женщины и музыка
давеча подыгрывал Протасу на тамбурине. он уроки ритма барабанного даёт в школке арабских танцев и плясок, а по совместительству и живота. живот преимущественно наш, танцы - арабские. томных фемин опущу при входе и сразу к сути: либо эти женщины ничерта не понимают в музыке, либо я ничего не понимаю в этих женщинах. Протас, конешно, скажет, мол плацебо на почве его устаканившегося авторитета...
а хуюшки. Меня-то всё одно оценивали. и делали это, акцентирую, *не-за-ви-си-мо*. абстрактно.
они слушали. и улыбались. почему никто не спросил "хто эта, блядь?!". "шо это за бородатый хрен в рубашке в клеточку и бордовой жилетки?" "он шо, тоже по музыке?" хрена: даже когда чувак останавливался на покурить, тамбурин вёл фифочек дальше и *о, как вёл!* . но им показалось мало и пока мы с чуваком спина к спине, как древние бедуины, музицировали на полу в круге... вобщем тут мы с тамбурином тожа взяли свою публику. и *о, как взяли!*
так хуже всего было этой милой женщине, которая тренер ихний: мне вывалили цельную кучу комплиментов, благодарностей и заулыбали до полусмерти. не то, чтобы я ощущал дефицит их любви,... но я уже было хотел предложить давать им уроки тамбурина заместо Сашкиных барабанов, хотя мне почему-то кажется, он бы не понял.
но это ещё не всё: пока мистер "плоскостью бейте, а не костяшками, бля!" общался с приходящей в себя милой женщиной в звенящей повязке, мну зашёл попрощаться к дамам. шо по-вашему мне там сказали? о, как. понимаешь?
и ни одна сука не сказала: а шо ж это вы дядя, лажаете? вы шо, третий день тамбурин в руках держите? я бы ответил. чес. слово. и про то, что пришёл напару с лучшим другом тёлок поглазеть, и что я могу на саксе джаз или там на гитарке по мелочи, но тамбурин... ну пОшло, пОшло.
а хуюшки. Меня-то всё одно оценивали. и делали это, акцентирую, *не-за-ви-си-мо*. абстрактно.
они слушали. и улыбались. почему никто не спросил "хто эта, блядь?!". "шо это за бородатый хрен в рубашке в клеточку и бордовой жилетки?" "он шо, тоже по музыке?" хрена: даже когда чувак останавливался на покурить, тамбурин вёл фифочек дальше и *о, как вёл!* . но им показалось мало и пока мы с чуваком спина к спине, как древние бедуины, музицировали на полу в круге... вобщем тут мы с тамбурином тожа взяли свою публику. и *о, как взяли!*
так хуже всего было этой милой женщине, которая тренер ихний: мне вывалили цельную кучу комплиментов, благодарностей и заулыбали до полусмерти. не то, чтобы я ощущал дефицит их любви,... но я уже было хотел предложить давать им уроки тамбурина заместо Сашкиных барабанов, хотя мне почему-то кажется, он бы не понял.
но это ещё не всё: пока мистер "плоскостью бейте, а не костяшками, бля!" общался с приходящей в себя милой женщиной в звенящей повязке, мну зашёл попрощаться к дамам. шо по-вашему мне там сказали? о, как. понимаешь?
и ни одна сука не сказала: а шо ж это вы дядя, лажаете? вы шо, третий день тамбурин в руках держите? я бы ответил. чес. слово. и про то, что пришёл напару с лучшим другом тёлок поглазеть, и что я могу на саксе джаз или там на гитарке по мелочи, но тамбурин... ну пОшло, пОшло.