Прошло лето...
Как будто его и не было...
В какой то бестолковой суете, дожде, бесконечных встречах, съемках, депрессии, духах и туманах..
На столе медленно умирают флоксы, испуская прощальные аккорды аромата, одновременно манящего, душноватого, но уже уходящего куда то в Бездну. Видимо туда же, куда уходит лето, куда ушла моя бабушка и еще несколько любимых мной, куда возможно наконец когда то уйду и я.
На улице 13 градусов, мама смотрит какую то хрень про тиранозавров, ну чем бы дитя не тешилось.
Мой маньяк не прекращает атаки на телефон, я слабо отбиваюсь, кстати приношу ему свои извинения за издевательский пост немного ниже, он бедняга оказывается лечится в психушке, а время от времени выходит( из достоверного источника)...Так что над юродивыми не смеются. Их у нас в народе обычно любят, так уж повелось исстари.
Настроение богомерзкое, причем непонятно почему, хотя понятно - я никого не люблю, меня тоже наверное никто...
Перерыла инет в поиске старинного Флер де О Роша, причем важен конечно не сам аромат, а мои воспоминания о нем. Кажется, вот набрызгаешься из этого стеклянного флакончика с бегущей по волнам , абсолютно Гриновской героиней и будет тебе счастье, как в осьмнадцать лет.... И побежишь ты, легкая как ветерок, мимо всех невзгод ... А жизнь впереди будет только прекрасна и удивительна, правда потом ты понимаешь, что когда она перестает быть прекрасной, она становится настолько удивительной, что хочется волком завыть.. Где мои осьмнадцать лет.
Ушли, сгинули в великое "Ничто", куда почти уже провалилось лето за моим окном. Под подоконником торчат , закрывая неприглядный вид соседского дома, разные всякие травки-муравки, качают мне головами подсолнухи. Они же , подсолнухи тобишь, стоят напротив меня в голубой вазе. Осталось только отрезать себе ухо и добавить в фамилию Гог, Ванг уже имеется)