Любовь. она навсегда.
Когда любимый человек все время рядом, он становится совсем обыкновенным, да, таким, какой есть, к тому же, теряется интрига. Какая может быть интрига. если он все время доступен?
Можно сделать его снова недоступным. Можно поругаться на какую-нибудь абстрактную тему, далекую от мужского представления о гармонии мира.
Пусть «поймет»!
«Ты перестал меня понимать!»
«Ты не понимаешь ничего!»
«Понимаешь, ты был такой, а теперь другой, как страшно жыть!»
Пусть доказывает, что все в порядке. В конце концов он взбесится, «и будет снова далек» - все, ништяк, можно догонять, обратно завоевывать, бытие играет красками.
Или поменять приоритеты.
Новый приоритет можно завести вживую - можно познакомится в интернете… например, какая-нибудь бывшая любовь, недопиленная доска. Или партнер по ролевой игре. Переписка, аська, интрига!
Или поискать, что в тебе не так.
Мучить себя собственным несовершенством - долгая и увлекательная игра.
А он постепенно превратился в оболочку. Черты лица - те же, голос тот же, но о чем говорить с человеком, который, вручив тебе в прихожей дежурную булку хлеба, идет прямиком за компьютер, играть в глупости?
А потом он идет спать.
А в выходные он опять идет играть в глупости.
А с тобой он идет в гости к родственникам.
Скука и тоска.
Ааай, все это хуйня, все это гон, нормальные семейные отношения не работают иначе, а все остальное - истерия и мазохизм…
Тебе скучно? Помой что-нибудь. Или приготовь. Или побели. Или покрась.
… Мне все время кажется, что ты вот-вот позвонишь. Или по телефону, или в дверь. Я знаю, что ты дома. Но это не ты. Это объект в квартире, составная часть бытия, мужское начало в микроскопическом социуме.
Но это не ты.
Ты сидишь и творишь новых монстров, параллельно запивая пивом автоматически пожаренную мною рыбу-монстра. И это - не ты.
Мысленно я легко могу увидеть, где ты: на диване, в длинной комнате меж огромных книжных стеллажей, лежишь, вытянув ноги на спинку дивана, в белой рубашке, рядом висит пиджак, а на стуле - галстук. Дым. Богушевская звучит потихонечку. Скоро кто-нибудь придет. Может даже я.
Я болтаюсь между вами: тушкой за компьютером, и тобой настоящим из моего ментала, я ловлю гармонию.
Я, собственно, примерно это и предполагала. Главное - привыкнуть.
Не пытаясь разобраться, что важнее - сон, или явь. Перестать себя щипать, чтобы проверить…
Можно сделать его снова недоступным. Можно поругаться на какую-нибудь абстрактную тему, далекую от мужского представления о гармонии мира.
Пусть «поймет»!
«Ты перестал меня понимать!»
«Ты не понимаешь ничего!»
«Понимаешь, ты был такой, а теперь другой, как страшно жыть!»
Пусть доказывает, что все в порядке. В конце концов он взбесится, «и будет снова далек» - все, ништяк, можно догонять, обратно завоевывать, бытие играет красками.
Или поменять приоритеты.
Новый приоритет можно завести вживую - можно познакомится в интернете… например, какая-нибудь бывшая любовь, недопиленная доска. Или партнер по ролевой игре. Переписка, аська, интрига!
Или поискать, что в тебе не так.
Мучить себя собственным несовершенством - долгая и увлекательная игра.
А он постепенно превратился в оболочку. Черты лица - те же, голос тот же, но о чем говорить с человеком, который, вручив тебе в прихожей дежурную булку хлеба, идет прямиком за компьютер, играть в глупости?
А потом он идет спать.
А в выходные он опять идет играть в глупости.
А с тобой он идет в гости к родственникам.
Скука и тоска.
Ааай, все это хуйня, все это гон, нормальные семейные отношения не работают иначе, а все остальное - истерия и мазохизм…
Тебе скучно? Помой что-нибудь. Или приготовь. Или побели. Или покрась.
… Мне все время кажется, что ты вот-вот позвонишь. Или по телефону, или в дверь. Я знаю, что ты дома. Но это не ты. Это объект в квартире, составная часть бытия, мужское начало в микроскопическом социуме.
Но это не ты.
Ты сидишь и творишь новых монстров, параллельно запивая пивом автоматически пожаренную мною рыбу-монстра. И это - не ты.
Мысленно я легко могу увидеть, где ты: на диване, в длинной комнате меж огромных книжных стеллажей, лежишь, вытянув ноги на спинку дивана, в белой рубашке, рядом висит пиджак, а на стуле - галстук. Дым. Богушевская звучит потихонечку. Скоро кто-нибудь придет. Может даже я.
Я болтаюсь между вами: тушкой за компьютером, и тобой настоящим из моего ментала, я ловлю гармонию.
Я, собственно, примерно это и предполагала. Главное - привыкнуть.
Не пытаясь разобраться, что важнее - сон, или явь. Перестать себя щипать, чтобы проверить…