Право на чудо
Березы склонили головы под тяжестью налипшего на них снега и арками нагнулись над дорогой. Зима вьюжит и то и дело кидает целые пригоршни сухой и колкой былой пыли, слизывая ее с вершин сугробов. Белые стены по обеим сторонам дороги охраняют зимний лес от вторжения чужаков.
С каждым шагом тропинка уносит все глубже в лес. Ноги заплетаются в сыпучей каше, проскальзывают. Но лучше так, чем стараться проторить новую дорогу сквозь это безмолвие. Если сойти с тропы, то одно неосторожное движение, и хрупкий наст не выдержит, с треском сломается, окажешься по колено в снеге.
Стараюсь не касаться головой нависших над дорогой деревьев. Оттепель, превратившая лес в собрание серебряных от налипшего льда статуй, давно кончилась. За ней ударили морозы, а потом с неба повалил густой белый пух, засыпав деревья. Но зимние одеяла все же слишком тяжелы, да и держатся не надежно. Стоит задеть такое, как дождь белых хлопьев сыплется на голову, освобождая дерево от тяжкой ноши.
Еще немного вперед, и покажется опушка, а за ней - зимнее озеро. Сбавляю темп. Не хочется покидать царящую вокруг сказочность. В жизни ведь должно быть место чуду? Так почему бы ему не случится прямо здесь и сейчас? Зимний лес - это самое место для чудес. Покой и торжественность заснеженных елей, переплетение белесых веток, покрывало снега…
Закрываю глаза и вижу как по тропинке, которой только что шел, идет олень. И каждый шаг его - маленькое чудо. Олень ставит копытце в снег, и холод исчезает, белое становится прозрачным от воды, а потом зеленеет травой и распускается сотнями мелких цветов. Но стоит подняться копытцу для следующего шага, как зима возвращается, цветы вянут, скрючиваются от холода, а потом исчезают под белой пеленой. А олень все идет сквозь лес.
Открываю глаза. Белые арки деревьев, сугробы по обеим сторонам дороги, снежная пыль бросается в лицо, норовит забраться под воротник. Зима никуда не делась. Делаю шаг. Потом еще один и еще. Я снова бреду через зиму, бреду, увязая в снегу, бреду по зимней дороге, к лету…
С каждым шагом тропинка уносит все глубже в лес. Ноги заплетаются в сыпучей каше, проскальзывают. Но лучше так, чем стараться проторить новую дорогу сквозь это безмолвие. Если сойти с тропы, то одно неосторожное движение, и хрупкий наст не выдержит, с треском сломается, окажешься по колено в снеге.
Стараюсь не касаться головой нависших над дорогой деревьев. Оттепель, превратившая лес в собрание серебряных от налипшего льда статуй, давно кончилась. За ней ударили морозы, а потом с неба повалил густой белый пух, засыпав деревья. Но зимние одеяла все же слишком тяжелы, да и держатся не надежно. Стоит задеть такое, как дождь белых хлопьев сыплется на голову, освобождая дерево от тяжкой ноши.
Еще немного вперед, и покажется опушка, а за ней - зимнее озеро. Сбавляю темп. Не хочется покидать царящую вокруг сказочность. В жизни ведь должно быть место чуду? Так почему бы ему не случится прямо здесь и сейчас? Зимний лес - это самое место для чудес. Покой и торжественность заснеженных елей, переплетение белесых веток, покрывало снега…
Закрываю глаза и вижу как по тропинке, которой только что шел, идет олень. И каждый шаг его - маленькое чудо. Олень ставит копытце в снег, и холод исчезает, белое становится прозрачным от воды, а потом зеленеет травой и распускается сотнями мелких цветов. Но стоит подняться копытцу для следующего шага, как зима возвращается, цветы вянут, скрючиваются от холода, а потом исчезают под белой пеленой. А олень все идет сквозь лес.
Открываю глаза. Белые арки деревьев, сугробы по обеим сторонам дороги, снежная пыль бросается в лицо, норовит забраться под воротник. Зима никуда не делась. Делаю шаг. Потом еще один и еще. Я снова бреду через зиму, бреду, увязая в снегу, бреду по зимней дороге, к лету…