Н. Патрацкая
И снова, дорогоие друзья, я решила порадовать вас Высокой Поэзией. Это чудо нашла не я, огромное спасибо fanfara за то, что приобщила!
Начну, пожалуй, с пейзажной лирики, очень мне эта тема близка:
Небо высокое, вольное,
Солнце листвою слепит,
Не было летушка знойного,
Осенью каждый сопит.
Бабье вращается летушко,
Листиком с неба летит,
Дом вам покажется клетушкой,
Вольная воля магнит.
Листья златые, роскошные,
Желтым ранимым листом,
Падают мне под окошками,
Кружат последним витком.
Шорохи желтого зарева,
Под ноги жмутся, шуршат,
Листья кленовые знаменем,
Осень листвы завершат.
Клена листва, как салфетушки,
Листья березы малы,
Рядом летают соседушки,
Вновь, оголяя стволы.
А вот это - что бы вы думали? Фигу. Это - гражданская лирика!
Тренажерный, хитрый зал,
Где открыты окна,
Ты меня в него позвал,
Чтоб от пота мокнуть.
Но ты знаешь, без проблем
Я прошла все трюки,
И приятен в мышцах плен,
И совсем нет скуки.
И десятки разных раз,
Что-то отжимаю,
Словно жму все без проказ,
Но все понимаю:
Мои мышцы - молодцы,
Я вдыхаю воздух,
Кто придумал - хитрецы,
Но стоят лишь возле,
Лишь посмотрят, как я жму…
Я скучаю по нему…
А вот о плотской любви:
Механика любви проникновенья,
Как щеточка зубная для зубов,
И сильные внутри прикосновенья,
Как будто прикасанья мудрых лбов.
Зачем нужны телесные соитья?
Они, как санитары ваших чувств,
И надо бы двоим, внезапно слиться,
Как будто извергать слова из уст.
Механика очистки ваших мыслей,
Желанья, превращая просто в быт,
Постигнуть, очищаясь чувства выси,
И чувствовать, что временно отмыт.
Для частого мытья нужны супруги,
Друг друга, очищая для других,
Они потом становятся упруги,
И нет у них и мыслей-то плохих.
А если одиноки вы, вдруг стали,
Вас чувства пожирают изнутри,
А человек из чувств, а не из стали,
Тогда и вспомнишь эту цифру три.
Но эта чистка так необходима,
Что просто так с сапожной не сравнить,
Стихи ей посвящают пилигримы,
И золота протягивают нить.
Как бы мне ни хотелось на этом закончить краткий экскурс в творчество Н.П., боюсь, без ее размышлений о месте Поэта в жизни эта подборка будет неполной:
Есть что-то общее в поэтах,
Их тихий взгляд и некий вид,
Они безгласные при свете,
Они в стихах подпольный гид.
В них суета спокойных опций,
Меланхоличность светлых дней,
И мысли их спокойных порций,
Где в рифмах с Ним, а может с ней.
Такими сделала природа,
И летописцы всех дождей,
От чувств, своих тоске в угоду,
Бывают жрицы новостей.
Когда все вместе, это редко,
От них идет ионный пыл,
И каждый что-то скажет метко,
Потом поникнет, все, остыл.
Такие странные созданья,
Какие славные умы,
Все летописцы мирозданья,
Что выжимают луч из тьмы.
Как говорит мой любимый Витусик Козлов, пишите стихи и не смущайтесь ;)
Начну, пожалуй, с пейзажной лирики, очень мне эта тема близка:
Небо высокое, вольное,
Солнце листвою слепит,
Не было летушка знойного,
Осенью каждый сопит.
Бабье вращается летушко,
Листиком с неба летит,
Дом вам покажется клетушкой,
Вольная воля магнит.
Листья златые, роскошные,
Желтым ранимым листом,
Падают мне под окошками,
Кружат последним витком.
Шорохи желтого зарева,
Под ноги жмутся, шуршат,
Листья кленовые знаменем,
Осень листвы завершат.
Клена листва, как салфетушки,
Листья березы малы,
Рядом летают соседушки,
Вновь, оголяя стволы.
А вот это - что бы вы думали? Фигу. Это - гражданская лирика!
Тренажерный, хитрый зал,
Где открыты окна,
Ты меня в него позвал,
Чтоб от пота мокнуть.
Но ты знаешь, без проблем
Я прошла все трюки,
И приятен в мышцах плен,
И совсем нет скуки.
И десятки разных раз,
Что-то отжимаю,
Словно жму все без проказ,
Но все понимаю:
Мои мышцы - молодцы,
Я вдыхаю воздух,
Кто придумал - хитрецы,
Но стоят лишь возле,
Лишь посмотрят, как я жму…
Я скучаю по нему…
А вот о плотской любви:
Механика любви проникновенья,
Как щеточка зубная для зубов,
И сильные внутри прикосновенья,
Как будто прикасанья мудрых лбов.
Зачем нужны телесные соитья?
Они, как санитары ваших чувств,
И надо бы двоим, внезапно слиться,
Как будто извергать слова из уст.
Механика очистки ваших мыслей,
Желанья, превращая просто в быт,
Постигнуть, очищаясь чувства выси,
И чувствовать, что временно отмыт.
Для частого мытья нужны супруги,
Друг друга, очищая для других,
Они потом становятся упруги,
И нет у них и мыслей-то плохих.
А если одиноки вы, вдруг стали,
Вас чувства пожирают изнутри,
А человек из чувств, а не из стали,
Тогда и вспомнишь эту цифру три.
Но эта чистка так необходима,
Что просто так с сапожной не сравнить,
Стихи ей посвящают пилигримы,
И золота протягивают нить.
Как бы мне ни хотелось на этом закончить краткий экскурс в творчество Н.П., боюсь, без ее размышлений о месте Поэта в жизни эта подборка будет неполной:
Есть что-то общее в поэтах,
Их тихий взгляд и некий вид,
Они безгласные при свете,
Они в стихах подпольный гид.
В них суета спокойных опций,
Меланхоличность светлых дней,
И мысли их спокойных порций,
Где в рифмах с Ним, а может с ней.
Такими сделала природа,
И летописцы всех дождей,
От чувств, своих тоске в угоду,
Бывают жрицы новостей.
Когда все вместе, это редко,
От них идет ионный пыл,
И каждый что-то скажет метко,
Потом поникнет, все, остыл.
Такие странные созданья,
Какие славные умы,
Все летописцы мирозданья,
Что выжимают луч из тьмы.
Как говорит мой любимый Витусик Козлов, пишите стихи и не смущайтесь ;)