Утро. Раньше обычного.
Ещё не открыв, глаза чувствую прикосновение света, ранний искусственный свет соседнего фонаря, уже не во сне, но «сон всё ещё лежит на мне толстым тяжёлым одеялом», настойчиво прижимая к постели, к скомканной простыне.
Пальцы, нащупав прохладный пол, нерешительно ступают на него, как на клавиши, извлекая неведомую музыку, мою, ясную только лишь мне.
Помолотый кофе ароматом распахнул двери дня…
Доброе утро!