из архивов (2)

[dina_mei]

Когда в пустой песочнице играет ветер,
а Розенкранц и Гильденстерн еще плывут, -
фигляр под древнею разрушенной колонной
глаза устало закрывает. И улыбка -
не дежурная улыбка, но слабая и бледная,
как сон беззвездной ночью, чуть трогает
его лицо. Один, он упивается собой.
Кровь на его губах - откуда? И сколько лет
Его морщинам? Он болен и жесток. Уверенно,
легко идет на сцену. Как Мефистофель,
он лишь искушен; он знает свою роль
И свою боль. Профессионалом быть достойно,
а дилетант презрен. Пусть так. Но помнишь арабески
из тех далеких видений? В твоих руках
осталась память. Твои движения немногословны
и точны, какая пластика - ты мог бы стать
танцором, ты летал бы в музыке столетий, но -
это щебетанье птиц, и тени их летали на песке, -
ты замер, ты смотрел, - и тень паяца в знойный
летний день - твоя же собственная сгорбленная тень,
хоть ты еще не мог ее узнать. Не надо слез,
все хорошо, твой жребий брошен. Пора открыть глаза
и посмотреть на звезды. Да, им была по сердцу
эта должность. И Розенкранц и Гильденстерн
пока плывут между клинков могучих недругов.
Китайский маленький фонарик поблескивает
в небе, вздрагивая от порывов ветра.