Килгор Траут снова тут
Работает у нас в цеху крановщица по имени Люська. Работает и живет. Прямо там в цеху. Есть у нее комната между лабораторией и участком формовки. Запахи там иногда, я вам скажу... Ничего, терпит. Устроилась как дома, сделала ремонт. Розовые стены, сиреневый потолок. Сейчас на больничном после операции. Нет, с крана не падала, житейское что-то. Делать нечего, скучно, заходит поболтать. Рассказывала сны. Ей часто снится фантастика, инопланетяне там всякие, конец света. Очутилась раз в 2056 году, почему-то именно в этом. Изменилось там много, говорит, машины летают, а я, як дура, по городу бигаю, свою малу шукаю (дочь т.е. ищу), потим прыкыдую, а малой-то за шысьдесят вже, як я йийи знайду, так она говорит, родной язык суржик. И что странно, говорит, фантастику я не люблю, не читаю ее, не смотрю, а вот снится. Это, отвечаю, мозг твой отсутствие ее так возмещает, потому что нельзя без нее совсем, часть реальности. А сам думаю, какое отсутствие, живешь в цеху, стены розовые, потолок сиреневый, чем не фантастика? Люська ин зэ скай виз даймондс. Реальность часть фантастики, вот что. Дочь, кстати, в институт поступила, иняз, репетитор, детей английскому учит, простой крановщицы дочь.
Мне же сны снятся редко, зато часто бывает чувство, будто сплю наяву. Делаю что-то и вдруг перестаю понимать, что я делаю, где я, кто эти люди, и как это люди вообще. То есть совершенно не врубаюсь, как это вот я и все, что вокруг, могло появится в этом вот месте, в это вот время, и почему оно такое, какое есть. Полная дезориентация, Алиса в колодце, аж страшно. Поэтому нужен другой я, страж ворот, чтоб не пущал того первого во колодец. Тотальный самоконтроль. Поэтому, наверное, и сны не снятся, не могу себя отпустить. Впрочем, есть один навязчивый, про экзамен. Снится то ли пятый курс, то ли аспирантура, от школы есть что-то, собирательный образ в общем. Надо сдать экзамен, чаще всего математика (почему?, я же ее нормально сдавал всегда), а я год не ходил, предмета не знаю. Не сдать хуже смерти. Дальше паника, поиски где списать, или аудитории, или препода, всегда бесплодные. Просыпаюсь в холодном поту. Что мне делать с этим сном? Видимо, сдать экзамен. В этой реальности. Тогда по идее он будет сдан и в нереальности той. Только что это за математика?
Кажется, знаю.
Читаю Воннегута. Роман "Рецедивист". Думал, уже всего его перечитал, оказалось нет, за последние пару лет столько всего нового напереводили. Здорово, любимый писатель, большой, настоящий. Есть у него заморочка сквозная, социализм. Мне она как раз не близка, а вот ему неплохо бы побывать у нас в цеху, жаль не дожил. Посмотрел бы как тут живут с сиреневыми потолками, сущий социализм, живут, кстати, бесплатно. Люблю его за другое. У него практически нет выдуманных персонажей, все с кого-то списаны. В "Рецедивисте" он прямо так и говорит, мол такой-то и такой списаны с такого-то и такого. Вот этот сплав фантастики и реальности в точку то, что мне нужно. Я сам хочу так писать. Даже знаю о чем и о ком. Осталось собрать слагаемые и свести в сумму, чем не экзамен? Вот только сдашь его и окажется, нет, не он, да и сдашь ли?
Жопой, знаете, думать легче, чем головой. У нее на все один ответ. У нее вообще есть ответ. В голове одни вопросы.
Такие дела.
Мне же сны снятся редко, зато часто бывает чувство, будто сплю наяву. Делаю что-то и вдруг перестаю понимать, что я делаю, где я, кто эти люди, и как это люди вообще. То есть совершенно не врубаюсь, как это вот я и все, что вокруг, могло появится в этом вот месте, в это вот время, и почему оно такое, какое есть. Полная дезориентация, Алиса в колодце, аж страшно. Поэтому нужен другой я, страж ворот, чтоб не пущал того первого во колодец. Тотальный самоконтроль. Поэтому, наверное, и сны не снятся, не могу себя отпустить. Впрочем, есть один навязчивый, про экзамен. Снится то ли пятый курс, то ли аспирантура, от школы есть что-то, собирательный образ в общем. Надо сдать экзамен, чаще всего математика (почему?, я же ее нормально сдавал всегда), а я год не ходил, предмета не знаю. Не сдать хуже смерти. Дальше паника, поиски где списать, или аудитории, или препода, всегда бесплодные. Просыпаюсь в холодном поту. Что мне делать с этим сном? Видимо, сдать экзамен. В этой реальности. Тогда по идее он будет сдан и в нереальности той. Только что это за математика?
Кажется, знаю.
Читаю Воннегута. Роман "Рецедивист". Думал, уже всего его перечитал, оказалось нет, за последние пару лет столько всего нового напереводили. Здорово, любимый писатель, большой, настоящий. Есть у него заморочка сквозная, социализм. Мне она как раз не близка, а вот ему неплохо бы побывать у нас в цеху, жаль не дожил. Посмотрел бы как тут живут с сиреневыми потолками, сущий социализм, живут, кстати, бесплатно. Люблю его за другое. У него практически нет выдуманных персонажей, все с кого-то списаны. В "Рецедивисте" он прямо так и говорит, мол такой-то и такой списаны с такого-то и такого. Вот этот сплав фантастики и реальности в точку то, что мне нужно. Я сам хочу так писать. Даже знаю о чем и о ком. Осталось собрать слагаемые и свести в сумму, чем не экзамен? Вот только сдашь его и окажется, нет, не он, да и сдашь ли?
Жопой, знаете, думать легче, чем головой. У нее на все один ответ. У нее вообще есть ответ. В голове одни вопросы.
Такие дела.