Чешуя Поющей Рыбы (1)
Утро моих кухонь - то сырое и пронзительное, то почти нестерпимо ласковое. Сколько нужно сил, чтобы суметь встретить рассвет, подразумевая в себе зачатки самого глубокого непонимания. Многое из происшедшего - пустой звук (или должно быть таковым). Под нашими ногами частенько путаются смыслы, исчерпывающие значения и невинные опечатки. Неминуемость обоев. Ниспадение. Яростный крик осиротевшего будильника. Я верю: этот стол ещё сможет продолжиться. Не сейчас. Может быть завтра?