Письма (одиночеству)
Писалось около двух лет.
Дописала вчера.
Такое.
Письма (одиночеству
Listy samotności
Посвящается, наверное, самой прекрасной Р.О.М,
которая всегда умела улыбаться.
И вам.
Это так же бессмысленно,
как сажать тюльпаны под сенью
падающей атомной бомбы.
Ч. Паланик
Она вбежала в аудиторию в стильном розовом костюме, оглядываясь по сторонам и часто дыша.
Для протокола: твой пульс был где-то 120 ударов в минуту.
В пространстве настойчиво витал запах яблок, который она необдуманно захватила с собой.
Твои губы пересохли. Зрачки расширились. На лбу выступили бусинки пота.
За_чем она спешила? От кого бежала?
Привет.
Это твоя группа.
Хочешь обернуться со мной вместе?
Вокруг сидят они. Лицемеры, которые продадут своих «лучших подруг» за первым углом. Ублюдки, которым наплевать на все вокруг, пока это их не касается.
Так всегда.
Здесь так всегда.
Молюсь, чтобы у тебя все было иначе.
«Мой друг повесился у вас на глазах, он сделал харакири у вас на крыльце - а все вы остались такими же!» - для протокола: это уже четвертый день кричит у тебя в ушах.
- Przepraszam, pan...
Аудитория содрогается приступом хохота.
Твои глаза искали ее. И, наконец, нашли.
Ну же. Ты не улыбаешься ей.
Ты сидишь в конце ленты, которая тянется полтора часа. О тебе шепчется группа, но ты вылечил ее безразличием. Наспех проколотым подбородком. Огромными наушниками.
Ты ему интересна только своей неинтересностью, написанной контрастом на общем полотне. А знаешь, почему? Она - из другой страны. Славянка…как и вы все. Идиоты.
- Заходи, Ядьзя. Еще спрашивает!
Приступ массовой истерии.
- Ядьзя..Ха-ха-ха!..уфф..имечко..хи-хи..как можно жить с таким «названием»?..
Под камнями смешков появятся ушибы. Лучше бы на теле.
Она садится. Достает конспект. Заходит преподаватель.
Твой взгляд скользит по ее пепельным прядям. Ниже. Плечи. Руки. Кисти. Вен не видно..плетеные браслеты. Талия. И босоножки, облепляющие хрупкие ступни.
«У бабочки всего лишь день, последний день, чтобы влюбиться и умереть…» - это так по теме сейчас.
- Яновский, выруби свой дрянной плеер - ничё не слышно!
Ты снимаешь наушники. За%#aли.
- Кста-а-ати, молодой человек… - ты впервые услышал голос этого преподавателя. - Вы всегда сидите далеко. Я же не кусаюсь! Присядьте за первый стол.
К ней. Она одна. Она посмотрит на тебя единожды. А ты попросишь переписать конспект. Дотронешься до нее кончиком пальца. Флирт. Но вы оба (быть?) не спешите. Вы оба (и?) счастливо проживете без этих, как их там.
Для протокола: у тебя всегда были интересные друзья. И тебе наплевать, что общество думает по этому поводу. Что ВЫ думаете об этом.
«Свобода придет к ним лишь со смертью - хотите верьте, хотите - не верьте.
Но еще не поздно освободиться, разбить банку, сбежать из больницы…»
- Яновский, выруби свой шум наконец! - тебе в лицо кривится одногруппница. Ты даже не знаешь, как ее зовут. А зачем?
Ты берешь рюкзак и выходишь за дверь.
На сегодня хватит.
Проходя мимо Ядьзи, ты случайно бросил взгляд в её сторону. Она - нет. Значит, можно не приходить. Думаешь, это - выход? В данный момент - дверь, в следующий - наушники.
Для протокола: ну не умеешь ты носить их незаметно.
Коридор. Люди. Улица. Люди. Индастриал. Внутренняя пус-то-та. То, что нужно. Никаких людей. Вообще никаких.
Заводские трубы, разноцветный дым…
Для протокола: не пробуй писать стихов, если не делала этого, как минимум лет пять. Когда ты видишь мёртвым любимого человека - это ещё не значит, что ты непременно перестанешь писать, а через лет пять, увидев неудачницу - станешь великим поэтом.
А у неё уже закончились пары. Ей не хорошо. Ни_друзей, ни_любви. Просто никак. Но с парами закончились и одногруппники, оставив алюминиевый осадок в её нагретой солнцем, душе. Так хочется обратно…туда. В Польшу. К Анджею.
«Я только замечаю,
как мимо пролетают
мои мысли, твои руки,
чужие песни, чужие звуки…»
- …листы бумаги и пробный росчерк. На них ложатся новые строчки. - У тебя красивый голос. Да ты не знаешь об этом. А друзья слишком тебя любят, чтобы говорить о недостатках. Они мыслят, как ты. А ещё, ваше массовое безумия - самая прекрасная вещь на Земле. Как они говорят? М? Да-да. Точно. Ты встаёшь с влажного бетона, не боясь грязниться. И кеды легко можно постирать. Кстати. Почему нам иногда так грустно-грустно? Списать на погоду, не медля. От этого легче. И вспомнить о той, о кторой зарекался. Жива ли? Его умная девочка.
Наверное, не помнит.
Наверное, не скучает.
Наверное.
Букет полевых цветов. И ночь. И звёзды. И всё - ей. Её.
Для протокола: умей себя сдерживать. Ты действительно заб…нет, не забывал! А зачем время летит так быстро? Даже слишком. Не наткнись на неё на улице, хорошо? Люди. Машины. Магазины. Люди. Дома. Люди. Хватит. Пора становиться умней. Если бы однажды отдохнуть от всего. Выключить мозг. Ненадолго. Чтобы не разучиться думать. Совсем.
А ей бы отключить сердце. На_совсем. Надоела та боль, которую ты причинил ей, милый.
Эй, смотри, чтоб тебя не сбила машина. Если жив - значит, так нужно. Если ты жив - значит, ты нужен… И давай без имён сейчас.
А завтра она придёт в сером деловом платье. А внимание ей будет уделено подобно сбежавшему клоуну из забытого богом шапито.
Никто не заметит красных глаз и мокрых пепельных ресниц.
«Умри во мне!
Завидуй мне…
Ждать - невыносимо.
Подозревать, что это осень - невыносимо…»
Если в такие моменты не поговорить, то можно потерять.
Навсегда.
Так всегда.
Потрескавшаяся белая кожа на внутренней стороне нижней губы…Это от кипятка, который ты так любишь.
И блеск в глазах.
Для протокола: погода сегодня с приступами неоромантизма на стенах. И луна.
Бери бумагу. Садись. Пиши картины.
Один шаг вниз, для того, чтобы окунуться в бесконечность.
Хочешь?
Ветер + крыша 20 этажа = счастливый билет в будущее.
Сотни огней там, внизу, которые хочется зачерпнуть ладонью. Можно? Тишина. И никто не против.
Ты тоже считаешь, что город ночью волшебен? Запредельно волшебны планеты, когда их видно. И невидимые краски чьих-то снов.
- Спой мне колыбельную, Селена.
«Время остановилось между сказкой и былью…»
Сегодня звёздно. Она не выключит плеер.
Проведи тыльной стороной ладони по щеке. Усмири её чрезмерную притягательность, скрытую под ширмой стеснительности серых глаз. Нечаянно, путаясь в волосах, укради её сны.
Для протокола: теплота сегодня не измеряется в градусах.
Ночь никогда не пройдёт. Ночь застыла в безмолвном ожидании твоего звонка. Поют цикады, наслаждаясь бесконечной тишиной и влажностью.
Слёз больше нет.
Добрался домой? Смотри в синий экран до утра. Во всемирной паутине ждёт тебя Идеальная Любовь, Настоящая Дружба, Весь твой мир.
Нужно было на пианиста идти в своё время, Риз.
Ах, ну да. Она тоже дома. Fuckтически одна с тобой. Влюблённая дурочка.
begin
if «как дела?» then «нормально»
if «представляешь…» then «мм»
Проще:
if «?» then «да; нормально; ага»
и
if «…» then «мм, ясно»
end;
Программа в коре головного мозга компилируется отменно. Сам написал?
Нет.
Abi in malam rem.
Как же достал этот мир.
Ты засыпаешь на окне.
Рассвет.
Чёрт побери, у тебя такой горький тональный крем. И тебя совсем невкусно целовать в шею. Тебя вообще целовать невкусно. Чёрт побери.
А если побрить тебя налысо и снять скальп, а потом распилить черепную коробку и вытянуть мозг, то как думаешь, сколько грамм серого вещества там найдётся? И найдётся ли вообще? С точки зрения анатомии - это невозможно. С моей точки зрения - наплевать. Так что учись жизни, пока я к тебе лоялен.
Ненавижу то, что называют «спортивным интересом». Но это у меня в крови.
Прости.
Этот мир диктует свои правила выживания. И глупо недовольствоваться тем, что дано тебе от природы. А в моменты неудач перекрикивать автомобили, крича про ненависть и несправедливость. Прекращай играть в цветок, моя хорошая. Я ухожу. И вряд ли найду силы для того, чтобы вернуться.
А ещё мне вряд ли заплатят стипендию. Поэтому так и скажу:
- У нас нет денег. И в ближайшие полгода точно не будет. Я не хочу сидеть на твоей шее.
А ты заплачешь о настоящей любви.
А я, как последний ублюдок, дам тебе больно удариться о землю. Я уйду.
Таковы мои размышления на сегодня.
Пока размышления.
Пока.
Броди по улице короткими осенними вечерами. Думай о том, без кого твоя жизнь напоминала бы ядерную зиму.
И плачь, как никогда не плакала. Станет легче. Чуть-чуть легче. Особенно, когда серыми полосами на мёртвый проспект упадёт дождь…
Когда-нибудь и та растаешь. По-настоящему. И согреешь каплей летнего дождя чью-то холодную щёку. Ты впитаешь в себя всё: бессмысленное ожидание, звонки без ответа, одинокие рассветы… Что со мной, что без меня. Одинаково.
Открывай большие глаза. Изумляйся. Кричи от бессилия. Ненавидь меня, и мне будет легче.
И тут неожиданно запахло конфетами. Сейчас в буфет набежит студентов. Нужно уходить. Да вот куда? Родители в другом городе...
А если…
- Привет.
- Что? - ты поднимаешь взгляд.
- Привет… - уже неувереннее.
- Ой, Ядьзя, прости, не знал, что это ты. Садись!
- Ты что, уже уходишь?
Недоумевая, смотришь на неё. Ах, да! Ты же опять бежать приготовился.
- Дела…
- Я… я только спросить хотела.
Ты, кажется, совсем в себе сегодня.
- Ты, случайно, не знаешь, у нас в городе нет красивых крыш, на которые попасть можно?
- Крыш? Нет-нет..то есть есть.
- Покажешь?
- Прямо сейчас?
Ядьзя поднимает на тебя свои большие серые глаза. Это одна из её масок? Такая, которые одевают на себя в моменты незамечания близкого тебе человека. В такие моменты приходит время страдать и впадать в депрессию, как дурак.
До этого, твоё безразличие давало трещину. Но сейчас - достаточно. Хватит всех этих чувств. Как сказал твой один хороший знакомый: «Легче покончить жизнь самоубийством, чем любить так, как это делаешь ты». Пора «делать ноги». Пока не поздно.
- Мне пора.
И где после этого зачатки твоей чести? Сознание отказывается трезво давать оценку реальности. Тебе не хочется. Ты считаешь свои пороки самодостаточными. Ты, выйдя из парадного входа, ныряешь в толпу. В бездумную массу. В плеере опять кричит Тэм. О свободе, любви и Че Геваре. О том, что нужно гореть, чтобы светить. Потом эстафету перехватывает Васильев. Время думать. Время взрослеть. Время.
Она сейчас идёт рядом. Такая настоящая. И часто вздыхает. Ты останавливаешься с ней вместе. Она опускает глаза.
- Что с тобой?
Слёзы.
Слёзы и молчание.
Ненавижу и не понимаю слёз!
- Ну почему, почему ты опять молчишь?!
- Я через месяц уезжаю.
По тебе скользит волна облегчения. Всё могло оказаться хуже.
- А когда приедешь?
- Не приеду…
Твой черёд.
- Тогда я буду приезжать к тебе!
Слёзы.
Ну не плачь… И в разных странах люди живут. И любят.
Откуда же тебе было знать, что у неё - злокачественная опухоль? И по расчётам врачей, ей осталось жить месяц, а в лучшем случае - полтора? И что после остановки сердца, её мозг будет функционировать ещё 4 секунды?
Так, однажды утром, умерла твоя любовь.
Так, в 7.02, умерла твоя вера.
Так, ты забыл, что значит надежда.
Но зато, теперь ты точно знаешь, что сердце - слева.
И что та, с которой ты до недавнего времени делил постель - всего лишь физиологическая потребность. С её стороны.
Koham cie.
S’agapo.
Ai shite imasu.
Молоды и глупы?
Это входит в привычку. Первое признание неповторимо. И последнее. Те, которые делаются в постели - всего лишь результат инстинктов.
Но - та волна, которая захлёстывает тебя сверху вниз.
От которой кончики пальцев становятся влажными.
От которой счастье становится таким же глубоким, как печаль.
Любовь - одна?
Настоящая любовь - одна?
С точки зрения физиологии - вряд ли, с моей точки зрения - наплевать.
Моей половинки больше не существует.
Моя половинка умиротворённо гниёт в деревянной коробке, сквозь размякшее дерево которой уже начали прокладывать свой путь черви.
Как живут люди без своих половинок?
Как живут люди, зная, что их половинок УЖЕ НЕТ?
Одеваются в чёрное.
Перестают улыбаться.
Не верят в судьбу.
А потом встречают свою «новую половинку» и живут счастливо.
Успокой своё эго.
Пошли всё на хрен.
А они могли быть вместе и могли быть счастливы. Два настолько похожих мира. Если бы вот не настолько глупых.
- Не бойся терять - бойся потеряться.
Она любила вспоминать Анджея.
Если что-то считаешь своим, то отпусти его. И если это вернётся, значит, оно действительно твоё.
Она решила уехать сама.
Взять и бросить всё одним прекрасным утром. И стараться не жалеть ни о чём.
А теперь редкие звонки, тёплые, сырые крыши и «дорогая» на том конце, казалось, мира. Твой милый.
Когда ты спрашивал у неё: зачем ты красишь глаза?
Она улыбалась. Я хочу быть красивой.
Она думала, что счастье там, где её нет.
Но самое интересное, конечно же, было не в этом. Самое интересное было скрыто глубоко в её подсознании. И только нечастые стихи помогали немного разговорить его. И выводы были, отнюдь, не утешительны. Не будем же оставлять своё внимание на таких мелочах. Потому что это - мелочи.
Не всё бывает так, как кажется на первый взгляд.
Вот он - принцип.
И пофигизм. В какой-то. Степени. Разум. Ее. Тс! Я.
Я знаю, чем мы займёмся. Ты будешь надиктовывать каждый вечер свои сны. А потом мы издадим книгу и заработаем денег.
Что?
Что ты сказала?
Тебе не нравится?
У меня идея получше. Я заставлю написать тебя гениальные стихи. Ты будешь жечь бумагу, избегать взглядов прохожих, много молчать. И станешь известным.
Я заставлю.
Я заставлю тебя выпустить эту чёртову книгу, которая принесёт тебе влюблённых студенток, цветы и статьи в жёлтой прессе.
Я за.(о)ставлю тебя. Немного позже.
Why do we fall in love?
Что движет нами?
Самооценка? Самовосприятие? Гормоны? Алкоголь? Притяжение? Нарисованный образ? Стереотипы? Догмы? Мысли? Время года? Потребности? Общность интересов? Взгляд в глаза/ одну сторону? Образ отца/матери? Человека, которые (не) понимает? Внешность? Глаза? Запах? Прикосновение? Доверие? Сны? Безисходность?..
Всё проще.
Фенилэтиламин.
Я - в твоей льняной пижаме.
Я - героиня твоей книги.
Что там по сценарию дальше?
Ловец снов, что над твоей, упс, нашей, кроватью, пророчит, мне, не, проснуться.
Телефон.
Балкон.
Да, любимый.
На каникулы приеду.
Как хорошо гулять по улице с невидимым тобой.
Парки сразу становятся крымскими, облака у горизонта - горами, небо - океаном, и только люди вокруг - не становятся.
Когда с невидимым тобой.
Когда такая лажа.
А как там поживает невидимая я? Ты гуляешь с ней? Обнимаешь её? Рассказываешь ей перед сном сказки?
Не забывай о ней ради меня, договорились?
Ты целуешь мои руки, потому что я молчу и у меня глаза грустные.
Ты идеализируешь меня, потому что я действительно много молчу с тобой. И не из-за отсутствия темы для бесед, а из-за того, что банально боюсь своих фраз.
Новое утро. Вчера вся ночь без сна. Тепло и нежность, которые по совету бабушки, я впитываю. Твоя тёплая кожа, запах которой мне не хочется смывать с себя, твои поцелуи, от которых я забываю, где нахожусь. Остановись. Говорю я себе.
Анджей.
Остановись.
Я сказала.
Анджей.
Твоя любовь это Анджей.
А не этот анорексичный мальчик с асоциальным взглядом на мир.
Не люблю, но хочу.
Хочу, но не люблю.
Так не бывает?
Sorrow day.
1) Много счастья - много друзей.
Иногда используется и наоборот.
2) Нет счастья - нет друзей.
Наоборот может выдаваться в одни руки.
Знаешь, у тебя обязательно должен быть человек с:
а) общими воспоминаниями;
б) умением выслушивать разочарованные в жизни монологи.
Первое - для улыбок, второе - логично.
Итак, выводим формулу удовлетворённости: а + б.
Всё в жизни просто.
Как а + б как сочетания в человеке, желательно - в друге.
Нужно, чтобы этот человек (предположительно - друг) иногда говорил тебе, какой ты отличный, и как много для него значишь.
Не спрашивай.
Так надо.
Так надо.
Звони мне, умоляю, прошу, звони! Я не умею засыпать без твоих звонков, без ощущения нужности.
Я даже не краснею.
Я по-прежнему впитываю.
Ты бы знал, насколько пустынно сейчас на ночных трассах.
Но, если ты в юбке - стопишь без проблем.
Просто условие: юбка.
Я могу приехать к тебе в любое время.
Нас разделяет 10 часов трассы.
И моя юбка.
И ещё, ангел мой, мы никогда не будем счастливы. Ты видел когда-нибудь счастливым хорошего человека? Нет-нет, не смотри на внешность. Ты же помнишь… Она неправдива. Он хочет казаться счастливым. Для нас. Для них. Для тебя.
Быть солнечным, чтобы осушить твои слёзы.
Быть радужным, чтобы рассказать тебе о том, как много прекрасного тебя ждёт.
Быть улыбчивым, чтобы заставлять тебя улыбаться.
И плакать-плакать-рыдать, чтобы ты не видел, чтобы не догадался о несуществующем счастье. О том, что нельзя быть идеальным или же - идольным.
Не расстраивайся.
Играй, бесконечно играй мне!
Для меня.
Мне хочется верить, что твоё счастье будет ненарисованным…
***
Знаешь, она приходит ко мне по-прежнему с запахом яблок.
Не подумай, мы не дружим.
Ей просто иногда бывает очень нужно написать в дневник.
Я не знаю, о чём она пишет. Смею только догадываться.
От меня ей нужно только одно - Интернет. Как бегство от одиночества.
Я же не смыслю не грамма в польском!
Но в её молчаливом отчаянии я нахожу множество ответов.
Я завидую тем, кто может быть так одинок, чтобы писать дневники, чтобы оправдывать своё существо(вание).
Тебе, наверное, будет интересно, откуда у меня твой адрес.
Всё просто.
Она недавно выбросила при мне неотправленное письмо.
Отпусти её, если не любишь.
Ядьзя умерла через несколько дней от передозировки морфия.
По обрывкам её дневника и появилась эта, длиною в чью-то жизнь, история.
Риз оступился на крыше.
А Анджей давно покинул Польшу и никто по сей день о нём ничего не слышал.
10.07.2009
Дописала вчера.
Такое.
Письма (одиночеству
Listy samotności
Посвящается, наверное, самой прекрасной Р.О.М,
которая всегда умела улыбаться.
И вам.
Это так же бессмысленно,
как сажать тюльпаны под сенью
падающей атомной бомбы.
Ч. Паланик
Она вбежала в аудиторию в стильном розовом костюме, оглядываясь по сторонам и часто дыша.
Для протокола: твой пульс был где-то 120 ударов в минуту.
В пространстве настойчиво витал запах яблок, который она необдуманно захватила с собой.
Твои губы пересохли. Зрачки расширились. На лбу выступили бусинки пота.
За_чем она спешила? От кого бежала?
Привет.
Это твоя группа.
Хочешь обернуться со мной вместе?
Вокруг сидят они. Лицемеры, которые продадут своих «лучших подруг» за первым углом. Ублюдки, которым наплевать на все вокруг, пока это их не касается.
Так всегда.
Здесь так всегда.
Молюсь, чтобы у тебя все было иначе.
«Мой друг повесился у вас на глазах, он сделал харакири у вас на крыльце - а все вы остались такими же!» - для протокола: это уже четвертый день кричит у тебя в ушах.
- Przepraszam, pan...
Аудитория содрогается приступом хохота.
Твои глаза искали ее. И, наконец, нашли.
Ну же. Ты не улыбаешься ей.
Ты сидишь в конце ленты, которая тянется полтора часа. О тебе шепчется группа, но ты вылечил ее безразличием. Наспех проколотым подбородком. Огромными наушниками.
Ты ему интересна только своей неинтересностью, написанной контрастом на общем полотне. А знаешь, почему? Она - из другой страны. Славянка…как и вы все. Идиоты.
- Заходи, Ядьзя. Еще спрашивает!
Приступ массовой истерии.
- Ядьзя..Ха-ха-ха!..уфф..имечко..хи-хи..как можно жить с таким «названием»?..
Под камнями смешков появятся ушибы. Лучше бы на теле.
Она садится. Достает конспект. Заходит преподаватель.
Твой взгляд скользит по ее пепельным прядям. Ниже. Плечи. Руки. Кисти. Вен не видно..плетеные браслеты. Талия. И босоножки, облепляющие хрупкие ступни.
«У бабочки всего лишь день, последний день, чтобы влюбиться и умереть…» - это так по теме сейчас.
- Яновский, выруби свой дрянной плеер - ничё не слышно!
Ты снимаешь наушники. За%#aли.
- Кста-а-ати, молодой человек… - ты впервые услышал голос этого преподавателя. - Вы всегда сидите далеко. Я же не кусаюсь! Присядьте за первый стол.
К ней. Она одна. Она посмотрит на тебя единожды. А ты попросишь переписать конспект. Дотронешься до нее кончиком пальца. Флирт. Но вы оба (быть?) не спешите. Вы оба (и?) счастливо проживете без этих, как их там.
Для протокола: у тебя всегда были интересные друзья. И тебе наплевать, что общество думает по этому поводу. Что ВЫ думаете об этом.
«Свобода придет к ним лишь со смертью - хотите верьте, хотите - не верьте.
Но еще не поздно освободиться, разбить банку, сбежать из больницы…»
- Яновский, выруби свой шум наконец! - тебе в лицо кривится одногруппница. Ты даже не знаешь, как ее зовут. А зачем?
Ты берешь рюкзак и выходишь за дверь.
На сегодня хватит.
Проходя мимо Ядьзи, ты случайно бросил взгляд в её сторону. Она - нет. Значит, можно не приходить. Думаешь, это - выход? В данный момент - дверь, в следующий - наушники.
Для протокола: ну не умеешь ты носить их незаметно.
Коридор. Люди. Улица. Люди. Индастриал. Внутренняя пус-то-та. То, что нужно. Никаких людей. Вообще никаких.
Заводские трубы, разноцветный дым…
Для протокола: не пробуй писать стихов, если не делала этого, как минимум лет пять. Когда ты видишь мёртвым любимого человека - это ещё не значит, что ты непременно перестанешь писать, а через лет пять, увидев неудачницу - станешь великим поэтом.
А у неё уже закончились пары. Ей не хорошо. Ни_друзей, ни_любви. Просто никак. Но с парами закончились и одногруппники, оставив алюминиевый осадок в её нагретой солнцем, душе. Так хочется обратно…туда. В Польшу. К Анджею.
«Я только замечаю,
как мимо пролетают
мои мысли, твои руки,
чужие песни, чужие звуки…»
- …листы бумаги и пробный росчерк. На них ложатся новые строчки. - У тебя красивый голос. Да ты не знаешь об этом. А друзья слишком тебя любят, чтобы говорить о недостатках. Они мыслят, как ты. А ещё, ваше массовое безумия - самая прекрасная вещь на Земле. Как они говорят? М? Да-да. Точно. Ты встаёшь с влажного бетона, не боясь грязниться. И кеды легко можно постирать. Кстати. Почему нам иногда так грустно-грустно? Списать на погоду, не медля. От этого легче. И вспомнить о той, о кторой зарекался. Жива ли? Его умная девочка.
Наверное, не помнит.
Наверное, не скучает.
Наверное.
Букет полевых цветов. И ночь. И звёзды. И всё - ей. Её.
Для протокола: умей себя сдерживать. Ты действительно заб…нет, не забывал! А зачем время летит так быстро? Даже слишком. Не наткнись на неё на улице, хорошо? Люди. Машины. Магазины. Люди. Дома. Люди. Хватит. Пора становиться умней. Если бы однажды отдохнуть от всего. Выключить мозг. Ненадолго. Чтобы не разучиться думать. Совсем.
А ей бы отключить сердце. На_совсем. Надоела та боль, которую ты причинил ей, милый.
Эй, смотри, чтоб тебя не сбила машина. Если жив - значит, так нужно. Если ты жив - значит, ты нужен… И давай без имён сейчас.
А завтра она придёт в сером деловом платье. А внимание ей будет уделено подобно сбежавшему клоуну из забытого богом шапито.
Никто не заметит красных глаз и мокрых пепельных ресниц.
«Умри во мне!
Завидуй мне…
Ждать - невыносимо.
Подозревать, что это осень - невыносимо…»
Если в такие моменты не поговорить, то можно потерять.
Навсегда.
Так всегда.
Потрескавшаяся белая кожа на внутренней стороне нижней губы…Это от кипятка, который ты так любишь.
И блеск в глазах.
Для протокола: погода сегодня с приступами неоромантизма на стенах. И луна.
Бери бумагу. Садись. Пиши картины.
Один шаг вниз, для того, чтобы окунуться в бесконечность.
Хочешь?
Ветер + крыша 20 этажа = счастливый билет в будущее.
Сотни огней там, внизу, которые хочется зачерпнуть ладонью. Можно? Тишина. И никто не против.
Ты тоже считаешь, что город ночью волшебен? Запредельно волшебны планеты, когда их видно. И невидимые краски чьих-то снов.
- Спой мне колыбельную, Селена.
«Время остановилось между сказкой и былью…»
Сегодня звёздно. Она не выключит плеер.
Проведи тыльной стороной ладони по щеке. Усмири её чрезмерную притягательность, скрытую под ширмой стеснительности серых глаз. Нечаянно, путаясь в волосах, укради её сны.
Для протокола: теплота сегодня не измеряется в градусах.
Ночь никогда не пройдёт. Ночь застыла в безмолвном ожидании твоего звонка. Поют цикады, наслаждаясь бесконечной тишиной и влажностью.
Слёз больше нет.
Добрался домой? Смотри в синий экран до утра. Во всемирной паутине ждёт тебя Идеальная Любовь, Настоящая Дружба, Весь твой мир.
Нужно было на пианиста идти в своё время, Риз.
Ах, ну да. Она тоже дома. Fuckтически одна с тобой. Влюблённая дурочка.
begin
if «как дела?» then «нормально»
if «представляешь…» then «мм»
Проще:
if «?» then «да; нормально; ага»
и
if «…» then «мм, ясно»
end;
Программа в коре головного мозга компилируется отменно. Сам написал?
Нет.
Abi in malam rem.
Как же достал этот мир.
Ты засыпаешь на окне.
Рассвет.
Чёрт побери, у тебя такой горький тональный крем. И тебя совсем невкусно целовать в шею. Тебя вообще целовать невкусно. Чёрт побери.
А если побрить тебя налысо и снять скальп, а потом распилить черепную коробку и вытянуть мозг, то как думаешь, сколько грамм серого вещества там найдётся? И найдётся ли вообще? С точки зрения анатомии - это невозможно. С моей точки зрения - наплевать. Так что учись жизни, пока я к тебе лоялен.
Ненавижу то, что называют «спортивным интересом». Но это у меня в крови.
Прости.
Этот мир диктует свои правила выживания. И глупо недовольствоваться тем, что дано тебе от природы. А в моменты неудач перекрикивать автомобили, крича про ненависть и несправедливость. Прекращай играть в цветок, моя хорошая. Я ухожу. И вряд ли найду силы для того, чтобы вернуться.
А ещё мне вряд ли заплатят стипендию. Поэтому так и скажу:
- У нас нет денег. И в ближайшие полгода точно не будет. Я не хочу сидеть на твоей шее.
А ты заплачешь о настоящей любви.
А я, как последний ублюдок, дам тебе больно удариться о землю. Я уйду.
Таковы мои размышления на сегодня.
Пока размышления.
Пока.
Броди по улице короткими осенними вечерами. Думай о том, без кого твоя жизнь напоминала бы ядерную зиму.
И плачь, как никогда не плакала. Станет легче. Чуть-чуть легче. Особенно, когда серыми полосами на мёртвый проспект упадёт дождь…
Когда-нибудь и та растаешь. По-настоящему. И согреешь каплей летнего дождя чью-то холодную щёку. Ты впитаешь в себя всё: бессмысленное ожидание, звонки без ответа, одинокие рассветы… Что со мной, что без меня. Одинаково.
Открывай большие глаза. Изумляйся. Кричи от бессилия. Ненавидь меня, и мне будет легче.
И тут неожиданно запахло конфетами. Сейчас в буфет набежит студентов. Нужно уходить. Да вот куда? Родители в другом городе...
А если…
- Привет.
- Что? - ты поднимаешь взгляд.
- Привет… - уже неувереннее.
- Ой, Ядьзя, прости, не знал, что это ты. Садись!
- Ты что, уже уходишь?
Недоумевая, смотришь на неё. Ах, да! Ты же опять бежать приготовился.
- Дела…
- Я… я только спросить хотела.
Ты, кажется, совсем в себе сегодня.
- Ты, случайно, не знаешь, у нас в городе нет красивых крыш, на которые попасть можно?
- Крыш? Нет-нет..то есть есть.
- Покажешь?
- Прямо сейчас?
Ядьзя поднимает на тебя свои большие серые глаза. Это одна из её масок? Такая, которые одевают на себя в моменты незамечания близкого тебе человека. В такие моменты приходит время страдать и впадать в депрессию, как дурак.
До этого, твоё безразличие давало трещину. Но сейчас - достаточно. Хватит всех этих чувств. Как сказал твой один хороший знакомый: «Легче покончить жизнь самоубийством, чем любить так, как это делаешь ты». Пора «делать ноги». Пока не поздно.
- Мне пора.
И где после этого зачатки твоей чести? Сознание отказывается трезво давать оценку реальности. Тебе не хочется. Ты считаешь свои пороки самодостаточными. Ты, выйдя из парадного входа, ныряешь в толпу. В бездумную массу. В плеере опять кричит Тэм. О свободе, любви и Че Геваре. О том, что нужно гореть, чтобы светить. Потом эстафету перехватывает Васильев. Время думать. Время взрослеть. Время.
Она сейчас идёт рядом. Такая настоящая. И часто вздыхает. Ты останавливаешься с ней вместе. Она опускает глаза.
- Что с тобой?
Слёзы.
Слёзы и молчание.
Ненавижу и не понимаю слёз!
- Ну почему, почему ты опять молчишь?!
- Я через месяц уезжаю.
По тебе скользит волна облегчения. Всё могло оказаться хуже.
- А когда приедешь?
- Не приеду…
Твой черёд.
- Тогда я буду приезжать к тебе!
Слёзы.
Ну не плачь… И в разных странах люди живут. И любят.
Откуда же тебе было знать, что у неё - злокачественная опухоль? И по расчётам врачей, ей осталось жить месяц, а в лучшем случае - полтора? И что после остановки сердца, её мозг будет функционировать ещё 4 секунды?
Так, однажды утром, умерла твоя любовь.
Так, в 7.02, умерла твоя вера.
Так, ты забыл, что значит надежда.
Но зато, теперь ты точно знаешь, что сердце - слева.
И что та, с которой ты до недавнего времени делил постель - всего лишь физиологическая потребность. С её стороны.
Koham cie.
S’agapo.
Ai shite imasu.
Молоды и глупы?
Это входит в привычку. Первое признание неповторимо. И последнее. Те, которые делаются в постели - всего лишь результат инстинктов.
Но - та волна, которая захлёстывает тебя сверху вниз.
От которой кончики пальцев становятся влажными.
От которой счастье становится таким же глубоким, как печаль.
Любовь - одна?
Настоящая любовь - одна?
С точки зрения физиологии - вряд ли, с моей точки зрения - наплевать.
Моей половинки больше не существует.
Моя половинка умиротворённо гниёт в деревянной коробке, сквозь размякшее дерево которой уже начали прокладывать свой путь черви.
Как живут люди без своих половинок?
Как живут люди, зная, что их половинок УЖЕ НЕТ?
Одеваются в чёрное.
Перестают улыбаться.
Не верят в судьбу.
А потом встречают свою «новую половинку» и живут счастливо.
Успокой своё эго.
Пошли всё на хрен.
А они могли быть вместе и могли быть счастливы. Два настолько похожих мира. Если бы вот не настолько глупых.
- Не бойся терять - бойся потеряться.
Она любила вспоминать Анджея.
Если что-то считаешь своим, то отпусти его. И если это вернётся, значит, оно действительно твоё.
Она решила уехать сама.
Взять и бросить всё одним прекрасным утром. И стараться не жалеть ни о чём.
А теперь редкие звонки, тёплые, сырые крыши и «дорогая» на том конце, казалось, мира. Твой милый.
Когда ты спрашивал у неё: зачем ты красишь глаза?
Она улыбалась. Я хочу быть красивой.
Она думала, что счастье там, где её нет.
Но самое интересное, конечно же, было не в этом. Самое интересное было скрыто глубоко в её подсознании. И только нечастые стихи помогали немного разговорить его. И выводы были, отнюдь, не утешительны. Не будем же оставлять своё внимание на таких мелочах. Потому что это - мелочи.
Не всё бывает так, как кажется на первый взгляд.
Вот он - принцип.
И пофигизм. В какой-то. Степени. Разум. Ее. Тс! Я.
Я знаю, чем мы займёмся. Ты будешь надиктовывать каждый вечер свои сны. А потом мы издадим книгу и заработаем денег.
Что?
Что ты сказала?
Тебе не нравится?
У меня идея получше. Я заставлю написать тебя гениальные стихи. Ты будешь жечь бумагу, избегать взглядов прохожих, много молчать. И станешь известным.
Я заставлю.
Я заставлю тебя выпустить эту чёртову книгу, которая принесёт тебе влюблённых студенток, цветы и статьи в жёлтой прессе.
Я за.(о)ставлю тебя. Немного позже.
Why do we fall in love?
Что движет нами?
Самооценка? Самовосприятие? Гормоны? Алкоголь? Притяжение? Нарисованный образ? Стереотипы? Догмы? Мысли? Время года? Потребности? Общность интересов? Взгляд в глаза/ одну сторону? Образ отца/матери? Человека, которые (не) понимает? Внешность? Глаза? Запах? Прикосновение? Доверие? Сны? Безисходность?..
Всё проще.
Фенилэтиламин.
Я - в твоей льняной пижаме.
Я - героиня твоей книги.
Что там по сценарию дальше?
Ловец снов, что над твоей, упс, нашей, кроватью, пророчит, мне, не, проснуться.
Телефон.
Балкон.
Да, любимый.
На каникулы приеду.
Как хорошо гулять по улице с невидимым тобой.
Парки сразу становятся крымскими, облака у горизонта - горами, небо - океаном, и только люди вокруг - не становятся.
Когда с невидимым тобой.
Когда такая лажа.
А как там поживает невидимая я? Ты гуляешь с ней? Обнимаешь её? Рассказываешь ей перед сном сказки?
Не забывай о ней ради меня, договорились?
Ты целуешь мои руки, потому что я молчу и у меня глаза грустные.
Ты идеализируешь меня, потому что я действительно много молчу с тобой. И не из-за отсутствия темы для бесед, а из-за того, что банально боюсь своих фраз.
Новое утро. Вчера вся ночь без сна. Тепло и нежность, которые по совету бабушки, я впитываю. Твоя тёплая кожа, запах которой мне не хочется смывать с себя, твои поцелуи, от которых я забываю, где нахожусь. Остановись. Говорю я себе.
Анджей.
Остановись.
Я сказала.
Анджей.
Твоя любовь это Анджей.
А не этот анорексичный мальчик с асоциальным взглядом на мир.
Не люблю, но хочу.
Хочу, но не люблю.
Так не бывает?
Sorrow day.
1) Много счастья - много друзей.
Иногда используется и наоборот.
2) Нет счастья - нет друзей.
Наоборот может выдаваться в одни руки.
Знаешь, у тебя обязательно должен быть человек с:
а) общими воспоминаниями;
б) умением выслушивать разочарованные в жизни монологи.
Первое - для улыбок, второе - логично.
Итак, выводим формулу удовлетворённости: а + б.
Всё в жизни просто.
Как а + б как сочетания в человеке, желательно - в друге.
Нужно, чтобы этот человек (предположительно - друг) иногда говорил тебе, какой ты отличный, и как много для него значишь.
Не спрашивай.
Так надо.
Так надо.
Звони мне, умоляю, прошу, звони! Я не умею засыпать без твоих звонков, без ощущения нужности.
Я даже не краснею.
Я по-прежнему впитываю.
Ты бы знал, насколько пустынно сейчас на ночных трассах.
Но, если ты в юбке - стопишь без проблем.
Просто условие: юбка.
Я могу приехать к тебе в любое время.
Нас разделяет 10 часов трассы.
И моя юбка.
И ещё, ангел мой, мы никогда не будем счастливы. Ты видел когда-нибудь счастливым хорошего человека? Нет-нет, не смотри на внешность. Ты же помнишь… Она неправдива. Он хочет казаться счастливым. Для нас. Для них. Для тебя.
Быть солнечным, чтобы осушить твои слёзы.
Быть радужным, чтобы рассказать тебе о том, как много прекрасного тебя ждёт.
Быть улыбчивым, чтобы заставлять тебя улыбаться.
И плакать-плакать-рыдать, чтобы ты не видел, чтобы не догадался о несуществующем счастье. О том, что нельзя быть идеальным или же - идольным.
Не расстраивайся.
Играй, бесконечно играй мне!
Для меня.
Мне хочется верить, что твоё счастье будет ненарисованным…
***
Знаешь, она приходит ко мне по-прежнему с запахом яблок.
Не подумай, мы не дружим.
Ей просто иногда бывает очень нужно написать в дневник.
Я не знаю, о чём она пишет. Смею только догадываться.
От меня ей нужно только одно - Интернет. Как бегство от одиночества.
Я же не смыслю не грамма в польском!
Но в её молчаливом отчаянии я нахожу множество ответов.
Я завидую тем, кто может быть так одинок, чтобы писать дневники, чтобы оправдывать своё существо(вание).
Тебе, наверное, будет интересно, откуда у меня твой адрес.
Всё просто.
Она недавно выбросила при мне неотправленное письмо.
Отпусти её, если не любишь.
Ядьзя умерла через несколько дней от передозировки морфия.
По обрывкам её дневника и появилась эта, длиною в чью-то жизнь, история.
Риз оступился на крыше.
А Анджей давно покинул Польшу и никто по сей день о нём ничего не слышал.
10.07.2009