(no subject)
Кроме любви
Кажется, я поняла смысл «синдрома попутчика». Когда излагаешь малознакомому человеку «всю свою жизнь» или просто какую-то историю, стараясь выделить самое главное, тем самым выявляешь собственные приоритеты. А ещё этот «попутчик» задаёт иногда неожиданные вопросы, которые ни тебе, ни твоим друзьям, давно наблюдающим за ситуацией, в голову не приходили.
- Мне нравятся слабые мужчины - я люблю о них писать и вообще люблю. Был один, например…
- А в чём его слабость выражалась?
- Нууу….
И я внезапно понимаю, что слабость (или трусость, например), это клеймо, которое было поставлено от обиды в момент разрыва и с тех пор не пересматривалось.
Тогда за аксиому принималось что:
он трус, потому что испугался возможных проблем;
он слабак, потому что не вытянул серьёзных отношений;
он изменник, потому что нашёл другую;
он дурак, потому что… потому что не понял, какая я замечательная.
Потому что не полюбил.
И тут башня обвинений, воздвигнутых столько лет назад, рассыпается. Вдруг оказывается, что единственная вина этого человека в том, что не любил меня. Просто шел своим путём, проживал свою жизнь, в которой для меня не нашлось места. В конце концов, разве у меня не случалось отношений, в которых я не была заинтересована? Такие связи почти не замечаешь. Но невозможно поверить, что твоя великая любовь для кого-то - случайная связь. И что он ни то чтоб не выдержал высочайшего накала страстей, в которых ты пылала, а просто их не заметил. Или не принял к сведенью.
Моя любовь - это моя проблема. Человеку очень трудно принять эту простую мысль. Сначала он носится со своей любовью, как с подарком - таскает на вытянутых руках, подносит с видом благодетеля и никак не может понять, почему это осчастливленный объект не визжит от восторга.
Потом любовь превращается в чемодан без ручки: нести неудобно, бросить жалко.
Иногда - в оковы, верёвки, кандалы, которыми опутываешь и себя, и другого.
Ну, а потом любовь становится мечом. И кому первому снести голову, если не тому, кто нас отвергает. Последний аргумент в последнем споре: я тебя любила, а ты…
А ты?
А ты идёшь своей дорогой, смотришь на людей, на дома и машины, гладишь бродячих кошек, покупаешь горячий пирожок, съедаешь на ходу, выбрасываешь обёртку в ближайшую урну. Возможно, думаешь о ком-то, а может, просто наслаждаешься хорошей погодой. Делаешь свою работу, получаешь деньги, радуешься успехам, переживаешь поражения. Твои проблемы находятся за пределами любви.
Тогда это казалось предательством.
А потом проходят годы, иногда очень много лет, и чей-то случайный вопрос позволяет взглянуть по-новому на прошлое, а заодно и на себя, нынешнюю. Я, оказывается, уже давно изменилась. Например, не существует человека, который был бы смыслом моей жизни (как раньше - ты). И это вовсе не от бедности сердца - напротив, большая беда нагружать смыслом своей жизни кого-то другого, мужчину или ребёнка, неважно. «Я живу ради тебя» - значит, «ты живёшь за меня», я существую, а ты оправдываешь мои надежды.
Несчастливы дети, которые вынуждены воплощать не собственные мечты, а чаянья родителей. Несчастливы мужчины, к чьим ногам обрушили «лучшие годы». Несчастливы женщины, чью душу отяготила чужая неразделённая страсть. Несчастлив всякий человек, которого обременили невольным долгом - быть смыслом не своей жизни.
Я вовсе не проповедую эгоизм. Доставлять кому-то радость - это одно из величайших удовольствий на земле. Только нужно понимать, что это твоя потребность, ты делаешь это для себя, спасаешь свою душу.
И только осознав это, можно идти вот так, разглядывая людей, дома и машины, гладить бродячих кошек, покупать пирожки (или мороженое). Возможно, думать о ком-то, а может, просто наслаждаться хорошей погодой - за пределами системы координат, которую принято называть любовью в дамских романах.
(с)Марта Кетро
Кажется, я поняла смысл «синдрома попутчика». Когда излагаешь малознакомому человеку «всю свою жизнь» или просто какую-то историю, стараясь выделить самое главное, тем самым выявляешь собственные приоритеты. А ещё этот «попутчик» задаёт иногда неожиданные вопросы, которые ни тебе, ни твоим друзьям, давно наблюдающим за ситуацией, в голову не приходили.
- Мне нравятся слабые мужчины - я люблю о них писать и вообще люблю. Был один, например…
- А в чём его слабость выражалась?
- Нууу….
И я внезапно понимаю, что слабость (или трусость, например), это клеймо, которое было поставлено от обиды в момент разрыва и с тех пор не пересматривалось.
Тогда за аксиому принималось что:
он трус, потому что испугался возможных проблем;
он слабак, потому что не вытянул серьёзных отношений;
он изменник, потому что нашёл другую;
он дурак, потому что… потому что не понял, какая я замечательная.
Потому что не полюбил.
И тут башня обвинений, воздвигнутых столько лет назад, рассыпается. Вдруг оказывается, что единственная вина этого человека в том, что не любил меня. Просто шел своим путём, проживал свою жизнь, в которой для меня не нашлось места. В конце концов, разве у меня не случалось отношений, в которых я не была заинтересована? Такие связи почти не замечаешь. Но невозможно поверить, что твоя великая любовь для кого-то - случайная связь. И что он ни то чтоб не выдержал высочайшего накала страстей, в которых ты пылала, а просто их не заметил. Или не принял к сведенью.
Моя любовь - это моя проблема. Человеку очень трудно принять эту простую мысль. Сначала он носится со своей любовью, как с подарком - таскает на вытянутых руках, подносит с видом благодетеля и никак не может понять, почему это осчастливленный объект не визжит от восторга.
Потом любовь превращается в чемодан без ручки: нести неудобно, бросить жалко.
Иногда - в оковы, верёвки, кандалы, которыми опутываешь и себя, и другого.
Ну, а потом любовь становится мечом. И кому первому снести голову, если не тому, кто нас отвергает. Последний аргумент в последнем споре: я тебя любила, а ты…
А ты?
А ты идёшь своей дорогой, смотришь на людей, на дома и машины, гладишь бродячих кошек, покупаешь горячий пирожок, съедаешь на ходу, выбрасываешь обёртку в ближайшую урну. Возможно, думаешь о ком-то, а может, просто наслаждаешься хорошей погодой. Делаешь свою работу, получаешь деньги, радуешься успехам, переживаешь поражения. Твои проблемы находятся за пределами любви.
Тогда это казалось предательством.
А потом проходят годы, иногда очень много лет, и чей-то случайный вопрос позволяет взглянуть по-новому на прошлое, а заодно и на себя, нынешнюю. Я, оказывается, уже давно изменилась. Например, не существует человека, который был бы смыслом моей жизни (как раньше - ты). И это вовсе не от бедности сердца - напротив, большая беда нагружать смыслом своей жизни кого-то другого, мужчину или ребёнка, неважно. «Я живу ради тебя» - значит, «ты живёшь за меня», я существую, а ты оправдываешь мои надежды.
Несчастливы дети, которые вынуждены воплощать не собственные мечты, а чаянья родителей. Несчастливы мужчины, к чьим ногам обрушили «лучшие годы». Несчастливы женщины, чью душу отяготила чужая неразделённая страсть. Несчастлив всякий человек, которого обременили невольным долгом - быть смыслом не своей жизни.
Я вовсе не проповедую эгоизм. Доставлять кому-то радость - это одно из величайших удовольствий на земле. Только нужно понимать, что это твоя потребность, ты делаешь это для себя, спасаешь свою душу.
И только осознав это, можно идти вот так, разглядывая людей, дома и машины, гладить бродячих кошек, покупать пирожки (или мороженое). Возможно, думать о ком-то, а может, просто наслаждаться хорошей погодой - за пределами системы координат, которую принято называть любовью в дамских романах.
(с)Марта Кетро