Цурэн, для игры по Стругацким
Немного из мятежника Цурэна
(неподдалась на коварные советы друзей "стырить" - все-таки цурэновский гонор, ну, вы понимаете, пришлось писать).
1. "Как лист увядший... "
Посвящается доне К***
Как лист увядший падает на душу,
Сонетом грусть ложиться на бумагу…
Я помню, ты сказала мне «уйди».
Я твоего обета не нарушу.
Когда б я мог как дон из ножен шпагу -
Извлечь пылающее сердце из груди!
И в дар тебе его преподнести!
Я так грущу! Любимая, прости!
Так соловей тоскует в клетке золотой
И петь не может, голову склонив. Давно
Не радуют ни деньги, ни вино
Без наших встреч желанных. Но
Быть может, ты могла бы быть со мной
В других мирах? В волшебных небесах,
И в розовых садах,
в садах любви и в золотых лесах.
Я припаду к твоим божественным ногам.
Лишь ты мой жар могла бы остудить.
Ты как ручей прохладный в жаркий день.
Наперекор судьбе, наперекор богам
О разреши, пожалуйста, любить
Пусть не тебя - хотя бы твою тень...
2. Из "кабацкого цикла". Когда Цурэна перестали печатать, и уволили с должности учителя, он с горя напивался по кабакам, где и зарабатывал себе кое-как на еду и выпивку стихами.
"Теперь я никуда не тороплюсь..."
Теперь я никуда не тороплюсь…
Присядьте, сударь! Выпьем кружку пива.
Вы знаете, она еще красива.
И думаю, я все еще люблю.
Все говорят: чего нашел ты в ней?
Жизнь пусть в стаканах преподносит яд,
Но только вспомню ясный чистый взгляд -
И на душе становиться светлей!
Ну, уличная девка, ну и что ж!
Душою чище многих королев!
В кабацких драках за нее как лев
Ломал я лучший аркарнарский нож.
Вам лишь бы скалить зубы надо мной!
Оставьте, сударь! Самому смешно!
Допили пиво? Есть еще вино…
С вас, сударь, за рассказ мой - золотой.
Вы думаете, что я гордый? - Нет!
Мне объяснили: гордость - это вздор!
Лизать, лизать на сапогах узор
У благородных донов должен бы поэт!
Вы побледнели, сударь, все?
Вино закончилось? Возьмите чистый спирт.
Вы чувствуете? этот славный мир
Жует нас как большой осетр.
3. А это Цурэн написал, уже сидя в тюрьме. Тем не менее, уже как-то просочилось...
"Тюрьма"
Я нынче с музой наедине.
Пишу я кровью здесь на стене.
Я в одиночке.
Расставлю точки
Над тем, что было, и тем, что не.
Я пел когда-то о ясном дне,
Я был известным в своей стране.
Я был поэтом,
Писал сонеты
О том, что надо, и том, что не.
Все это словно в кошмарном сне.
Но я напомню вам о весне!
ЭХ!
Судьба опальная!
Душа скандальная!
Здесь стены крепкие! А, может, не?..