Панельная эстетика
Пришлось долго ждать троллейбус. Время тянулось. Полагаю, всему виной был холод, который вдруг нагрянул после нескольких теплых деньков. Казалось, что мороз остался позади, но его месть была типичным блюдом в начале марта. Но каждый год нам приходится удивляться тому, что календарная весна отличается от действительной. В эту ночь бой выиграла зима. Из последних сил она вонзила свои зубы в мартовский вечер.
Я стоял на остановке и ждал, когда попаду в теплый салон троллейбуса. А его всё не было. В субботу вечером не так много желающих путешествовать по темным улицам города. Куда приятнее погрузиться в уют домашних посиделок свободного дня, окунуться в бескрайнее чувство расслабленности, ведь завтра не нужно вставать по будильнику. Фонари выхватывали фрагменты проезжающих мимо автомобилей из темноты. Но среди них не было того самого, заветного номера "8" над лобовым стеклом, за которым должен был сидеть водитель в оранжевом или ядовито салатовом жилете. Я представлял, как он пробирается сквозь темноту к едва освещённой остановке, где был я и ещё одна женщина-тень, чьё лицо я так и не смог рассмотреть. Напрасно тешить себя пустыми фантазиями, когда на горизонте не видно троллейбусных рогов. Куда проще грезить о приближающемся тёплом салоне общественного транспорта, когда зигзаг электрических проводов не вонзается в горизонт, а ехидно поворачивает за угол. В таком случае, можно довериться надежде на приближающийся троллейбус.
Шипение отрывающихся дверей. Свет вырывается наружу, разрывая темноту остановки. Внутри выглядывают случайные пассажиры, которых не существует друг для друга. Пустыми глазами они таращатся в запотевшие окна, уставились в металлические полосы на полу, разглядывают черные поручни, в которых отражается холодный свет ламп.
Спустя несколько остановок я попал в пункт назначения. Ещё немного придётся потерпеть проникающий под куртку мороз. Лоб обдало волной холодного воздуха. Уши начали гореть. И вот уже капюшон на моей голове создаёт вакуум. Он отделил меня от окружающего мира, погрузил в собственную атмосферу. Теперь и для меня не существует никого вокруг. Только пустые тени шатаются мимо, что-то бурчат себе под нос и проникают в подъезды домов, исчезая там навсегда. Я поддался их примеру, заползаю в свой бетонный лабиринт с наскальной живописью. Здесь Цой жив, реп - это кал, Люська - женщина с низкой социальной ответственностью. А вот кто-то признается ей в любви. Причем, скорее всего, это один и тот же парень, но в разные дни и в разном эмоциональном порыве говорил о том, что не может отделаться от мыслей о девочке, живущей в этом подъезде.
Дома тепло и уютно. Ещё один вечер троллейбусно-подъездной эстетики остался позади. Завтра можно будет не повторять этот маршрут. Хотя сложно разорвать бесконечную петлю панельной жизни.
Романтика городских окраин...