(no subject)
- Иннокентий пишет стихи?
- Нет.
- Почему?
- Это слишком опасно. Стихи, как известно, чрезвычайно могучая сила. Невероятная скрыта в стихах энергия. Когда ты читаешь Стихи - весь мир за спиной опасно подрагивает. Развалиться готовый на зазубренные куски или пиксели, облезть красками в ржавую тусклую сепию или визгливо расхохотаться делирием. Стихами можно взрывать города, что твою Хиросиму или топить континенты. Писать Стихи, это как пытаться прикуривать от шаровой молнии, как напиться из водопада, как запускать воздушного змея с марса в двенадцати бальный шторм. Просто составляя слова в определённом порядке легко можно остаться несчастным до конца жизни. Просто чередуя смыслы можно прекращать или создавать чужие жизни. Влиять на свою судьбу и судьбу совершенно посторонних далеких и ближних различных.
- Любые стихи?
- Разумеется не любые. Как, к примеру, рисунки: одни на обоях фломастером, а другие висят в Эрмитаже. Если так ставить вопрос, то да, в возрасте, когда на обоях рисуют -Иннокентий стихи писал. Но потом, почитав Стихи, и оценив какая в них скрыта мощь. Изучив биографии тех - кто, красуясь или невольно пишет. У кого от боли или от ярости горлом идут Стихи - стал гораздо внимательней к ним относиться. Потому что степень ответственности за Стихи трудно даже вообразить. Решил, что станет писать их только когда нечего терять, или нет иного выхода.
- По-моему ты сгущаешь краски.
- Вот так и Иннокентию однажды сказала одна девочка, когда он изложил ей свою точку зрения на поэзию. И заешь что он ей ответил?
- Что?
- Он привел ей пример. Он рассказал, как с помощью нескольких строчек написанных одной светло-несчастной московской девочкой в его мире появилась как минимум целая страна - Индия. Каким-то ветром, убегая, или в погоне за несчастьем москвичка попала в Гоа. Впечатлялась, а ей почему-то ответственность нипочем - будто не сознает, пересыпала скудной но неожиданно емкой рифмой и написала Стишок. (если я дальше в тексте использую слово шок - обещаю - шлепну себя по рукам) Иннокентий его прочел, сухо сглотнул, оглянулся по сторона утишая встряхнувшийся за спиной мир, и прочел еще раз. А через несколько лет ему предложили поехать в Гоа. Представился случай, каждому представляется по десятку различных случаев в день, по несколько тысяч в год. И вот ему предложили - а он ответил - а почему бы и ага?
Понимаешь? В миллионах миров никакой Индии или Гоа нет, а зато есть Свердловск, Турция и, я не знаю, Париж, Амстердам. Миллионы людей не читали тех неровных московских стихов. Иннокентий читал. И поехал. И отныне не тот.
- Он поэтому не поэт?
- Да.
- Нет.
- Почему?
- Это слишком опасно. Стихи, как известно, чрезвычайно могучая сила. Невероятная скрыта в стихах энергия. Когда ты читаешь Стихи - весь мир за спиной опасно подрагивает. Развалиться готовый на зазубренные куски или пиксели, облезть красками в ржавую тусклую сепию или визгливо расхохотаться делирием. Стихами можно взрывать города, что твою Хиросиму или топить континенты. Писать Стихи, это как пытаться прикуривать от шаровой молнии, как напиться из водопада, как запускать воздушного змея с марса в двенадцати бальный шторм. Просто составляя слова в определённом порядке легко можно остаться несчастным до конца жизни. Просто чередуя смыслы можно прекращать или создавать чужие жизни. Влиять на свою судьбу и судьбу совершенно посторонних далеких и ближних различных.
- Любые стихи?
- Разумеется не любые. Как, к примеру, рисунки: одни на обоях фломастером, а другие висят в Эрмитаже. Если так ставить вопрос, то да, в возрасте, когда на обоях рисуют -Иннокентий стихи писал. Но потом, почитав Стихи, и оценив какая в них скрыта мощь. Изучив биографии тех - кто, красуясь или невольно пишет. У кого от боли или от ярости горлом идут Стихи - стал гораздо внимательней к ним относиться. Потому что степень ответственности за Стихи трудно даже вообразить. Решил, что станет писать их только когда нечего терять, или нет иного выхода.
- По-моему ты сгущаешь краски.
- Вот так и Иннокентию однажды сказала одна девочка, когда он изложил ей свою точку зрения на поэзию. И заешь что он ей ответил?
- Что?
- Он привел ей пример. Он рассказал, как с помощью нескольких строчек написанных одной светло-несчастной московской девочкой в его мире появилась как минимум целая страна - Индия. Каким-то ветром, убегая, или в погоне за несчастьем москвичка попала в Гоа. Впечатлялась, а ей почему-то ответственность нипочем - будто не сознает, пересыпала скудной но неожиданно емкой рифмой и написала Стишок. (если я дальше в тексте использую слово шок - обещаю - шлепну себя по рукам) Иннокентий его прочел, сухо сглотнул, оглянулся по сторона утишая встряхнувшийся за спиной мир, и прочел еще раз. А через несколько лет ему предложили поехать в Гоа. Представился случай, каждому представляется по десятку различных случаев в день, по несколько тысяч в год. И вот ему предложили - а он ответил - а почему бы и ага?
Понимаешь? В миллионах миров никакой Индии или Гоа нет, а зато есть Свердловск, Турция и, я не знаю, Париж, Амстердам. Миллионы людей не читали тех неровных московских стихов. Иннокентий читал. И поехал. И отныне не тот.
- Он поэтому не поэт?
- Да.