Мой брат по музе, по судьбам
Дмитрий Анатольевич ЕРМОЛАЕВ (1969, Тульская область)
Поэт, прозаик, переводчик, краевед. Окончил историко-филологический факультет МГПИ (ныне МАГУ, 1993). Участник Всероссийского совещания молодых писателей в Москве (1994). Журналист областного радио (1993-2008), ныне работает в Государственном архиве Мурманской области (с 2008). Вместе с Дмитрием Коржовым и тележурналистом Сергеем Юдковым создал и редактировал студенческую газету «Ликбезъ» (1993-1995). Основатель движения "Братья сербов" (1996). Перевел документальную книгу сербского писателя Деяна Лукича «Моя защита Радована Караджича» («Подъем», 1999, №9, 10). Составитель и редактор сборника стихов о Сербии «Над Сербией смилуйся Ты, Боже…» (2000). Лауреат областной литературной премии имени К. Баева и А. Подстаницкого за книгу стихов "Август" (1992), премии губернатора Мурманской области за особый вклад в развитие культуры и искусства (2017). Один из инициаторов и организаторов Международного православного славянского хода Мурман-Черногория-1997. Автор ряда исследований истории Кольского края, одна из основных тем которых стала книгой «Мурманское кино» (2017).
С Н Е Г
Холодный снег накрыл лотки с горячим хлебом,
И хлебопеки вдруг застыли в забытьи
И смотрят ласково в распахнутое небо
И шепчут грустные признания свои.
* * *
Одежонка старая худа,
Лодочкою сложена ладошка:
"Дяденька, пожалуйста, подай
Сироте на хлебушек немножко".
Мелочью полученной звеня,
Надо же, удача-то какая,
Так и жжет глазенками меня -
Даст еще?.. Прогонит?.. Приласкает?..
Он стоит на храмовом дворе -
Маленький, замерзший, одинокий,
Ждет добра, не зная о добре,
Верует, не ведая о Боге.
Позабывшись, смотрит, как во сне
В небо над собою, а оттуда
Тихий, невечерний сходит снег -
Светлый вестник зреющего чуда.
Там, на невозможной высоте,
Теплится во тьме свечи огарок,
Ангел Божий крохе сироте
Мастерит, старается - подарок.
Сдвинув на нос толстые очки,
Протерев их тряпочкой от пыли,
День и ночь, без отдыха почти,
Он строгает, режет, сверлит, пилит.
На уставший мир, на белый храм,
Где живут печальные святые,
Падают опилки тут и там -
Чистые, небесные, густые.
ПОСЛЕ СЛУЖБЫ
В храме посреди большого города
Сонный свет рассеивает мглу,
Все ушли, и сразу стало холодно,
Натоптали - грязно на полу.
Выбились на лоб седые волосы,
Ноет онемевшая спина,
Спеющим для скорой жатвы колосом
С тряпкой долу клонится она.
Дух переведёт, да перекрестится,
Да вздохнёт о чём-то тяжело,
За порогом вьюга - вьётся, бесится,
Снега навалило, намело.
Там, снаружи, мир, распявший Истину,
От добра отрекшийся для зла;
Здесь - Господь с иконы смотрит пристально,
Видит всё: и мысли, и дела,
Жизнь её, что тихо тает свечкою,
Радости и беды, и грехи.
Вымолить бы внуку веру крепкую!
Вымыла. Шаги слабы, легки…
Остановка дальняя, конечная.
Дом. Улыбка детская во сне.
Что приснилось, милая, сердечная?
Кто расскажет, кто ответит мне?
НАКАНУНЕ
Ладаном пахнет подтаявший снег,
Теплятся свечками звезды, -
Горько и сладко вдыхать по весне
Скорби и радости воздух.
Пост завершается - скоро уже
Праздничный день Воскресенья -
В храме отдушина грешной душе,
Чающей в Боге спасенья.
Замерло сердце, почти не стучит -
Ныне Христа распинают...
В трапезной к Пасхе пекут куличи,
Плачут. Страстная!
***
Дмитрию КоржовуНа Шипке гудит непогода,
Туман обступает стеной,
Но знамя Славянского хода
Вздымается ввысь надо мной.
И в складках полощется ветер,
И сердца торопится стук,
И лик Богородицы, светел,
С полотнища смотрит вокруг.
И время стирает пределы,
Века обращаются вспять,
И вновь за славянское дело
Россия идет умирать.
И кто-то у смертного края
Роняет, в горячей крови,
То знамя, что ныне сжимают
Озябшие руки мои.
И я понимаю, что грозный
Пока не окончился бой -
Славянство изранено рознью
И гибнет в раздоре с собой.
Все предано злобе в угоду,
Все куплено толстой мошной,
Но…
Знамя Славянского хода,
Как солнце, встает надо мной.
И чую - душа не остыла,
И знаю - быть новому дню.
Достанет и веры, и силы:
Держу! Не отдам! Не склоню!
* * *
Никифор Фока по прозвищу
белая смерть сарацинов,
Ведал ли ты, отправляясь
в победоносный поход,
Что каплями слёз-столетий,
отплакав, эпохи минут,
И комом к горлу подступит
две тысячи горький год.
Сменится полумесяцем
крест на святой Софии,
И на стенах Царьграда
встанет стеной трава.
Только на дальнем севере,
в дикой Руси - России
Истина будет теплиться
свечкой, едва-едва.
Носил власяницу на теле,
плоть усмирял постами,
Бога любил да родину
и ненавидел лесть.
Я теперь часто думаю -
если б ты жил с нами
Мы бы тебе понравились? -
такие, какие есть…
Зло на земле воинствует.
В небо отверсты двери.
Так суждено: от века
и до судного дня.
Спи государь ромеев,
спи ратоборец веры,
Пусть тебе снится прошлое,
синий Босфор и я.
Ещё одна главочка из антологии поэзии Кольского края. Хорошая.