(no subject)

[dice_the_d]

                 ***
                       Лес рук.
                           Я не оттаял - мне было обещано
                           Кусочком мела в Школе Искусств
                                                                                 Быть.

Рваные шторы, угрюмые шторы,
  Тьма, коридоры.
                        Скоро, скоро!
  Солнце, сквозь окна на стены, узоры
  Мечет один за другим.

Ноги в погоне теряют опору.
  Время, поймав, убивает свободу, 
  Сотни чужих, несмотря на погоду, ...

Тысячи лиц, несмотря на погоду,
  Оставили дома картины разброда,
  Потухшим каминам доверили пледы,
  Донашивать, детям отдали победы...

А сами, в толпе, уравнённые пылью дорог, 
                              Спешат каждый день на один и, все тот же,  урок.

Пасмурным бархатом 
               Мокрой серой скалой
                                                  Утро придавит город.
В воздухе, 
               Статуей лучшего из часовых,
                                                  Повиснет туман.

Небо.
Древнее, старое Небо в несчитанный раз приютит облака, 
                   побледнев синевой, и, возможно, нещедрой слезой обозначив печаль
                                                                   по скитальцам внизу...

Там внизу...
Здесь внизу,
Среди миллиардов, разбитых на сотни, лет одиночества
Есть и мои:
В невзрачной оправе из ломкой блестящей фольги
И, в наследство прешедшего, отчества;

Есть и твои:
Пара десятков заснеженных перьев,
В сотни раз больше, еще не оживших, сердец,
Яростный блеск
Судьбоносных колец ,
"Я не верю",
Брошенное в лицо,
Бросившихся к ногам.

Поcле Поcледнего танца здесь возведут самый чистый и светлый 
                                                      Заброшенный Храм.