и немного к нижнему астралуb_wernerJuly 10 2021, 03:28:51 UTC
Кладбище надежд
"Если же вы являетесь человеком, по-настоящему практикующим Путь, - Не смотрите на заблуждения этого мира. Ибо если вы будете смотреть на [чужие] ошибки в этом мире, То, будучи сами неправы, вы погрязнете еще больше." СУТРА ПОМОСТА ШЕСТОГО ПАТРИАРХА.
ваши всхлипы в ночи только ваши всхлипы. вы лакаете молоко из тарелки прошлого, напиваясь им до рвоты, а когда посуда пустеет, рыщете в поисках близлежащей чужой. привычка подаяния породила у вас инстинкт животного, которое становится обезумевшим, когда второсортные переживания блекнуть, а на горизонте снова пустеет чистое небо. вы сочиняете сценарии последующих событий своего бытия, полагаясь исключительно на собственное стенание, в то время, когда почерк Бога уже давно зарисовал ваше предстоящее. но вы упорно играете в личные сонеты мира, и продолжаете лакать иллюзии из само захлебнувшегося от истощения мозга. вы приходите на это крыльцо каждый раз, когда возникает страх, что солнце больше не взойдет, и этот отчаянный момент - фатально последний. вы начинаете свой вой, постепенно наковыривая в памяти самые томные минуты печали. накидываете на них прореченную боль, немного жалости и самой щедрой тоски.
я иногда слышу этот крик. кажется, что это гул какой-то раненной птицы, который свербит слух. но если прислушаться, то в этом стоне проносятся свистом и мелькают толпой человеческие мысли; ненароком становится жутко, что существо способно издать такой до кожи выедающий суицид души. только со временем привыкаешь к хору таких сонат. и, даже порой из них рождаются великие музыкальные творения.
"Если же вы являетесь человеком, по-настоящему практикующим Путь, -
Не смотрите на заблуждения этого мира.
Ибо если вы будете смотреть на [чужие] ошибки в этом мире,
То, будучи сами неправы, вы погрязнете еще больше."
СУТРА ПОМОСТА ШЕСТОГО ПАТРИАРХА.
ваши всхлипы в ночи только ваши всхлипы.
вы лакаете молоко из тарелки прошлого, напиваясь им до рвоты, а когда посуда пустеет, рыщете в поисках близлежащей чужой.
привычка подаяния породила у вас инстинкт животного, которое становится обезумевшим, когда второсортные переживания блекнуть, а на горизонте снова пустеет чистое небо.
вы сочиняете сценарии последующих событий своего бытия, полагаясь исключительно на собственное стенание, в то время, когда почерк Бога уже давно зарисовал ваше предстоящее. но вы упорно играете в личные сонеты мира, и продолжаете лакать иллюзии из само захлебнувшегося от истощения мозга.
вы приходите на это крыльцо каждый раз, когда возникает страх, что солнце больше не взойдет, и этот отчаянный момент - фатально последний. вы начинаете свой вой, постепенно наковыривая в памяти самые томные минуты печали. накидываете на них прореченную боль, немного жалости и самой щедрой тоски.
я иногда слышу этот крик. кажется, что это гул какой-то раненной птицы, который свербит слух. но если прислушаться, то в этом стоне проносятся свистом и мелькают толпой человеческие мысли;
ненароком становится жутко, что существо способно издать такой до кожи выедающий суицид души.
только со временем привыкаешь к хору таких сонат.
и, даже порой из них рождаются великие музыкальные творения.
Reply
Leave a comment