В моем доме темно... (Подборка стихов - Денис Балин)
Не много поэзии Вам в ленту) Хорошего осеннего вечера)
Стихи старые, иногда, когда их перечитываешь, понимаешь насколько они еще незрелые. Кстати, на счет своих стихотворений у меня нет каких-то иллюзий и тп. Просто, бывает, некоторые не понятные личности негативно отзываются про них, желая тем самым меня как-то задеть. На самом деле, я люблю отзывы и критику, а на грубость не обращаю внимания, она возникает из-за человеческого г..., которое не всем дает покоя. Даже не знаю, зачем оправдываюсь, я за свободу выражения).
А на счет инфы из моего верхнего поста - ну что тут сказать: "из песни слов не выкинешь")))
На фото: Денис Балин, читаю стихи в клубе "стирка 40 градусов" (Санкт-Петербург (где-то 2008-2009год))
***
Как дела у меня? - как у мертвого Кука.
Тучи месят закат, тучи месят друг друга,
минус тридцать в тени, по прогнозам погоды,
безпонтовые дни, так недели и годы.
Минус тридцать везде: и внутри, и снаружи.
В мятый, уличный лист, валит снег неуклюже,
и куда-то идут, заштрихованы снегом,
эти люди вокруг, эти люди под небом,
но неважно каким, и неважно откуда-
они строем идут, караваном верблюдов.
Вот идет человек, никому он не нужен-
этот офисный червь, отработав свой ужин,
ни по чьим мостовым, по проспектам и датам,
где-то тоже идет, в караване горбатом,
ровным строем, вперед, доползти до квартиры.
Звезды жгут облака - в облаках уже дыры.
И горят фонари, вместо света от солнца,
в них стоит человек, черной точкой в оконце,
черной точкой в строке, на последнем отрезке.
Опускается снег, такой белый и мерзкий.
(2012 год)
***
Моя милая девочка в доме моем темнота,
электричества нет - отключили давно за долги.
Сквозь меня внутривенно в три кубика пустота
пробирается к сердцу, сжимается там от тоски.
Моя милая девочка ночь провисает дождем.
Это черное небо так давит своей чернотой.
Если вычесть пространство что нас разделяет вдвоем,
то получиться жизнь, что я прожил уже не с тобой.
Моя милая девочка письма все эти сожги,
наши фото на память ты выброси просто как хлам.
Что бы грудью вздохнуть нам не хватит на это строки.
В моем доме темно, так темно и так больно глазам.
Что же дальше нас ждет впереди среди этих дорог?
Пусть надежда горит в твоем звездном, полночном окне.
Моя милая девочка, мой бесподобный цветок.
В моем доме темно, так темно и так холодно мне.
(2010 год)
***
Как много лиц, которым я не нужен
И голос мой здесь лишний и чужой.
Больной декабрь был зимой контужен
И гнили тучи прямо надо мной.
И я лежал один на поле боя,
Я умирал, не нужный всем родным,
И выдумал всех вас и нас с тобою,
Чтоб этот мир не был таким пустым.
Чтоб были улицы, дворы и свет оконный,
И зло с добром для взрослых и детей.
Я выдумал всех вас и день картонный
Чтоб дальше была ночь в стране моей.
Я вам раздал по маленькому счастью,
По капле горя, правды и вранья.
Я вас учил так искренне смеяться,
Так горько плакать, как умею я.
Я вам раздал себя по каждой строчке -
Все эти суффиксы, размеры, алфавит.
В морозном небе одурев от ночи
Звезда сгорела… каждый прогорит…
Лишь боль внутри, как маленький ребенок -
Просила есть и продолжала жить.
Я выдумал всех вас, но не был дорог
Ни одному кого хотел любить.
(2010)
***
я так устал в своей ночной пустыне,
что мусор снега скомкал мои окна,
и этот день сгорит или остынет,
и будет вечер от заката мокнуть...
я так устал смотреть на этот город,
на эти точки, что теперь повсюду,
и если для разлуки нужен повод,
то встреча ожидает только чудо.
и если существуют расстоянья,
то есть системы, знаки, исчисленья.
мы часто умножаем расставанья,
надеясь все же встретиться в деленьях...
я так устал блуждать в своей надежде,
не веря в дружбу, в верность даже в клятву.
и те слова, что написал я прежде,
лишь ненавидят, что писал я правду...
Стихи позапрошлого лета
Пока я писал в своих неоконченных снах
Плохие стихи о тебе, зажимая в руках
Родной алфавит, и буквы по клеткам тетради
Мотали свой срок… я был только тем,
Кого ты ловила губами среди этих строк.
А дальше лишь голос, который молчаньем охватит
Пока я писал стихи на вчерашней войне
В окопе, в землянке из недосказанной фразы.
Ты где-то ждала, замерзая осколком в окне.
А дождь собирал с той недели осенние пазлы.
Я был только тем, кого ты впустила в печаль.
Кому ты дала эти звуки, чтоб мог он кричать,
Глотая стихи, склоняя сквозь шепот,
Сквозь шелест страниц и чернильную копоть.
Я был только тем, кого ты кормила с руки.
А после крошила, как дождь на опавшую осень.
И ветер рвало среди улиц листвой на куски,
Впиваясь в заброшенный лес иголками сосен.
Фонарь лишь отталкивал тени от грешных людей,
Ломаясь в суставах, в плечах, заплетая колени.
А кровь все молола слова, расщепляя по вене,
На память из желтых страниц и плохих новостей.
Письмо от тебя из тоски позапрошлого года.
Ты пишешь, что все хорошо и прогнозы погоды
Готовятся к лету, что думаешь лишь обо мне,
Что завтра сдавать курсовик и приехала мама,
Но скоро ты будешь со мной без вранья и обмана,
Встречать новый день в этой Богом забытой стране.
И я тебя ждал на вершине горы в стопроцентном морозе,
И путались мысли в стихах, и кутались в прозе.
Я тот, кто остался, чтобы идти до конца,
Впитав этот холод и боль после смерти отца,
Обреченный его повторить в своей сумме молекул.
Я больной суицидом, повешенный, брошенный в реку,
Чужак, проходимец - неважно, откуда и кто.
С чужих берегов, погребенный в ночные руины.
Среди твоих грез я смертник в военном пальто,
Готовый отдать свою жизнь, но тебя не способный покинуть.
Снег над Берлином
Как же трудно дышать этим пепельным выцветшим снегом,
И так давит внутри, и так давит, и жжёт тишиной.
Словно уголь земля прогорела вокруг чёрным цветом,
Небо тонной ложится на плечи и пахнет войной…
И медали болят на груди рядового солдата,
Словно память о тех, кто уже не вернётся назад.
Тихо падает снег, тихо падает снег, будто вата,
Тихо падает снег на шинели погибших солдат…
И траншеи морщинами матери павшего сына
В безымянных полях, в сером саване братских могил.
Тихо падает снег, тихо падает снег над Берлином,
Тихо падает снег на холодную землю без сил.
Трафик
Вся жизнь, лишь поиск в яндексе и гугле,
лишь кликанье по ссылкам, байты, трафик.
Пока на небе догорают угли
горячих звезд, сжигая тучи нафиг.
Мы просто чьи-то ссылки в интернете,
под никами на этих веб страницах.
Вся жизнь лишь поиск по локальной сети
все новые анкеты, чаты, лица.
Когда-то под ночными небесами
не убегу, неубоюсь я смерти,
ищи меня в том ежедневном спаме,
вскрывая электронные конверты.
(г. Гомель 2010 год)
***
Я не давал остатки хлеба птицам.
Голодным, диким - их не удержать.
Ей вы! Да вы! Попроще свои лица.
Я не скажу, о чем хотел сказать.
Вон видишь там живой или убитый.
Любой из нас лежит и ждет звонка.
Вы не смотрите - это небо сыто.
Там ангелы, там звезды, облака.
Там много всех убогих, нищих, разных,
Что воздух рвет осколками дождя.
И этот мир зеленый, синий, красный
Потухнет скоро… много лет спустя…
Вот так и я живой или убитый
В своей тоске весь в черном и не твой.
Хотя живу и пропасть, словно сито,
Роняет звезды прямо надо мной.
Как здесь темно, накурено и душно.
Вы все умрете… я? Я тоже, но, пока.
Я не хочу ни говорить, ни слушать.
Смотри, на небе сохнут облака.
(2010 год)
Почти поэма
дым сигареты. дрожанье руки.
номер.трубка.сплошные гудки.
порваны письма и фотоальбом.
слезы.бутылка.и тень за столом.
бритвой по венам.дверь на засов.
комната.ванна.следы голосов.
красные капли.надпись.стена.
мертвое тело и чья-то вина........
(2006 год)
Автор - Денис Балин (Мои стихи можно почитать тут)
Стихи старые, иногда, когда их перечитываешь, понимаешь насколько они еще незрелые. Кстати, на счет своих стихотворений у меня нет каких-то иллюзий и тп. Просто, бывает, некоторые не понятные личности негативно отзываются про них, желая тем самым меня как-то задеть. На самом деле, я люблю отзывы и критику, а на грубость не обращаю внимания, она возникает из-за человеческого г..., которое не всем дает покоя. Даже не знаю, зачем оправдываюсь, я за свободу выражения).
А на счет инфы из моего верхнего поста - ну что тут сказать: "из песни слов не выкинешь")))
На фото: Денис Балин, читаю стихи в клубе "стирка 40 градусов" (Санкт-Петербург (где-то 2008-2009год))
***
Как дела у меня? - как у мертвого Кука.
Тучи месят закат, тучи месят друг друга,
минус тридцать в тени, по прогнозам погоды,
безпонтовые дни, так недели и годы.
Минус тридцать везде: и внутри, и снаружи.
В мятый, уличный лист, валит снег неуклюже,
и куда-то идут, заштрихованы снегом,
эти люди вокруг, эти люди под небом,
но неважно каким, и неважно откуда-
они строем идут, караваном верблюдов.
Вот идет человек, никому он не нужен-
этот офисный червь, отработав свой ужин,
ни по чьим мостовым, по проспектам и датам,
где-то тоже идет, в караване горбатом,
ровным строем, вперед, доползти до квартиры.
Звезды жгут облака - в облаках уже дыры.
И горят фонари, вместо света от солнца,
в них стоит человек, черной точкой в оконце,
черной точкой в строке, на последнем отрезке.
Опускается снег, такой белый и мерзкий.
(2012 год)
***
Моя милая девочка в доме моем темнота,
электричества нет - отключили давно за долги.
Сквозь меня внутривенно в три кубика пустота
пробирается к сердцу, сжимается там от тоски.
Моя милая девочка ночь провисает дождем.
Это черное небо так давит своей чернотой.
Если вычесть пространство что нас разделяет вдвоем,
то получиться жизнь, что я прожил уже не с тобой.
Моя милая девочка письма все эти сожги,
наши фото на память ты выброси просто как хлам.
Что бы грудью вздохнуть нам не хватит на это строки.
В моем доме темно, так темно и так больно глазам.
Что же дальше нас ждет впереди среди этих дорог?
Пусть надежда горит в твоем звездном, полночном окне.
Моя милая девочка, мой бесподобный цветок.
В моем доме темно, так темно и так холодно мне.
(2010 год)
***
Как много лиц, которым я не нужен
И голос мой здесь лишний и чужой.
Больной декабрь был зимой контужен
И гнили тучи прямо надо мной.
И я лежал один на поле боя,
Я умирал, не нужный всем родным,
И выдумал всех вас и нас с тобою,
Чтоб этот мир не был таким пустым.
Чтоб были улицы, дворы и свет оконный,
И зло с добром для взрослых и детей.
Я выдумал всех вас и день картонный
Чтоб дальше была ночь в стране моей.
Я вам раздал по маленькому счастью,
По капле горя, правды и вранья.
Я вас учил так искренне смеяться,
Так горько плакать, как умею я.
Я вам раздал себя по каждой строчке -
Все эти суффиксы, размеры, алфавит.
В морозном небе одурев от ночи
Звезда сгорела… каждый прогорит…
Лишь боль внутри, как маленький ребенок -
Просила есть и продолжала жить.
Я выдумал всех вас, но не был дорог
Ни одному кого хотел любить.
(2010)
***
я так устал в своей ночной пустыне,
что мусор снега скомкал мои окна,
и этот день сгорит или остынет,
и будет вечер от заката мокнуть...
я так устал смотреть на этот город,
на эти точки, что теперь повсюду,
и если для разлуки нужен повод,
то встреча ожидает только чудо.
и если существуют расстоянья,
то есть системы, знаки, исчисленья.
мы часто умножаем расставанья,
надеясь все же встретиться в деленьях...
я так устал блуждать в своей надежде,
не веря в дружбу, в верность даже в клятву.
и те слова, что написал я прежде,
лишь ненавидят, что писал я правду...
Стихи позапрошлого лета
Пока я писал в своих неоконченных снах
Плохие стихи о тебе, зажимая в руках
Родной алфавит, и буквы по клеткам тетради
Мотали свой срок… я был только тем,
Кого ты ловила губами среди этих строк.
А дальше лишь голос, который молчаньем охватит
Пока я писал стихи на вчерашней войне
В окопе, в землянке из недосказанной фразы.
Ты где-то ждала, замерзая осколком в окне.
А дождь собирал с той недели осенние пазлы.
Я был только тем, кого ты впустила в печаль.
Кому ты дала эти звуки, чтоб мог он кричать,
Глотая стихи, склоняя сквозь шепот,
Сквозь шелест страниц и чернильную копоть.
Я был только тем, кого ты кормила с руки.
А после крошила, как дождь на опавшую осень.
И ветер рвало среди улиц листвой на куски,
Впиваясь в заброшенный лес иголками сосен.
Фонарь лишь отталкивал тени от грешных людей,
Ломаясь в суставах, в плечах, заплетая колени.
А кровь все молола слова, расщепляя по вене,
На память из желтых страниц и плохих новостей.
Письмо от тебя из тоски позапрошлого года.
Ты пишешь, что все хорошо и прогнозы погоды
Готовятся к лету, что думаешь лишь обо мне,
Что завтра сдавать курсовик и приехала мама,
Но скоро ты будешь со мной без вранья и обмана,
Встречать новый день в этой Богом забытой стране.
И я тебя ждал на вершине горы в стопроцентном морозе,
И путались мысли в стихах, и кутались в прозе.
Я тот, кто остался, чтобы идти до конца,
Впитав этот холод и боль после смерти отца,
Обреченный его повторить в своей сумме молекул.
Я больной суицидом, повешенный, брошенный в реку,
Чужак, проходимец - неважно, откуда и кто.
С чужих берегов, погребенный в ночные руины.
Среди твоих грез я смертник в военном пальто,
Готовый отдать свою жизнь, но тебя не способный покинуть.
Снег над Берлином
Как же трудно дышать этим пепельным выцветшим снегом,
И так давит внутри, и так давит, и жжёт тишиной.
Словно уголь земля прогорела вокруг чёрным цветом,
Небо тонной ложится на плечи и пахнет войной…
И медали болят на груди рядового солдата,
Словно память о тех, кто уже не вернётся назад.
Тихо падает снег, тихо падает снег, будто вата,
Тихо падает снег на шинели погибших солдат…
И траншеи морщинами матери павшего сына
В безымянных полях, в сером саване братских могил.
Тихо падает снег, тихо падает снег над Берлином,
Тихо падает снег на холодную землю без сил.
Трафик
Вся жизнь, лишь поиск в яндексе и гугле,
лишь кликанье по ссылкам, байты, трафик.
Пока на небе догорают угли
горячих звезд, сжигая тучи нафиг.
Мы просто чьи-то ссылки в интернете,
под никами на этих веб страницах.
Вся жизнь лишь поиск по локальной сети
все новые анкеты, чаты, лица.
Когда-то под ночными небесами
не убегу, неубоюсь я смерти,
ищи меня в том ежедневном спаме,
вскрывая электронные конверты.
(г. Гомель 2010 год)
***
Я не давал остатки хлеба птицам.
Голодным, диким - их не удержать.
Ей вы! Да вы! Попроще свои лица.
Я не скажу, о чем хотел сказать.
Вон видишь там живой или убитый.
Любой из нас лежит и ждет звонка.
Вы не смотрите - это небо сыто.
Там ангелы, там звезды, облака.
Там много всех убогих, нищих, разных,
Что воздух рвет осколками дождя.
И этот мир зеленый, синий, красный
Потухнет скоро… много лет спустя…
Вот так и я живой или убитый
В своей тоске весь в черном и не твой.
Хотя живу и пропасть, словно сито,
Роняет звезды прямо надо мной.
Как здесь темно, накурено и душно.
Вы все умрете… я? Я тоже, но, пока.
Я не хочу ни говорить, ни слушать.
Смотри, на небе сохнут облака.
(2010 год)
Почти поэма
дым сигареты. дрожанье руки.
номер.трубка.сплошные гудки.
порваны письма и фотоальбом.
слезы.бутылка.и тень за столом.
бритвой по венам.дверь на засов.
комната.ванна.следы голосов.
красные капли.надпись.стена.
мертвое тело и чья-то вина........
(2006 год)
Автор - Денис Балин (Мои стихи можно почитать тут)