Ну, здравствуй, Бог. Молиться не проси,
скажу, как есть - к чему мне эта осень?
Таких, как я, немало на Руси,
не нужных вовсе,
не годных ни на бал, ни на убой,
себе не близких и чужих друг другу.
Смотри, смотри - с закушенной губой
бредём по кругу.
Рассвет теперь страшнее, чем закат,
за сумерки готовы разориться,
пока ты наблюдаешь свысока,
чем в этот раз закончится «зарница»,
пока рисуют пули вензеля
и плачут дети: Боженька, помилуй…
Их страх устала впитывать земля,
а смерть, смеясь, вальсирует по миру.
Что ж мы? Покорно глядя в монитор,
считаем дни и ждём дурные вести -
ни то скамейка запасных, ни то
груз двести.
Пока сплошной отделены двойной
от плачущих теней на пепелище,
предчувствие войны грозит войной.
Мы потерялись, нас никто не ищет.
Без плащ-палаток, ружей и сапог,
идём на свет в ошмётках ржавой пыли,
чтобы успеть сказать - спасибо, Бог.
За то, что - были.
Лада Пузыревская
Ссылка на оригинал This entry was originally posted at
http://dikayasobaka.dreamwidth.org/1097228.html. Please comment there using
OpenID.