(no subject)

[dewortear]

1.
Безликая, ты так рада тому,
что он просто рядом
с тобой.
Судьбой называешь его,
глупая,
Взглядом стонешь о нежности,
робко, глухо просишь остаться,
хранишь бережно каждый шрам
от его случайного жеста, слова.
Ты тень и болезненно счастлива этим.
Снова и снова даришь ему
себя целиком,
ценную в прошлом - а значит,
в подарке твоем нет ничего особенного
для него. Он воздух, которым ты дышишь.
Он целый, а ты - даже не четверть -
меньше.
Слышишь, бедная, он личность и знает об этом,
а ты - обычная.
Таких как ты - тысячи.
Ему с тобой легче, чем с теми,
кого за его плечами десятки,
чем с теми разными, страстными, гордыми, сильными, слабыми,
чем с теми, кого он,
привычно скучая,
вскользь называет "бабами".
Безумная, ты слепо веришь,
что губы твои нежнее, ценнее всех преждних,
ты жизнь посвящаешь нелепой надежде
стать для него кем-то близким и важным,
до смерти боишься проснуться однажды
в постели, где он - не больше, чем память,
боишься при нем разрыдаться словами
низкой просьбы о малейшей взаимности.
Ты задыхаешься от необходимости
быть при нем, быть его дополнением,
ты с упоением мучаешься в руках
его срастного безразличия,
не получая взамен ничего,
кроме боли и страха.
Жалкая, ты сходишь с ума, ты горишь -
а ему с тобой скучно.