Гром
Бушевало у нас тут недавно. Май, понимаешь ли. Может Тютчеву и нравилась гроза в начале мая, а мне, что в начале, что в конце - одно. Потому как гроза несёт в себе всяческие опасности, неожиданности, а порой и разрушения. Ибо сопровождается порывами ветра, потопами и электричеством. Глядя, сколько уходит этого электричества в землю - душит жаба. Хотя, казалось бы, понимаешь: такое и даром не надо. И вслух мечтаешь, чтобы пронесло. Вот и я сидел у окна с одиннадцати вечера до часа ночи. Наслаждался. Красота, конечно, если бы не отключённый холодильник. А там мясо и прочее скоропортящееся. Вот и ждал, когда всё закончится. От скуки одевал солнцезащитные очки и рассматривал молнию безопасным методом. Потом светил фонариком во двор и проверял на месте ли собачья будка. Втайне мечтая, что луч фонаря выхватит качающуюся в бурных волнах утлую посудину с Кузькой на борту. А он в тельняшке, мужественно борется со стихией, тщетно пытаясь свернуть какой-нибудь стаксель. Бескозырку крутит в водовороте, брызги хлещут по усам...Но собака, в надёжно пришвартованной будке, забилась в дальний угол и напрочь отказывалась разделить со мной тягу к морским приключениям. Скучая, я возвращался к окну и думал о разном. К примеру о том, что самый добрый в этой заварухе оказывается гром. А с чего ему быть злым? Барабанит себе, да и всё. Ну детишек малых напугает. Нет вреда от него. Да и бахает не по своей воле, а токмо по велению царицы, пославшей его. Это старый, толстый добряк, обязательно с бородой и худыми ножками. Он всегда сидит и не ведёт активный образ жизни. Это ему даже вредно. Запустит хозяйка молнию, ну и он вслед шарахнет по барабану. Работа такая. Да, не творческая, зато стабильная и спокойная.
Ушла гроза, стих ветер и только вдалеке, еле слышные раскаты прощались со мной до следующего раза. Тихо буркнул недовольный холодильник, вновь подключенный к сети, а я пошёл спать.
