(no subject)
Папа приезжал. Только сейчас понял как он мне дорог. А я ведь постоянно с ним ссорюсь, огорчаю. После встречи шёл и улыбался.
Играл в баскетбол. Руки чёрные от покрытия, ноги усталые от игры. Играть не умею, но все равно.
Лёг спать. Проснулся - голова липкая. Душно. И дождь за окном играет свою симфонию. Подошёл к окну, дышал этим воздухом, этими улицами, машинами, разрезающими тьму лучами фар.
И над всем этим небо. Небо такого цвета, как будто на него пролили фиолетовую краску. Художник. Какой-то художник.
Зачем я всё это пишу? Не знаю. Наверное, под впечатлением от "Письмовника". Книга из писем друг другу.
Пусть это тоже будет письмо. Пусть оно будет Тебе. Пусть, пусть, пусть...
Рифма - грусть. Но грусти нет. И на душе светло, а на улице темнота.
А в голове играет Bad Boys Боба Марли
Играл в баскетбол. Руки чёрные от покрытия, ноги усталые от игры. Играть не умею, но все равно.
Лёг спать. Проснулся - голова липкая. Душно. И дождь за окном играет свою симфонию. Подошёл к окну, дышал этим воздухом, этими улицами, машинами, разрезающими тьму лучами фар.
И над всем этим небо. Небо такого цвета, как будто на него пролили фиолетовую краску. Художник. Какой-то художник.
Зачем я всё это пишу? Не знаю. Наверное, под впечатлением от "Письмовника". Книга из писем друг другу.
Пусть это тоже будет письмо. Пусть оно будет Тебе. Пусть, пусть, пусть...
Рифма - грусть. Но грусти нет. И на душе светло, а на улице темнота.
А в голове играет Bad Boys Боба Марли