Моя Звезда
За каждым поворот моей судьбы я вижу. Странное слово, после всего того , что пришлось пережить. Идя на ощупь, касаясь предметов истертыми пальцами, пытаясь развивать слух, идеальный слух, чтобы он заменил мне все другие органы, все другие чувства. Идя, падая, продолжая движение ползком, набивая синяки и шишки, материализуя в остатках сознания возможные предметы встречающиеся на пути. Представляя их другими, меняя им форму, содержание, возможно даже душу. Но они упорно не менялись, становились только тяжелее, больше, больнее. Они увеличивались, увеличивались только для того, чтобы было чувствительнее натыкаться на них. Но все же это не остановило меня. Я вижу.
Я вижу - Звезду.
Звезда, ей нет ни какого дела до меня. А я верю. Верю... Я все равно верю этой звезде. А может вера в нее спасла меня. Хотя есть ли это спасение? Но я знаю. Знаю. Что..? Что может знать такой как я. Я идущий, а чаще ползущий, не чувствующий. Я - тот, кто даже не может изменить внешнюю форму предметов вокруг себя. Нет, все же я ей верю.
А ей все равно. Ей безразличны мои подвиги, стремления, хотения, желания, возможно даже требования. Пустой поток слов, криков, угроз, стенаний, просьб, неодушевленной информации. Всего, что может исходить от меня. Исходить и лететь, стремиться на непостижимой скорости, имея только направление, без идей, без желаний - к Ней. Но рождая идею, желание, придавая форму, ускорение, подбрасывая метафизическое топливо в котел самого себя, теряет первоначальный импульс, и подло начинает придерживаться земных законом физики. Останавливается, не долетев, и приходит в состояние покоя. Покоя. Лучше бы умерла.
Но где- то далеко есть Она. Она, та, которая знает обо мне. Ждет. Ждет или нет? Нет, все же ждет, хочет, верит, ведь я верю в нее, в мою Звезду. Гордую красивую, высокую, большую. Да в мою Звезду!
Время вышло. Пора, пора к Ней. Свобода! Или может назад, а что там или там, уверенно там. К Ней, еще раз к Ней. Решено. Да.
Строгой, размеренной поступью, походкой кавалериста, пехотинцы не так блистательны, как-то мелочны, не интересны, не очень-то подходящие для такого патетичного момента, героя, уверенного и сильного, пора идти. Но идти необходимо слегка с замедлением, герои всегда идут с легким замедлением, они не могут идти быстро. Сильные и уверенные герои идут не спеша, практически никогда не бегут. Как в кино. И обязательно надо буде повернуть голову и посмотреть назад, посмотреть пустыми, невидящими глазами. Ну, это-то я умею делать очень хорошо. Поворот правого плеча и я иду. Иду. Иду к Ней. И!? Вот Она! Ах!
Как ОНА красива и холодна. Она не знала обо мне, но вела, ведет, еще ведет. А может...? Но, но как же? Еще раз? Ведь я иду медленно, словно герой, поворот, пол поворот, уверенно, с замедлением, с широкой грудью, по-своему красив. А Она? Она - холодна.
Решено. Пойду назад, вернусь, там было теплее. Какая краткосрочная встреча. Какое мимолетное общение в одностороннем порядке, как много было сказано до и как мало пришлось говорить сейчас. А Она, Она пусть себе сияет, источает мертвенно бледный и негасимый свет, путь остается нетронутой, отстраненной, величественной в своей немоте, пусть будет что-то не раскрытым, путь будет весело, пусть будет солнечно, пусть будет праздник, путь будет… Мой крик, он должен был разорвать Ее, расколоть пространство вокруг на мириады частиц осыпающихся как первый лед под натиском сапога, развеяться в пыль. Но мой крик готов был разорвать аорту и остаться в себя. Оставить весь свой потенциал для собственных нужд. ОН затаился во мне, вернувшись в тот сумрак из которого рождался, притаился, и изогнувшись вопросом, стал следить за дальнейшим. Ладно, пора. Снова в дорогу, теперь легче, сейчас намного проще, надо нащупать выход и идти. Идти, как получиться без геройства и замедленной кинопленки. Оставлю для себя Ее свет, потому-что свет всегда тянет к себе, заставляет жить, верить и идти, идти вперед, вверх, вниз, все равно куда, главное идти. Да где же этот выход? Отчетливо началась проясняться мысль, как проясняется небо после тумана, как негатив в бочонке с проявителем, где не было входа - не может быть и выхода.
Иду, иду на ощупь, касаясь предметов истертыми пальцами, пытаясь развивать слух, идеальный слух, чтобы он заменил мне все другие органы, все другие чувства. Идя, падая, продолжая движение ползком, набивая синяки и шишки, материализуя в остатках сознания все возможные предметы встречающиеся на пути. Представляя их другими, меняя им форму, содержание, возможно даже душу. Но они упорно не менялись, становились только тяжелее, больше, чувствительнее. Они увеличивались, увеличивались только для того, чтобы было больнее натыкаться на них. Но все же это не останавливает меня. Только легкое дуновение, мимолетные тени, превращающиеся в серебристую паутину утренней росы, награждают меня чем-то неуловимым. Как всегда, слишком много слов для такого простого момента, но меня так учили. Учили те, кто не знал значения слов.
Я иду , иду с Ней.
Я вижу - Звезду.
Звезда, ей нет ни какого дела до меня. А я верю. Верю... Я все равно верю этой звезде. А может вера в нее спасла меня. Хотя есть ли это спасение? Но я знаю. Знаю. Что..? Что может знать такой как я. Я идущий, а чаще ползущий, не чувствующий. Я - тот, кто даже не может изменить внешнюю форму предметов вокруг себя. Нет, все же я ей верю.
А ей все равно. Ей безразличны мои подвиги, стремления, хотения, желания, возможно даже требования. Пустой поток слов, криков, угроз, стенаний, просьб, неодушевленной информации. Всего, что может исходить от меня. Исходить и лететь, стремиться на непостижимой скорости, имея только направление, без идей, без желаний - к Ней. Но рождая идею, желание, придавая форму, ускорение, подбрасывая метафизическое топливо в котел самого себя, теряет первоначальный импульс, и подло начинает придерживаться земных законом физики. Останавливается, не долетев, и приходит в состояние покоя. Покоя. Лучше бы умерла.
Но где- то далеко есть Она. Она, та, которая знает обо мне. Ждет. Ждет или нет? Нет, все же ждет, хочет, верит, ведь я верю в нее, в мою Звезду. Гордую красивую, высокую, большую. Да в мою Звезду!
Время вышло. Пора, пора к Ней. Свобода! Или может назад, а что там или там, уверенно там. К Ней, еще раз к Ней. Решено. Да.
Строгой, размеренной поступью, походкой кавалериста, пехотинцы не так блистательны, как-то мелочны, не интересны, не очень-то подходящие для такого патетичного момента, героя, уверенного и сильного, пора идти. Но идти необходимо слегка с замедлением, герои всегда идут с легким замедлением, они не могут идти быстро. Сильные и уверенные герои идут не спеша, практически никогда не бегут. Как в кино. И обязательно надо буде повернуть голову и посмотреть назад, посмотреть пустыми, невидящими глазами. Ну, это-то я умею делать очень хорошо. Поворот правого плеча и я иду. Иду. Иду к Ней. И!? Вот Она! Ах!
Как ОНА красива и холодна. Она не знала обо мне, но вела, ведет, еще ведет. А может...? Но, но как же? Еще раз? Ведь я иду медленно, словно герой, поворот, пол поворот, уверенно, с замедлением, с широкой грудью, по-своему красив. А Она? Она - холодна.
Решено. Пойду назад, вернусь, там было теплее. Какая краткосрочная встреча. Какое мимолетное общение в одностороннем порядке, как много было сказано до и как мало пришлось говорить сейчас. А Она, Она пусть себе сияет, источает мертвенно бледный и негасимый свет, путь остается нетронутой, отстраненной, величественной в своей немоте, пусть будет что-то не раскрытым, путь будет весело, пусть будет солнечно, пусть будет праздник, путь будет… Мой крик, он должен был разорвать Ее, расколоть пространство вокруг на мириады частиц осыпающихся как первый лед под натиском сапога, развеяться в пыль. Но мой крик готов был разорвать аорту и остаться в себя. Оставить весь свой потенциал для собственных нужд. ОН затаился во мне, вернувшись в тот сумрак из которого рождался, притаился, и изогнувшись вопросом, стал следить за дальнейшим. Ладно, пора. Снова в дорогу, теперь легче, сейчас намного проще, надо нащупать выход и идти. Идти, как получиться без геройства и замедленной кинопленки. Оставлю для себя Ее свет, потому-что свет всегда тянет к себе, заставляет жить, верить и идти, идти вперед, вверх, вниз, все равно куда, главное идти. Да где же этот выход? Отчетливо началась проясняться мысль, как проясняется небо после тумана, как негатив в бочонке с проявителем, где не было входа - не может быть и выхода.
Иду, иду на ощупь, касаясь предметов истертыми пальцами, пытаясь развивать слух, идеальный слух, чтобы он заменил мне все другие органы, все другие чувства. Идя, падая, продолжая движение ползком, набивая синяки и шишки, материализуя в остатках сознания все возможные предметы встречающиеся на пути. Представляя их другими, меняя им форму, содержание, возможно даже душу. Но они упорно не менялись, становились только тяжелее, больше, чувствительнее. Они увеличивались, увеличивались только для того, чтобы было больнее натыкаться на них. Но все же это не останавливает меня. Только легкое дуновение, мимолетные тени, превращающиеся в серебристую паутину утренней росы, награждают меня чем-то неуловимым. Как всегда, слишком много слов для такого простого момента, но меня так учили. Учили те, кто не знал значения слов.
Я иду , иду с Ней.