Заставь дурака Богу молиться, он и лоб расшибёт.
Муки творчества - вещь серьезная, скажу я вам. Особенно тогда, когда это самое творчество прет в неимоверных количествах, и остановить его - такая мука, и ЖЖ под рукой нету 
А ведь началось все с того, что я решила принять участие в стихотворном конкурсе на одном сайте, и посвящен был этот конкурс теме «Весна».
Весна...
Что мы знаем о весне? Знаешь расхожий стереотип о том, что травка просыпается, почки распускаются, вокруг зелено, ручейки журчат, и… скучно, согласитесь! Изъезженно, заезженно, совсем не то :0(
Значит, надо придумать что-то о состоянии. Придумала, запостила, но стих показался мне банальным. Хотелось чего-то еще.
И вот тут наступили муки творчества.
Иду я, значит, мыть посуду, и думаю по дороге - «Весна».
Что там из рифм приходит в голову? Весна - красна. Тьфу, какая банальщина.
Весна - чудесна. Ага, ни в склад, ни в лад, поцелуй кош… ой, извините, тут могут быть дети :D
Весна - спасла. Что спасла, кого спасла? 0_o
Или пасла? Ну здрасьте, приехали. Она еще и пасет кого-то.
Хорошо, едем дальше. Весной...
Весной - красной? Весной спасло? Весной... c сосной, хе-хе.
Рассуждая так и эдак, я мыла посуду, напевая любимое «Есть в графском парке черный пруд», а листочек со словом «Весна» оставила в гостиной, где мама и папа смотрели телевизор.
И тут вдруг бабахнуло! Как всегда, любимым методом ассоциативного мышления (по аналогии с «Графским прудом»).
Однажды, много лет назад,
Одной ВЕСНОЙ, в одном поместье....
Бабахнуло и затихло. Я сбегала в комнату, написала то, что набабахалось и пошла дальше мыть посуду. Весной… в поместье… тра-та-та, знаете, когда пытаешься выбить ритм стихотворения? Однажды, много лет назад, одной весной...
назад… склад? Рад? Смрад? (Фу).
О!
КЛАД!
Я снова устроила набег на гостиную, и черканула там пару строчек.
«Зарыл виконт старинный клад,
Чтобы сбежать от чьей-то мести».
Потом дописала внизу вариант:
«Чтоб избежать последствий мести».
Тут я уже поняла, что одной «весной» мы не обойдемся, раз уж появилось слово «месть», и плюнула на конкурс, в самом хорошем смысле этого слова, разумеется :D
И тут Остапа понесло. Папа и мама только наблюдали за тем, как грандиозится и грандиозится с помощью букв скромный листочек (двойной), лежащий на столе, как он увеличивается в объеме, и ей-ей, скоро превысит 1 мегабайт в своем размере. Я бегала от кухни к комнате, бормоча себе что-то под нос, и стреляла буквами в сторону клеточек листка. Буквы ложились ровно, но иногда нуждались в корректировке, поэтому быстро зачеркивались, или засыпались другими буквами.
Часа через три произведение искусства наконец родилось. Сгорающие от нетерпения родители попросили его зачитать, а когда я зачитала, в гостиной воцарилась тишина.
Однажды, много лет назад,
Одной весной, в одном поместье,
Зарыл виконт старинный клад,
Чтобы сбежать от чьей-то мести.
Загадочна история сия:
Какой-то старый граф, в каком-то, скажем, доме,
Влюбился в белокурое дитя,
И подчинил его своей неволе.
Дитя росло, не ведая добра,
Дитя росло, храня свое молчанье,
И выросла - красива и нема,
Имея страшный опыт за плечами.
Дитя умело только лишь любить,
Но не умело только лишь влюбляться,
Тому, кто от нее любовь желал - не жить.
Он так не хотела подчиняться...
Она жила, идя по головам,
Она любила, подчиняя воле,
Читали люди только по глазам
В глазах ее как много было боли.
А между тем, семья того дитя
Отчаянно так девушку искала
(Всем сыщикам за поиски платя)
Что вскоре, где живет она, узнала.
Два старших брата и седой отец
Во весь опор помчались к тому дому,
А дом тот - и не дом уже. Дворец.
И, говорят, там смерть всему живому.
Там зал Добра был, а теперь - зал Зла.
Любовников висят портреты тоже,
И там - она. Красива и нема.
С наследством, что бросали прямо в ложе.
Она богата, у нее есть сын,
Живут они одни, в роскошном старом доме.
Она мила; но ведь никто не жил
Из тех, кто с нею забывался в полудреме.
И ходят слухи, что не жил и тот,
Кто дома этого переступил порог...
А мать, меж тем, напрасно дочь ждала,
Напрасно - сыновей, напрасно - мужа,
И через год так тихо умерла,
Не вынеся еще одной потери ужас.
Но мы не знаем - там была вторая дочь,
Решительная, храбрая девчонка,
Малышка, что могла гулять всю ночь,
Или играть в прихожей с поросенком.
Она сестру тогда ждала, теперь - отца,
И матери была безмолвной тенью,
Но дождалась, что мама - умерла,
Отчаянно не веря в возвращенье...
И вновь она ждала, коротких двадцать лет.
И в помощи, конечно, не нуждалась.
Лишь детектив был с ней; и вот в обед
Ей принесли письмо: «Сестра скончалась».
… Однажды, много лет назад,
Одной весной, в одном поместье,
Зарыл виконт тот самый клад,
Чтоб избежать той самой мести.
А в кладе том книженция была,
О том, что юный граф, в каком-то старом доме,
Увидел мать того погибшего дитя,
Красавицу, так любящую волю.
Веками в этом мире бродит месть,
Веками без причины гибнут люди,
Все потому, что у иных понятье «честь».
Отсутствует. Отсутствовать и будет.
Тишина, значит, воцарилась, и наконец разорвалась маминым: «Что это было»?
А я вам скажу, что это было. Это и были муки творчества. Стих маме понравился только после того, как я объяснила ей, о чем он. А папа просто запутался в количестве «детей», и в который раз поблагодарил Небеса за то, что те не сделали его поэтом.
Кстати, у него тоже наблюдаются муки. Свою книгу он пишет уже 20 лет.
Есть фильмы, которые смотришь, и не понимаешь, о чем они. И только начав пересматривать, находишь в фильмах какие-то детали, на которые раньше просто не обращала внимание, и кино видится в уже совершенно другом свете.
Мама подумала и сказала, что этот опус - из той самой серии. И весной там совершенно не пахнет.
Именно поэтому данный стих в конкурс не попал, а конкурса «Месть», увы, не придумали...
Короче, пусть тут полежит
А ведь началось все с того, что я решила принять участие в стихотворном конкурсе на одном сайте, и посвящен был этот конкурс теме «Весна».
Весна...
Что мы знаем о весне? Знаешь расхожий стереотип о том, что травка просыпается, почки распускаются, вокруг зелено, ручейки журчат, и… скучно, согласитесь! Изъезженно, заезженно, совсем не то :0(
Значит, надо придумать что-то о состоянии. Придумала, запостила, но стих показался мне банальным. Хотелось чего-то еще.
И вот тут наступили муки творчества.
Иду я, значит, мыть посуду, и думаю по дороге - «Весна».
Что там из рифм приходит в голову? Весна - красна. Тьфу, какая банальщина.
Весна - чудесна. Ага, ни в склад, ни в лад, поцелуй кош… ой, извините, тут могут быть дети :D
Весна - спасла. Что спасла, кого спасла? 0_o
Или пасла? Ну здрасьте, приехали. Она еще и пасет кого-то.
Хорошо, едем дальше. Весной...
Весной - красной? Весной спасло? Весной... c сосной, хе-хе.
Рассуждая так и эдак, я мыла посуду, напевая любимое «Есть в графском парке черный пруд», а листочек со словом «Весна» оставила в гостиной, где мама и папа смотрели телевизор.
И тут вдруг бабахнуло! Как всегда, любимым методом ассоциативного мышления (по аналогии с «Графским прудом»).
Однажды, много лет назад,
Одной ВЕСНОЙ, в одном поместье....
Бабахнуло и затихло. Я сбегала в комнату, написала то, что набабахалось и пошла дальше мыть посуду. Весной… в поместье… тра-та-та, знаете, когда пытаешься выбить ритм стихотворения? Однажды, много лет назад, одной весной...
назад… склад? Рад? Смрад? (Фу).
О!
КЛАД!
Я снова устроила набег на гостиную, и черканула там пару строчек.
«Зарыл виконт старинный клад,
Чтобы сбежать от чьей-то мести».
Потом дописала внизу вариант:
«Чтоб избежать последствий мести».
Тут я уже поняла, что одной «весной» мы не обойдемся, раз уж появилось слово «месть», и плюнула на конкурс, в самом хорошем смысле этого слова, разумеется :D
И тут Остапа понесло. Папа и мама только наблюдали за тем, как грандиозится и грандиозится с помощью букв скромный листочек (двойной), лежащий на столе, как он увеличивается в объеме, и ей-ей, скоро превысит 1 мегабайт в своем размере. Я бегала от кухни к комнате, бормоча себе что-то под нос, и стреляла буквами в сторону клеточек листка. Буквы ложились ровно, но иногда нуждались в корректировке, поэтому быстро зачеркивались, или засыпались другими буквами.
Часа через три произведение искусства наконец родилось. Сгорающие от нетерпения родители попросили его зачитать, а когда я зачитала, в гостиной воцарилась тишина.
Однажды, много лет назад,
Одной весной, в одном поместье,
Зарыл виконт старинный клад,
Чтобы сбежать от чьей-то мести.
Загадочна история сия:
Какой-то старый граф, в каком-то, скажем, доме,
Влюбился в белокурое дитя,
И подчинил его своей неволе.
Дитя росло, не ведая добра,
Дитя росло, храня свое молчанье,
И выросла - красива и нема,
Имея страшный опыт за плечами.
Дитя умело только лишь любить,
Но не умело только лишь влюбляться,
Тому, кто от нее любовь желал - не жить.
Он так не хотела подчиняться...
Она жила, идя по головам,
Она любила, подчиняя воле,
Читали люди только по глазам
В глазах ее как много было боли.
А между тем, семья того дитя
Отчаянно так девушку искала
(Всем сыщикам за поиски платя)
Что вскоре, где живет она, узнала.
Два старших брата и седой отец
Во весь опор помчались к тому дому,
А дом тот - и не дом уже. Дворец.
И, говорят, там смерть всему живому.
Там зал Добра был, а теперь - зал Зла.
Любовников висят портреты тоже,
И там - она. Красива и нема.
С наследством, что бросали прямо в ложе.
Она богата, у нее есть сын,
Живут они одни, в роскошном старом доме.
Она мила; но ведь никто не жил
Из тех, кто с нею забывался в полудреме.
И ходят слухи, что не жил и тот,
Кто дома этого переступил порог...
А мать, меж тем, напрасно дочь ждала,
Напрасно - сыновей, напрасно - мужа,
И через год так тихо умерла,
Не вынеся еще одной потери ужас.
Но мы не знаем - там была вторая дочь,
Решительная, храбрая девчонка,
Малышка, что могла гулять всю ночь,
Или играть в прихожей с поросенком.
Она сестру тогда ждала, теперь - отца,
И матери была безмолвной тенью,
Но дождалась, что мама - умерла,
Отчаянно не веря в возвращенье...
И вновь она ждала, коротких двадцать лет.
И в помощи, конечно, не нуждалась.
Лишь детектив был с ней; и вот в обед
Ей принесли письмо: «Сестра скончалась».
… Однажды, много лет назад,
Одной весной, в одном поместье,
Зарыл виконт тот самый клад,
Чтоб избежать той самой мести.
А в кладе том книженция была,
О том, что юный граф, в каком-то старом доме,
Увидел мать того погибшего дитя,
Красавицу, так любящую волю.
Веками в этом мире бродит месть,
Веками без причины гибнут люди,
Все потому, что у иных понятье «честь».
Отсутствует. Отсутствовать и будет.
Тишина, значит, воцарилась, и наконец разорвалась маминым: «Что это было»?
А я вам скажу, что это было. Это и были муки творчества. Стих маме понравился только после того, как я объяснила ей, о чем он. А папа просто запутался в количестве «детей», и в который раз поблагодарил Небеса за то, что те не сделали его поэтом.
Кстати, у него тоже наблюдаются муки. Свою книгу он пишет уже 20 лет.
Есть фильмы, которые смотришь, и не понимаешь, о чем они. И только начав пересматривать, находишь в фильмах какие-то детали, на которые раньше просто не обращала внимание, и кино видится в уже совершенно другом свете.
Мама подумала и сказала, что этот опус - из той самой серии. И весной там совершенно не пахнет.
Именно поэтому данный стих в конкурс не попал, а конкурса «Месть», увы, не придумали...
Короче, пусть тут полежит