из дневника
тот, который внутри, смотрит на меня и молчит. он ничего не говорит тогда, двадцать месяцев назад, когда это было в последний раз. он продолжает молча смотреть сквозь меня все эти разные, но в сумме чертовски длинные месяцы.и вот, выхожу из метро, иду по направлению к залу. теперь уж я могу, точнее решаюсь взглянуть куда-то в его сторону, примерно также открыто и прямо. и какая-то часть меня начинает плакать. но пока я этого не замечаю, не слышу, и почти не чувствую. вхожу в зал и этот внутренний плач становится слышным и явным. мы что-то говорим, движемся через ритуалы, роли и просто движения. свидетельствуем и слушаем. и просто смотрим. и мне начинает казаться, скозь эти невыплаканные но признанные, влажные горькие и сладкие, всепросачивающиеся, полные любви слезы, что то внутри, который смотрит, молчит и только смотрит, он немного так улыбается. улыбается и смотрит, какмы движемся, говорим, слушаем. а вместе с нами, в теле, на коже, на сердце, на лице, на кончиках пальцев и бог знает где только не - ощущения от прикосновения лешиных рук, впечатления от характера риминных движений, ритины линии и улыбка, и настино замирающее дыхание. и та часть меня, которая плачет - она ищет и не может найти ничего более важного. она вся только из этого и состоит, только этим и дышит. хорошо, что еще есть кто-то, кто только смотрит и обязательно молчит.и хорошо, что еще есть кто-то, кто потом идет в метро и куда-то едет дальше.