Место
Каждый день плетёт свой орнамент. Прямо с утра плетёт, но его язык становится более-менее понятен лишь после кофе. Арабика, две ложки свежемолотого, немного сахара, варить в джезве (армянской) на самом маленьком огне. Но я не об этом. Все существа, обстоятельства, звуки и пространства говорят на своих языках, все плетут орнамент, ткут вязь. Строчка за строчкой, слово за словом. Говорят, в начале было Слово; а что если оно было стежком? Случайной композицией ритма, пульсацией декора? Короче говоря, на фото - узоры нашего двора.
