возможно, придётся закрыть этот журнал.
я не могу сюда ничего путного написать. он меня тормошит и раздражает, как раньше раздражал его бумажный брат, исписанный вдоль и поперёк именем погибшего мальчика; то есть сначала "брат" был исписан, а потом мальчик погиб, и мальчика мне сильно не хватало, а жизнь пинала вперёд, ей на погибших мальчиков плевать. я прятала-прятала-прятала тетрадку эту, а она всё в глаза лезла, а я её боялась, очень, мешала она мне жить, но не совершить ритуальное сожжение с плясками вокруг кострища - мне ума хватило, ура.
здесь же всё, как два пальца об, сами понимаете.
и повод, что очень радует, вовсе не смерть. хотя, в каком-то роде - гибель.
последняя простыня, я думаю, окончательно открыла всем моим френдам глаза на происходящее в этом славном мирке; да, я так шифруюсь, что х*й обломаешь, но я ж трепло, мне ж молчать не гоже [чем-нибудь по роже].
и потом давно я уже никакая не доча [привет, мой П.]
френжу по старой договорённости, без обид.
неDo4a