Стишок...
Иногда люблю почитать чужие френд-ленты, особенно, людей, которые живут в мире, абсолютно не пересекающимся с моим. Кинули ссылку о том, как любитель поэзии окунулся в мир дегенеративного искусства. Я с интересом ознакомился с нравами богемы, а затем решил расширить кругозор, пройдясь по друзьям автора. Кто бы мог подумать, что меня опять вынесет к главной теме последних дней? Знать не знал, что Иосиф Бродский, в далеком 1994 году написал стихотворение "На независимость Украины". Я не слишком большой любитель поэзии Бродского - у него мне нравятся лишь два произведения. Ритм данного стиха показался мне излишне сложным, так что спрячу его под кат - если кому-то будет интересно, он ознакомится.
Мне просто интересно - насколько я понимаю, Бродский был недоволен СССР еще в ту пору, когда юные Тягнибоки радовались жизни в пионерских лагерях. И с европейским выбором у него все определилось гораздо раньше - эмигрировал по еврейской линии в 1972 году. Стоит отметить, что и международное сообщество восприняло его с приязнью - Нобелевская премия по литературе, многочисленные лекции и выступления во множестве европейских стран. И вдруг я узнаю, что его взгляд на ситуацию с Украиной диаметрально противоположен взгляду какого-нибудь Акунина или Немцова. Те хоть тоже евреи и пыжатся называть себя европейцами, но как-то не обласканы тем самым европейским обществом, перед которым скачут на задних лапках. Про хохлов и не говорю - эти в Европе вообще никем за людей не считаются. Потому что даже не евреи.
Чей же взгляд на ситуацию вернее? Раз уж мы пытаемся давать ситуации какие-то оценки, и у нас они получаются разными, значит кто-то неправ? Допускаю, что мои взгляды на демократию и европейскую культуру могут быть ошибочными - я сужу со стороны. Что же, как говорил веселый еврей Жванецкий: "Давайте спорить о вкусе устриц с теми, кто их ел". Бродский для вас авторитет? Уж простите, но мне трудно считать экспертами по вопросам европейского выбора бомжеватого вида хохлов, греющихся у самодельных буржуек на майдане. Прочитав этот стишок гуцулятам помоложе, мы, скорее всего, узнаем, что Бродский - совковый жидомоскаль, продавшийся режиму. Они его наверняка не читали, поскольку нобелевский лауреат писал на "языке блатняка и попсы". А вот у россиянской образованщины хотелось бы услышать ответ - должен ли был Степашка Бандера убить предков Йоси Бродского, поскольку папа поэта сотрудничал с режимом проклятого Сталина? Что скажет Тягнибок, примерно понятно, хотелось бы знать, насколько вы определились с европейскими ценностями.
Дорогой Карл XII, сражение под Полтавой,
слава Богу, проиграно. Как говорил картавый,
"время покажет Кузькину мать", руины,
кости посмертной радости с привкусом Украины.
То не зелено-квитный, траченный изотопом,--
жовто-блакытный реет над Конотопом,
скроенный из холста, знать, припасла Канада.
Даром что без креста, но хохлам не надо.
Гой ты, рушник, карбованец, семечки в полной жмене!
Не нам, кацапам, их обвинять в измене.
Сами под образами семьдесят лет в Рязани
с залитыми глазами жили, как при Тарзане.
Скажем им, звонкой матерью паузы медля строго:
скатертью вам, хохлы, и рушником дорога!
Ступайте от нас в жупане, не говоря -- в мундире,
по адресу на три буквы, на все четыре
стороны. Пусть теперь в мазанке хором гансы
с ляхами ставят вас на четыре кости, поганцы.
Как в петлю лезть -- так сообща, путь выбирая в чаще,
а курицу из борща грызть в одиночку слаще.
Прощевайте, хохлы, пожили вместе -- хватит!
Плюнуть, что ли, в Днипро, может, он вспять покатит,
брезгуя гордо нами, как скорый, битком набитый
кожаными углами и вековой обидой.
Не поминайте лихом. Вашего хлеба, неба,
нам, подавись мы жмыхом и колобом, не треба.
Нечего портить кровь, рвать на груди одежду.
Кончилась, знать, любовь, коль и была промежду.
Что ковыряться зря в рваных корнях глаголом?
Вас родила земля, грунт, чернозем с подзолом.
Полно качать права, шить нам одно, другое.
Это земля не дает вам, кавунам, покоя.
Ой да Левада-степь, краля, баштан, вареник!
Больше, поди, теряли -- больше людей, чем денег.
Как-нибудь перебьемся. А что до слезы из глаза --
нет на нее указа, ждать до другого раза.
С Богом, орлы, казаки, гетманы, вертухаи!
Только когда придет и вам помирать, бугаи,
будете вы хрипеть, царапая край матраса,
строчки из Александра, а не брехню Тараса.
Мне просто интересно - насколько я понимаю, Бродский был недоволен СССР еще в ту пору, когда юные Тягнибоки радовались жизни в пионерских лагерях. И с европейским выбором у него все определилось гораздо раньше - эмигрировал по еврейской линии в 1972 году. Стоит отметить, что и международное сообщество восприняло его с приязнью - Нобелевская премия по литературе, многочисленные лекции и выступления во множестве европейских стран. И вдруг я узнаю, что его взгляд на ситуацию с Украиной диаметрально противоположен взгляду какого-нибудь Акунина или Немцова. Те хоть тоже евреи и пыжатся называть себя европейцами, но как-то не обласканы тем самым европейским обществом, перед которым скачут на задних лапках. Про хохлов и не говорю - эти в Европе вообще никем за людей не считаются. Потому что даже не евреи.
Чей же взгляд на ситуацию вернее? Раз уж мы пытаемся давать ситуации какие-то оценки, и у нас они получаются разными, значит кто-то неправ? Допускаю, что мои взгляды на демократию и европейскую культуру могут быть ошибочными - я сужу со стороны. Что же, как говорил веселый еврей Жванецкий: "Давайте спорить о вкусе устриц с теми, кто их ел". Бродский для вас авторитет? Уж простите, но мне трудно считать экспертами по вопросам европейского выбора бомжеватого вида хохлов, греющихся у самодельных буржуек на майдане. Прочитав этот стишок гуцулятам помоложе, мы, скорее всего, узнаем, что Бродский - совковый жидомоскаль, продавшийся режиму. Они его наверняка не читали, поскольку нобелевский лауреат писал на "языке блатняка и попсы". А вот у россиянской образованщины хотелось бы услышать ответ - должен ли был Степашка Бандера убить предков Йоси Бродского, поскольку папа поэта сотрудничал с режимом проклятого Сталина? Что скажет Тягнибок, примерно понятно, хотелось бы знать, насколько вы определились с европейскими ценностями.
Дорогой Карл XII, сражение под Полтавой,
слава Богу, проиграно. Как говорил картавый,
"время покажет Кузькину мать", руины,
кости посмертной радости с привкусом Украины.
То не зелено-квитный, траченный изотопом,--
жовто-блакытный реет над Конотопом,
скроенный из холста, знать, припасла Канада.
Даром что без креста, но хохлам не надо.
Гой ты, рушник, карбованец, семечки в полной жмене!
Не нам, кацапам, их обвинять в измене.
Сами под образами семьдесят лет в Рязани
с залитыми глазами жили, как при Тарзане.
Скажем им, звонкой матерью паузы медля строго:
скатертью вам, хохлы, и рушником дорога!
Ступайте от нас в жупане, не говоря -- в мундире,
по адресу на три буквы, на все четыре
стороны. Пусть теперь в мазанке хором гансы
с ляхами ставят вас на четыре кости, поганцы.
Как в петлю лезть -- так сообща, путь выбирая в чаще,
а курицу из борща грызть в одиночку слаще.
Прощевайте, хохлы, пожили вместе -- хватит!
Плюнуть, что ли, в Днипро, может, он вспять покатит,
брезгуя гордо нами, как скорый, битком набитый
кожаными углами и вековой обидой.
Не поминайте лихом. Вашего хлеба, неба,
нам, подавись мы жмыхом и колобом, не треба.
Нечего портить кровь, рвать на груди одежду.
Кончилась, знать, любовь, коль и была промежду.
Что ковыряться зря в рваных корнях глаголом?
Вас родила земля, грунт, чернозем с подзолом.
Полно качать права, шить нам одно, другое.
Это земля не дает вам, кавунам, покоя.
Ой да Левада-степь, краля, баштан, вареник!
Больше, поди, теряли -- больше людей, чем денег.
Как-нибудь перебьемся. А что до слезы из глаза --
нет на нее указа, ждать до другого раза.
С Богом, орлы, казаки, гетманы, вертухаи!
Только когда придет и вам помирать, бугаи,
будете вы хрипеть, царапая край матраса,
строчки из Александра, а не брехню Тараса.