редкий понедельник
Я как любая «сова» с лентяйскими наклонностями ненавижу понедельники. Просыпаюсь рано утром с желанием кого-нибудь убить, чтобы этот «кто-нибудь» мучился очень долго и молил о пощаде. В понедельники меня не спасают ни шарф, цвета взбесившегося цыпленка, ни горячий крепкий кофе, ни Damien Rice из наушников. Никогда не умела лепить первый день недели удачным - всегда как аксиома о блине выходит комом и жутко нервирует.
Но до сих пор не могу забыть взбесившиеся каштановые кудри и потрясающе исполненного Вивальди в вагоне метро.
Каждое утро вместе с городом просыпались местные попрошайки и уличные музыканты.
Ты только еще выползаешь на улицу в 8мь утра со злобной физиономией, а они, казалось, и не переставали работать. В тот день мне не везло с особенной силой. Я ехала в душном вагоне в час пик на интервью. С разлитым по рукаву горячим кофе, с разряженным диктофоном в руке.
Первым в вагон метро, в котором я ехала, зашли два лысых бездомных с акапельной импровизацией мелодии, отдаленно напоминающей джинг-беллз. Но только если бы он исполнялся глухонемым медведем и раненным в зад солью пингвином, с отсутствующим чувством ритма. Следующим был лохматый юноша с гитарой в руках, возомнивший себя самородком и исполнявший на ломаном немецком песню собственного сочинения. Писклявым голосом вещал про какую-то Катарину. Очень пожалела, что нет какого-нибудь русского лба, который бы вмазал ему со всей дури. А то ведь, так и будет ходить по городу и мучить окружающих.
Недалеко от меня сидела девушка в рваных джинсах с футляром в руке. Из под клетчатой шляпы выбивались совершенно безумные кудри и подпрыгивали, когда она утирала слезы голым запястьем.
Она встала, вышла на свободное пространство и достала скрипку. Положила перед собой футляр и заиграла, кажется, одну из скрипичных сонат вивальди…Я давно не слышала вот так нечаянно в метро такого исполнения. И тем более давно не видела таких живых кудряшек. До сих пор спустя время у меня перед глазами этот образ. И сегодня с утра мне приснилась именно эта мелодия
Но до сих пор не могу забыть взбесившиеся каштановые кудри и потрясающе исполненного Вивальди в вагоне метро.
Каждое утро вместе с городом просыпались местные попрошайки и уличные музыканты.
Ты только еще выползаешь на улицу в 8мь утра со злобной физиономией, а они, казалось, и не переставали работать. В тот день мне не везло с особенной силой. Я ехала в душном вагоне в час пик на интервью. С разлитым по рукаву горячим кофе, с разряженным диктофоном в руке.
Первым в вагон метро, в котором я ехала, зашли два лысых бездомных с акапельной импровизацией мелодии, отдаленно напоминающей джинг-беллз. Но только если бы он исполнялся глухонемым медведем и раненным в зад солью пингвином, с отсутствующим чувством ритма. Следующим был лохматый юноша с гитарой в руках, возомнивший себя самородком и исполнявший на ломаном немецком песню собственного сочинения. Писклявым голосом вещал про какую-то Катарину. Очень пожалела, что нет какого-нибудь русского лба, который бы вмазал ему со всей дури. А то ведь, так и будет ходить по городу и мучить окружающих.
Недалеко от меня сидела девушка в рваных джинсах с футляром в руке. Из под клетчатой шляпы выбивались совершенно безумные кудри и подпрыгивали, когда она утирала слезы голым запястьем.
Она встала, вышла на свободное пространство и достала скрипку. Положила перед собой футляр и заиграла, кажется, одну из скрипичных сонат вивальди…Я давно не слышала вот так нечаянно в метро такого исполнения. И тем более давно не видела таких живых кудряшек. До сих пор спустя время у меня перед глазами этот образ. И сегодня с утра мне приснилась именно эта мелодия