пол часа назад
по большому счёту, он уже просто шёл. там где с набережной можно повернуть к цирку и пройти вдоль нового моста в обратную сторону, к старой синагоге. а оттуда выйти к барикадной, вдоль деревянных двухэтажных пахнущих стариной екатерининок и вверх по крутогорной до маркса. и он как раз поймал ту самую, случайную в полпервого, последнюю 152-ю (победа-вокзал) на победе и вышел именно там, у цирка. и перешёл дорогу. и за ним перешёл дождик. дождик-дождик-дождик. когда уже его даже не ждал. а он взял и пошёл. а в ступеньках под и от цирка - пронизанный до нутра софитами кабак-казино. и софиты такие живые, как будто действительно сами решают когда кому гореть и вовсе электрический кликер-переключатель не от них. а дождик стал сильнее и он даже подумал о том, чтобы застегнуться. а фонари горели все и так сильно, как-будто нездешние. а плитка наверху ступенек у цирка намокла и стала тоже как не отсюда. вроде как европа. это вообще старая затея дождя: делать города такими похожими, и такими особенными, и такими заправдашними. и ещё беспросветно романтичными настолько, что нет сил с этим спорить и ты идёшь побеждённый этой романтикой и маршрутка домой оказывается упущенной очень даже умышленно. а он подошёл к тому самому казино под цирком. зашёл, поставил одну фишку и выиграл большущий белый моторный катер. и всем стало ясно, что он может и всё остальное так. и поэтому никто не спросил "как?", все спросили: "почему?". а он панибратски похлопал белый борт, прищурился и сказал "не в этом счастье". заулыбался сам себе и ушёл в дождь.
я не видел ничего красивее.
я не видел ничего красивее.