Вы слышите тихие шаги?..
У Инны Балтийской в ЖЖ увидела несколько тестов на степень психических отклонений. Проходить не стала - я про себя и так все давно знаю, но одним глазком взглянула. Так вот, в одном из тестов увидела фразу, на которую нужно было ответить "да", или "нет": "Когда вы остаетесь в доме одни, вы по вечерами слышите в соседних комнатах тихие шаги".
И тут я вспомнила...
Шел тысяча девятьсот девяносто седьмой год, когда мы с мужем - теперь уже бывшим, купили тот дом. Большой просторный, с разноуровневыми этажами, он был построен по проекту Ле Корбюзье. И жутко мне нравился. Сверху, по замыслу архитектора, дом должен был смотреться как карточная масть "пики". То есть, вот такая большая "пика" из стекла и кирпича. Высокие от пола окна, четырехметровые потолки, круглые балконы.
Беда была в том, что дом был недостроен, и жилым - более-менее, был только первый этаж. Второй стоял с забитыми окнами и вела на него грубо сколоченная лестница с перекладинами-ступенями.
И вот представьте себе огромную залу, в центре которой тускло, вполнакала, горит одна единственная лампочка. Да, в коттеджном поселке тогда слабо было с электричеством. Настолько, что даже телевизор невозможно было смотреть. И я одна, с грудным ребенком и щенком добермана.
Зима. Ночь. Тишина. Ну да, вокруг тогда там еще почти никто не жил, а были сплошные темные , большей частью заброшенные, стройки. И лишь вдали улицы в одном из домов свет. Кричи - не докричишься. И вдруг на втором этаже у меня отчетливо скрипят доски. Шаги.
Представили?
Ага. У меня до сих пор мороз по коже.
"Ну все, - думаю, - кто-то влез через второй этаж - оторвал там доски с окна,или еще как, и сейчас спустится ко мне. Должно быть, убивать".
Беру в руки что потяжелее, и поднимаюсь - тихо-тихо! - на второй этаж. А там - никого. Обхожу все комнаты - пусто! Спускаюсь вниз, некоторое время стоит гробовая тишина, а потом снова: топ, топ, топ. И кашляет, и сипло дышит и чем-то стучит...
Вот когда я поняла, что те шаги, вздохи, стоны, шорохи, которые мы в своих многоквартирных домах приписываем соседям, иногда к ним никакого отношения не имеют. А к кому имеют?
Да Бог же их знает...
Нечто. Потустронняя реальность.
Когда привыкаешь и адаптируешься, очень даже можно жить. Главное, чтоб вполне себе реальные маргиналы в дом не залезли.
И тут я вспомнила...
Шел тысяча девятьсот девяносто седьмой год, когда мы с мужем - теперь уже бывшим, купили тот дом. Большой просторный, с разноуровневыми этажами, он был построен по проекту Ле Корбюзье. И жутко мне нравился. Сверху, по замыслу архитектора, дом должен был смотреться как карточная масть "пики". То есть, вот такая большая "пика" из стекла и кирпича. Высокие от пола окна, четырехметровые потолки, круглые балконы.
Беда была в том, что дом был недостроен, и жилым - более-менее, был только первый этаж. Второй стоял с забитыми окнами и вела на него грубо сколоченная лестница с перекладинами-ступенями.
И вот представьте себе огромную залу, в центре которой тускло, вполнакала, горит одна единственная лампочка. Да, в коттеджном поселке тогда слабо было с электричеством. Настолько, что даже телевизор невозможно было смотреть. И я одна, с грудным ребенком и щенком добермана.
Зима. Ночь. Тишина. Ну да, вокруг тогда там еще почти никто не жил, а были сплошные темные , большей частью заброшенные, стройки. И лишь вдали улицы в одном из домов свет. Кричи - не докричишься. И вдруг на втором этаже у меня отчетливо скрипят доски. Шаги.
Представили?
Ага. У меня до сих пор мороз по коже.
"Ну все, - думаю, - кто-то влез через второй этаж - оторвал там доски с окна,или еще как, и сейчас спустится ко мне. Должно быть, убивать".
Беру в руки что потяжелее, и поднимаюсь - тихо-тихо! - на второй этаж. А там - никого. Обхожу все комнаты - пусто! Спускаюсь вниз, некоторое время стоит гробовая тишина, а потом снова: топ, топ, топ. И кашляет, и сипло дышит и чем-то стучит...
Вот когда я поняла, что те шаги, вздохи, стоны, шорохи, которые мы в своих многоквартирных домах приписываем соседям, иногда к ним никакого отношения не имеют. А к кому имеют?
Да Бог же их знает...
Нечто. Потустронняя реальность.
Когда привыкаешь и адаптируешься, очень даже можно жить. Главное, чтоб вполне себе реальные маргиналы в дом не залезли.