с кем не бывает
По остроумному замечанию Нюры, мы вдруг достигли того возраста, когда реплика "мне не хватает секса" стала обыденностью.
Не любви, не романтики, а секса. Все предельно честно, предельно ясно, никакого маркетинга.
Интересно, когда тебя перестает кидать в жар от случайного касания руки, поцелуи теряют свой сакральный смысл и вообще какой-либо смысл, и, когда ты встречая нового человека первым делом задумываешься над тем, каков он в наслаждении.
Особенно, на Юге, в новой обстановке, когда цена не велика и все кажется таким простым и доступным, понятным и правильным.
И она закрывает лицо руками и говорит, что не может так. Не может без чувств.
"Вот бы упороться по ком-то. Но так сильно, и по-настоящему, как я думала, что смогу, когда вырасту."
Чтобы говорить часами, ночами на пролет и не размыкать рук, чтобы делиться мелочами, чтобы любить друг-друга до изнеможения, чтобы жить и гореть только этим мгновением. Чтобы смеяться без причины и засыпать в обнимку, чтобы чертить что-то на карте мира и не хотеть покидать своей квартиры, где вы так счастливы.
А бывает и по-другому. И в мире не придумать взгляда внимательнее, рук ласковее. Эти глаза изучили тебя всю, каждую морщинку, каждый шрам. Этот человек выслушал все твои истории, угадал все твои стремления. Этот человек нашел в себе силы сказать тебе горькую правду, и сказать ее любя.
"Как бы я ни любил тебя, я не притронусь к тебе. Ты не любишь меня."
И еще хуже, ты любишь другого. Это им ты дышишь. Это к нему ты возвращаешься. У него было всего пару месяцев ничего не значащей болтовни и выпитого кофе. И тут уже ничего не поделаешь.
А еще бывает, что ты стоишь на краю мира, где-то на лестнице, которая, петляя между кустов роз убегает к синей бухте. И в руках у тебя хлеб с травами. И интересный собеседник. И ты готова взлететь, воспарить над обыденностью и бренностью. И хочется и смеяться и петь от такой красоты, и ты цитируешь стихи. А где-то совсем рядом, за прозрачным стеклом дорогого отеля сидит пара, и они немногим старше тебя. И им скучно. И жарко. И их не радует вид из окна. И она читает свою электронную книгу, и он тыкает в экран смартфона. И они не разговаривают.
И ты говоришь: "Как это похоже на мою семью. Мы собираемся вместе, и нам нечего друг-другу сказать." Прячемся за своими гаджетами, убиваем время, ждем окончания спектакля.
А потом: "Как это похоже на меня. На нас." На людей, которые так мало знают друг о друге, которые говорят на любые темы, кроме самых насущных тем, которые заточены сами в себе и постоянно пытаются чем-то себя занять, лишь бы только не смотреть друг-другу в глаза.
"Пообещай мне, что я никогда не стану такой. Пообещай, ладно?"
Не любви, не романтики, а секса. Все предельно честно, предельно ясно, никакого маркетинга.
Интересно, когда тебя перестает кидать в жар от случайного касания руки, поцелуи теряют свой сакральный смысл и вообще какой-либо смысл, и, когда ты встречая нового человека первым делом задумываешься над тем, каков он в наслаждении.
Особенно, на Юге, в новой обстановке, когда цена не велика и все кажется таким простым и доступным, понятным и правильным.
И она закрывает лицо руками и говорит, что не может так. Не может без чувств.
"Вот бы упороться по ком-то. Но так сильно, и по-настоящему, как я думала, что смогу, когда вырасту."
Чтобы говорить часами, ночами на пролет и не размыкать рук, чтобы делиться мелочами, чтобы любить друг-друга до изнеможения, чтобы жить и гореть только этим мгновением. Чтобы смеяться без причины и засыпать в обнимку, чтобы чертить что-то на карте мира и не хотеть покидать своей квартиры, где вы так счастливы.
А бывает и по-другому. И в мире не придумать взгляда внимательнее, рук ласковее. Эти глаза изучили тебя всю, каждую морщинку, каждый шрам. Этот человек выслушал все твои истории, угадал все твои стремления. Этот человек нашел в себе силы сказать тебе горькую правду, и сказать ее любя.
"Как бы я ни любил тебя, я не притронусь к тебе. Ты не любишь меня."
И еще хуже, ты любишь другого. Это им ты дышишь. Это к нему ты возвращаешься. У него было всего пару месяцев ничего не значащей болтовни и выпитого кофе. И тут уже ничего не поделаешь.
А еще бывает, что ты стоишь на краю мира, где-то на лестнице, которая, петляя между кустов роз убегает к синей бухте. И в руках у тебя хлеб с травами. И интересный собеседник. И ты готова взлететь, воспарить над обыденностью и бренностью. И хочется и смеяться и петь от такой красоты, и ты цитируешь стихи. А где-то совсем рядом, за прозрачным стеклом дорогого отеля сидит пара, и они немногим старше тебя. И им скучно. И жарко. И их не радует вид из окна. И она читает свою электронную книгу, и он тыкает в экран смартфона. И они не разговаривают.
И ты говоришь: "Как это похоже на мою семью. Мы собираемся вместе, и нам нечего друг-другу сказать." Прячемся за своими гаджетами, убиваем время, ждем окончания спектакля.
А потом: "Как это похоже на меня. На нас." На людей, которые так мало знают друг о друге, которые говорят на любые темы, кроме самых насущных тем, которые заточены сами в себе и постоянно пытаются чем-то себя занять, лишь бы только не смотреть друг-другу в глаза.
"Пообещай мне, что я никогда не стану такой. Пообещай, ладно?"