verse
О скудости печали
Какой росток протягивает лепестки
со дна моей печали
то к солнцу, то к луне, то к доброте
сердечной.
Он сух и тонок, он поблек
от тех дождей, что в плаче проливались.
Всегда он тих и нечего ему шептать
и некому на дне моей печали.
И если б не печаль, но благодать,
но радость мимолетная, улыбка,
как много сладостных плодов
он мог бы дать
на дне души, как в дальнем уголке садов,
за потайной калиткой.
Какой росток протягивает лепестки
со дна моей печали
то к солнцу, то к луне, то к доброте
сердечной.
Он сух и тонок, он поблек
от тех дождей, что в плаче проливались.
Всегда он тих и нечего ему шептать
и некому на дне моей печали.
И если б не печаль, но благодать,
но радость мимолетная, улыбка,
как много сладостных плодов
он мог бы дать
на дне души, как в дальнем уголке садов,
за потайной калиткой.