Письма Д.
А ты знал, что есть люди, которые играют на черной флейте в посмертно свободных мирах?
Безликие, бестелесные, не торопясь, они летают в шелковистом воздухе и каждый со своим особенным воспоминанием, которое позволили сохранить, которое позволили не забыть. Никогда.
В этих мирах, обильно политых тончайшими звуками, они играют, острейшими нитями, они играют, невинно до истошного крика, до улыбчивых ликов.
С горечью, как в последний раз...
И это их единственная ценность, редчайшая, как оскал правды, как остроконечность времени, которую они сумели сохранить, которую они сумели не забыть. Навсегда.
Безликие, бестелесные, не торопясь, они летают в шелковистом воздухе и каждый со своим особенным воспоминанием, которое позволили сохранить, которое позволили не забыть. Никогда.
В этих мирах, обильно политых тончайшими звуками, они играют, острейшими нитями, они играют, невинно до истошного крика, до улыбчивых ликов.
С горечью, как в последний раз...
И это их единственная ценность, редчайшая, как оскал правды, как остроконечность времени, которую они сумели сохранить, которую они сумели не забыть. Навсегда.