Для женщин...
Преддверие. Седьмое марта. Суббота.
Испив утреннего... нет, скорее уже дневного кофею с друзьями-товарищами, весело побалагурив про спорт, женщин и политику я покинул полуподвальное помещение питейного заведения. Кротом выполз из сумрака цоколя на свет, постоял мгновение на пороге, затянулся, до отказа, свежим мартовским воздухом и подставив аристократически бледный анфас весеннему солнцу направил стопы к автомобилю.
Моментально спрятав перископ, я погрузился в пучину измышлений о спорте, женщинах, политике... Рока... Мне определенно не хватало рока. Очень хотелось скорей позволить стильной, качественной музыке довершить дело и безвозвратно зашвырнуть мое разомлевшее сознание куда-нибудь на вершину нирваны.
И вот, когда я был уже почти у цели, внезапно, о весь этот мой фен-шуй "вытер ноги" хозяин отвратительного голоса, фамильярно нараспев доносившегося откуда-то сбоку. -Друууг... Друууг... - я повернулся и увидел, как из-за припаркованного рядом джипа выплывает скуластый мужик средних лет. Таких людей я называю представителями "высшей лиги". Ухоженный до солнечных зайчиков. Внешний вид а-ля буржуа, как бы кричал о его социальной успешности. В одной руке мужик держал Iphone, который не умолкая трезвонил и который хозяин абсолютно игнорировал, а в другой сжимал большой пестрый букет красивых тюльпанов.
Единственное обстоятельство, которое то ли портило, то ли дополняло общую картину своей нестандартностью - это была кондиция этого скуластого гражданина. А точнее полное ее отсутствие. Я ждал. Пьяный джентльмен приближался на полусогнутых выбрав немного зигзагообразный маршрут. Несфокусированный отсутствующий взгляд смотрел куда-то сквозь меня, но обращен был несомненно ко мне.
- Друууг... - он остановился всего в метре от меня и для того, чтоб окончательно зафиксировать свое вертикальное положение оперся спиной джип.
- Да?
- Ккое чсло?
- Что?
- Ну... - мужик сделал паузу и перевел наконец фокус на неумолкающий в руке телефон. Долго и удивленно смотрел на дисплей, активно жонглировал бровями и наконец сжав покрепче букет тюльпанов оттопырив указательный палец, не без труда снял трубку.
- Лло
-...
- Я тут - обрисовал кому-то свое приблизительное местоположение.
- ...
- Иди ты нахуй, Валера - неожиданно внятно решил он с кем-то попрощаться. Опустил руку с телефоном и снова обратил на меня мутный, отсутствующий взгляд. Снова фокус. Снова танец бровями. Снова - Друг, чсло ккое?
Тут я понял, что гражданина интересует календарная дата - седьмое.
- Марта? - как бы решил уточнить он.
- Да, сегодня седьмое марта.
- Мбляяя... - очень емко резюмировал мой собеседник и опал, как озимый. Точнее, спиной, по джипу, сполз к колесу. Не знаю, что именно расстроило джентльмена, то ли, что рано начал отмечать, то ли, что завтра снова бухать, то ли, что Валеру незаслуженно обидел.
Телефон в его руке продолжал настойчиво требовать ответа. Не успел я сдвинуться с места, чтоб помочь гражданину вновь обрести почву под ногами, как тут из-за все того же джипа явилось еще двое мужчин, но контрастно абсолютно трезвых. - О! Вот он. Запеленговали - телефон у выпившего джентельмена наконец-то прекратил звонить.
- Валееера - увидев знакомое лицо улыбнулся мой недавний скуластый собеседник и тут же, нахмурившись выдвинул конструктивное предложение - Отвези меня к Маринчке.
Валера спрятал свой телефон в карман брюк, которым он обнаруживал место привала товарища и извинился передо мной за казус. Потом они подняли подпитого джентльмена на ноги и убеждая, что сегодня лучше ехать домой увели его куда-то в сторону, за все тот же джип, который послужил кулисой этому стихийному спектаклю.
Я наконец сел в автомобиль, наполнил салон звуками нестареющего рока и подумалось мне, а ведь этот скуластый джентльмен [мой собеседник] даже в таком отсутствующем состоянии собирался ехать к некой Мариночке. Наверное, мужчины могут думать о спорте и политике в зависимости от обстоятельств, а вот мысли о любимых женщинах никогда не покидают беспокойной мужской головы.
С праздником, дорогие женщины! Весны, Любви и Счастья.
Испив утреннего... нет, скорее уже дневного кофею с друзьями-товарищами, весело побалагурив про спорт, женщин и политику я покинул полуподвальное помещение питейного заведения. Кротом выполз из сумрака цоколя на свет, постоял мгновение на пороге, затянулся, до отказа, свежим мартовским воздухом и подставив аристократически бледный анфас весеннему солнцу направил стопы к автомобилю.
Моментально спрятав перископ, я погрузился в пучину измышлений о спорте, женщинах, политике... Рока... Мне определенно не хватало рока. Очень хотелось скорей позволить стильной, качественной музыке довершить дело и безвозвратно зашвырнуть мое разомлевшее сознание куда-нибудь на вершину нирваны.
И вот, когда я был уже почти у цели, внезапно, о весь этот мой фен-шуй "вытер ноги" хозяин отвратительного голоса, фамильярно нараспев доносившегося откуда-то сбоку. -Друууг... Друууг... - я повернулся и увидел, как из-за припаркованного рядом джипа выплывает скуластый мужик средних лет. Таких людей я называю представителями "высшей лиги". Ухоженный до солнечных зайчиков. Внешний вид а-ля буржуа, как бы кричал о его социальной успешности. В одной руке мужик держал Iphone, который не умолкая трезвонил и который хозяин абсолютно игнорировал, а в другой сжимал большой пестрый букет красивых тюльпанов.
Единственное обстоятельство, которое то ли портило, то ли дополняло общую картину своей нестандартностью - это была кондиция этого скуластого гражданина. А точнее полное ее отсутствие. Я ждал. Пьяный джентльмен приближался на полусогнутых выбрав немного зигзагообразный маршрут. Несфокусированный отсутствующий взгляд смотрел куда-то сквозь меня, но обращен был несомненно ко мне.
- Друууг... - он остановился всего в метре от меня и для того, чтоб окончательно зафиксировать свое вертикальное положение оперся спиной джип.
- Да?
- Ккое чсло?
- Что?
- Ну... - мужик сделал паузу и перевел наконец фокус на неумолкающий в руке телефон. Долго и удивленно смотрел на дисплей, активно жонглировал бровями и наконец сжав покрепче букет тюльпанов оттопырив указательный палец, не без труда снял трубку.
- Лло
-...
- Я тут - обрисовал кому-то свое приблизительное местоположение.
- ...
- Иди ты нахуй, Валера - неожиданно внятно решил он с кем-то попрощаться. Опустил руку с телефоном и снова обратил на меня мутный, отсутствующий взгляд. Снова фокус. Снова танец бровями. Снова - Друг, чсло ккое?
Тут я понял, что гражданина интересует календарная дата - седьмое.
- Марта? - как бы решил уточнить он.
- Да, сегодня седьмое марта.
- Мбляяя... - очень емко резюмировал мой собеседник и опал, как озимый. Точнее, спиной, по джипу, сполз к колесу. Не знаю, что именно расстроило джентльмена, то ли, что рано начал отмечать, то ли, что завтра снова бухать, то ли, что Валеру незаслуженно обидел.
Телефон в его руке продолжал настойчиво требовать ответа. Не успел я сдвинуться с места, чтоб помочь гражданину вновь обрести почву под ногами, как тут из-за все того же джипа явилось еще двое мужчин, но контрастно абсолютно трезвых. - О! Вот он. Запеленговали - телефон у выпившего джентельмена наконец-то прекратил звонить.
- Валееера - увидев знакомое лицо улыбнулся мой недавний скуластый собеседник и тут же, нахмурившись выдвинул конструктивное предложение - Отвези меня к Маринчке.
Валера спрятал свой телефон в карман брюк, которым он обнаруживал место привала товарища и извинился передо мной за казус. Потом они подняли подпитого джентльмена на ноги и убеждая, что сегодня лучше ехать домой увели его куда-то в сторону, за все тот же джип, который послужил кулисой этому стихийному спектаклю.
Я наконец сел в автомобиль, наполнил салон звуками нестареющего рока и подумалось мне, а ведь этот скуластый джентльмен [мой собеседник] даже в таком отсутствующем состоянии собирался ехать к некой Мариночке. Наверное, мужчины могут думать о спорте и политике в зависимости от обстоятельств, а вот мысли о любимых женщинах никогда не покидают беспокойной мужской головы.
С праздником, дорогие женщины! Весны, Любви и Счастья.