Стихи Вадима Делоне
Вадим Делоне, стихи
Мне мнилось - будет все не так.
Как Божья милость, наша встреча.
Но жизнь - как лагерный барак,
Которым каждый изувечен.
Мне мнилась встреча наша сном,
Чудесным сном на жестких нарах,
Кленовым трепетным листком,
Под ноги брошенным задаром.
Но ветер кружит серый снег
По тем полям, где мы бродили,
По тем краям, где мы ночлег
И место встречи находили.
Мое пустое ремесло
Слагать слога и строить точки...
Пусть скажут - в жизни не везло,
Все обещания бессрочны.
Пускай грехи мне не простят -
К тому предлогов слишком много,
Но если просил у Бога,
То за других, не за себя...
Париж, 1982
***
А. Хвостенко
Есть воля, есть судьба, есть случай странный,
Есть совпаденье листьев на земле,
И совпаденье мелочи карманной
С ценою на бутылочном стекле.
А власть поэтов, словно прелесть женщин,
Изменчива, и сразу не поймешь,
Чего в ней больше - фальши или желчи,
И что в ней выше - смелость или дрожь.
Москва, 1975
***
Ветер красной играет листвой,
Словно карты крапленые мечет,
И березы стоят над душой,
Как стоят над покойником свечи.
Звон протяжный не молкнет в висках.
Может, праведна кровь - не знаю.
Так с отбою звонят в лагерях,
Ржавой рельсой над зоной бряцая.
Только это не крик и не страх,
На словах и стихах не клянутся.
Просто я в подмосковных лесах,
Мне сюда никогда не вернуться.
Москва, 1975
ПАМЯТИ АЛЕКСАНДРА ГАЛИЧА
...А за окнами снег,
а за окнами белый мороз,
Там бредет моя бела тень
мимо белых берез.
А. Галич
На панели играет скрипка,
То как всхлипнет, а то как вскрикнет
И последний пятак французский
Дам парню в разорванной блузке,
Ибо если б в смычок ударил
Он в моей дорогой стране
(Без досмотра и всяких правил),
То его бы конвой заставил
Встать как водится - по струне.
*
- Где же брат твой,- спрашивали Каина...
Ну а если, скажем, спросят нас,
Где могилы братьи неприкаянной,
Что делила с вами горький час?
Что нам шум реклам и телекамеры,
Что вернуться к прошлому запрет,
Ведь о многих даже и не знаем мы,
Есть у них могилы или нет.
Лишь хрипит гармонь про жизнь счастливую
Слаще спать, мол, без могильных плит...
Как слеза скупа, молчалива,
Безъязыкий колокол дрожит.
В чашах ели ветром зимним сближены,
Лижут лапы, фыркая во тьму,
И везут этапом светлокнижников
Через Пресню Красную в Потьму.
*
Душа бредет по мутным снам,
Как бы по лужам по осенним...
По воскресеньям в Нотр-Дам
Играют Баха во спасенье.
И раздувает звук орган,
И окрылен листвою ветер,
Но листья падают к ногам,
И бьет закат по крышам плетью...
Среди непризнанных могил
Могила барда есть в предместьи.
Он жил - как пел, и пел - как жил,
И даже смерти не заметил.
Как песни звук по облакам,
Аккорд гитары оборвался...
Играют Баха в Нотр-Дам -
- Того, что Галичу являлся.
П. С.
Знаю - разговоры между пройдами:
"Вот уехал и погиб уже".
Лучше умереть вдали от родины,
Чем прожить без родины в душе.
Париж. 1978
Мне мнилось - будет все не так.
Как Божья милость, наша встреча.
Но жизнь - как лагерный барак,
Которым каждый изувечен.
Мне мнилась встреча наша сном,
Чудесным сном на жестких нарах,
Кленовым трепетным листком,
Под ноги брошенным задаром.
Но ветер кружит серый снег
По тем полям, где мы бродили,
По тем краям, где мы ночлег
И место встречи находили.
Мое пустое ремесло
Слагать слога и строить точки...
Пусть скажут - в жизни не везло,
Все обещания бессрочны.
Пускай грехи мне не простят -
К тому предлогов слишком много,
Но если просил у Бога,
То за других, не за себя...
Париж, 1982
***
А. Хвостенко
Есть воля, есть судьба, есть случай странный,
Есть совпаденье листьев на земле,
И совпаденье мелочи карманной
С ценою на бутылочном стекле.
А власть поэтов, словно прелесть женщин,
Изменчива, и сразу не поймешь,
Чего в ней больше - фальши или желчи,
И что в ней выше - смелость или дрожь.
Москва, 1975
***
Ветер красной играет листвой,
Словно карты крапленые мечет,
И березы стоят над душой,
Как стоят над покойником свечи.
Звон протяжный не молкнет в висках.
Может, праведна кровь - не знаю.
Так с отбою звонят в лагерях,
Ржавой рельсой над зоной бряцая.
Только это не крик и не страх,
На словах и стихах не клянутся.
Просто я в подмосковных лесах,
Мне сюда никогда не вернуться.
Москва, 1975
ПАМЯТИ АЛЕКСАНДРА ГАЛИЧА
...А за окнами снег,
а за окнами белый мороз,
Там бредет моя бела тень
мимо белых берез.
А. Галич
На панели играет скрипка,
То как всхлипнет, а то как вскрикнет
И последний пятак французский
Дам парню в разорванной блузке,
Ибо если б в смычок ударил
Он в моей дорогой стране
(Без досмотра и всяких правил),
То его бы конвой заставил
Встать как водится - по струне.
*
- Где же брат твой,- спрашивали Каина...
Ну а если, скажем, спросят нас,
Где могилы братьи неприкаянной,
Что делила с вами горький час?
Что нам шум реклам и телекамеры,
Что вернуться к прошлому запрет,
Ведь о многих даже и не знаем мы,
Есть у них могилы или нет.
Лишь хрипит гармонь про жизнь счастливую
Слаще спать, мол, без могильных плит...
Как слеза скупа, молчалива,
Безъязыкий колокол дрожит.
В чашах ели ветром зимним сближены,
Лижут лапы, фыркая во тьму,
И везут этапом светлокнижников
Через Пресню Красную в Потьму.
*
Душа бредет по мутным снам,
Как бы по лужам по осенним...
По воскресеньям в Нотр-Дам
Играют Баха во спасенье.
И раздувает звук орган,
И окрылен листвою ветер,
Но листья падают к ногам,
И бьет закат по крышам плетью...
Среди непризнанных могил
Могила барда есть в предместьи.
Он жил - как пел, и пел - как жил,
И даже смерти не заметил.
Как песни звук по облакам,
Аккорд гитары оборвался...
Играют Баха в Нотр-Дам -
- Того, что Галичу являлся.
П. С.
Знаю - разговоры между пройдами:
"Вот уехал и погиб уже".
Лучше умереть вдали от родины,
Чем прожить без родины в душе.
Париж. 1978