Ready to take off
Тот, кто сделал зоны вылета сплошь из стекла, вероятно, очень любил прощаться. Возможно, тот же злой гений заклеил непрозрачной пленкой зоны прилета, и она выплевывает людей, как ящик Пандоры.
Я не люблю прощаться. И не люблю ждать.
И все-таки, я безумно люблю летать. Хотя, конечно, не летать, а взлетать и садиться. 2-4 досмотра и часы полета того стоят (если их не слишком много конечно;))
Все начинается с парада, предвкушения, когда самолет выруливает на полосу. Чем лучше машина летает, тем она
красивее. Это где-то в генах, и куда древнее Жуковского. Форма, которая подчинилась законам природы - и стала прекрасна.
И вот, остановка, когда ты понимаешь - that is. Если повезет, борт-проводники уже пристегнули свои ремни, и
можно вставить наушники в уши. Только не начинайте ругаться - я не верю в аварийные посадки. И если мне суждено быть смешаной в кашу с войлоком, пластиком, металлом и чужими людьми, я по крайней мере сдохну под хорошую музыку. И точка.
Честно говоря, я совсем не боюсь летать. Колес обозрения в парках СНГ - боюсь, а AirBus 320 меня не пугает.
Другое. Восхищает. Я любуюсь, как он плавно "разворачивается" - увеличивает площадь крыла, кренится - и начинает снижаться. Когда я летела из Лондона три года назад - в ноябре, ночью, в дурную погоду - такой
же самолет снижался три раза, и три раза снова набирал высоту. Огромными кругами планера.
Только в четвертый мы зашли на посадку. Надеюсь, хоть кто-то кроме меня получил от этого удовольствие.
Я улыбаюсь, глажу мизинцем обшивку салона. Рукотворное чудо. Несущее меня в обкуренный мир компьютерной игры,
с крошечными домиками под облаками, расставленными на заданном расстоянии, квадратными полями и ниточками дорог и рек.
Включаю телефон в шаттле. Пишет Мишка, скучающий в Шарике (сидение в аэропорту, впрочем, вполне окупается местом назначения). Пишет, что по громкой связи Шереметьево разыскивают г-на и г-жу Потеряйко, и я пытаюсь представить, на сколько секунд просела работа аэропорта.
А кругом "Борисполь". Следующая мысль: услышу Ёлку - подамся в террористы.
Слава богу, никакой Ёлки. Выхожу на улицу. С пейзажем что-то не то. А, понятно. Где шоссе? Здоровое здание торгового центра?
Угадать трудно, но я вам подскажу. На своем месте в аэропорту Милан Бергамо.
Эй, дядя, на мне бирочку перепутали! Мне нужен другой аэропорт на букву Б! Дядя!
Эх. Ладно, поеду в Одессу.
Я не люблю прощаться. И не люблю ждать.
И все-таки, я безумно люблю летать. Хотя, конечно, не летать, а взлетать и садиться. 2-4 досмотра и часы полета того стоят (если их не слишком много конечно;))
Все начинается с парада, предвкушения, когда самолет выруливает на полосу. Чем лучше машина летает, тем она
красивее. Это где-то в генах, и куда древнее Жуковского. Форма, которая подчинилась законам природы - и стала прекрасна.
И вот, остановка, когда ты понимаешь - that is. Если повезет, борт-проводники уже пристегнули свои ремни, и
можно вставить наушники в уши. Только не начинайте ругаться - я не верю в аварийные посадки. И если мне суждено быть смешаной в кашу с войлоком, пластиком, металлом и чужими людьми, я по крайней мере сдохну под хорошую музыку. И точка.
Честно говоря, я совсем не боюсь летать. Колес обозрения в парках СНГ - боюсь, а AirBus 320 меня не пугает.
Другое. Восхищает. Я любуюсь, как он плавно "разворачивается" - увеличивает площадь крыла, кренится - и начинает снижаться. Когда я летела из Лондона три года назад - в ноябре, ночью, в дурную погоду - такой
же самолет снижался три раза, и три раза снова набирал высоту. Огромными кругами планера.
Только в четвертый мы зашли на посадку. Надеюсь, хоть кто-то кроме меня получил от этого удовольствие.
Я улыбаюсь, глажу мизинцем обшивку салона. Рукотворное чудо. Несущее меня в обкуренный мир компьютерной игры,
с крошечными домиками под облаками, расставленными на заданном расстоянии, квадратными полями и ниточками дорог и рек.
Включаю телефон в шаттле. Пишет Мишка, скучающий в Шарике (сидение в аэропорту, впрочем, вполне окупается местом назначения). Пишет, что по громкой связи Шереметьево разыскивают г-на и г-жу Потеряйко, и я пытаюсь представить, на сколько секунд просела работа аэропорта.
А кругом "Борисполь". Следующая мысль: услышу Ёлку - подамся в террористы.
Слава богу, никакой Ёлки. Выхожу на улицу. С пейзажем что-то не то. А, понятно. Где шоссе? Здоровое здание торгового центра?
Угадать трудно, но я вам подскажу. На своем месте в аэропорту Милан Бергамо.
Эй, дядя, на мне бирочку перепутали! Мне нужен другой аэропорт на букву Б! Дядя!
Эх. Ладно, поеду в Одессу.