ее оглаживает. Зал замирает. И в этой тишине артист начинает эту скрипку пилить. Вот пилить, буквально. Иногда проскакивают несколько искаженных нот, очень отдаленно напоминающих о "Временах года". И потом опять - ыыы-ууу-ээ-ыы. Ну это вариации были, да.
Через 10 минут задние ряды начинают потихоньку вставать и удаляться цепочкой по одному. Мы с маман сидим на втором ряду и ерзаем - уйти очень хочется, но человек же старается, неудобно. Досиживаем обещанные 50 минут. Артист опускает скрипку и поднимает на публику глаза, полные муки. Видно, раздирают его изнутри эти "Времена года". Мы переглядываемся и тихонько начинаем аплодировать, несколько ошарашенных слушателей присоединяются.
Тут дама из шестого ряда решает прояснить ситуацию. Она просит ей рассказать, какое отношение эти кошачьи завывания имеют к Вивальди, и зачем надо было обманом завлекать публику. Мы с маман вжимаем головы в плечи. Артист краснеет, бледнеет, начинает сбивчивую речь о душе, о песне, но в конце концов сникает и решает нарисовать публике лошадку. На сцене присутствует фортепиано, за которое он усаживается и начинает играть. Я не знаю, что это было за произведение, но играл он его с такой страстью и так вдохновенно, что у меня чуть слезы не выступили. Во время последовавших оваций (насколько это слово применимо к оставшейся аудитории из 10 человек) маман мне прошептала: ну что ж он и сам мучился, и нас мучил, на фортепиано-то он умеет!
В общем, дело не в умении, дело в душе. Вот."