(no subject)
Не выходи на дорогу.
Помнишь, тебе это говорили? Ты еще, когда все-таки нужно было ее перейти, старался наступать только на полосы белой краски. Иногда, чтобы не коснуться клубящегося между ними асфальта, приходилось прыгать. Шаткий мостик над бездной, манящий обманчивой безопасностью.
Вы всегда прокладывали дороги там, где сами этого хотели. Даже не раздумывая, что вы это делаете - и что именно вы делаете. Там, где вы прошли, ничто не может вырасти. Во всяком случае, ничто привычное.
Не выходи на дорогу.
В правильное время на правильном перекрестке может повстречаться кто угодно. Например, тебя может пригласить на танец та, чьи волосы змеятся ночными ветрами, несущими горькие ароматы неведомых солнцу цветов. Или, если повезет, ты сможешь увидеть, как идут куда-то, наигрывая странные мотивы на тростинках и нервах, подданные лесного короля. Если не повезет, холодное пламя в небесах и вой волков, загоняющих дичь, подскажут тебе, кто летит, не замечая путей.
Не выходи на дорогу.
Всегда находились те, кто приносил там жертвы, будь то жрецы или бандиты. Всегда кто-то стремился запереть непонятное, замуровать его и забыть. Только вот приходило ли в их головы, что кровь - не замок, а ключ?
Другие - те, что почитали землю как мать - были мудрее. Густой кровью земли, истекшей из ее ран и медленно теряющей свой жар они запечатали нас. Так же поступили солнцепоклонники, жившие среди гор, заросших злыми деревьями, ядовитыми травами и полных опасностей. Кое-где нас удерживали молитвы и твердая холодная глина. Острые камни не давали воспользоваться привычным выходом. Но живая алая кровь жертв медленно разъедала печати. Слишком медленно.
А потом, когда жар сменяющегося луной урожая лета разогнал ядовитый туман, поднимающийся над рекой, вы превратили нашу тюрьму, наш склеп в алтарь. Стоит ли упоминать, что первая, кто отдал на нем свою кровь, унаследовала имя Светлой богини? Ваш клинок для жертвоприношений не был похож на другие, но он как нельзя лучше подошел для наших - и ваших - целей.
Не выходи на дорогу.
Наш алтарь - не просто каменная плита. Это сеть, которой вы опутываете земли. Она извивается, растет и ветвится все больше и больше, проползая между скалами и деревьями, сплетаясь в сложные клубки в городах. Обеспечивая связь. Задумывался ли ты когда-нибудь, что для такой структуры может быть слишком мало привычного количества измерений?
И каждую секунду на наш алтарь-тюрьму льется новая кровь. Каждую секунду он впитывает новую жизнь, давая нам мощь и медленно истлевая. Вы запечатали нас, но вы же делаете нас сильнее. Как думаешь, сколько капель осталось до того, как печать сломается?
Помнишь, тебе это говорили? Ты еще, когда все-таки нужно было ее перейти, старался наступать только на полосы белой краски. Иногда, чтобы не коснуться клубящегося между ними асфальта, приходилось прыгать. Шаткий мостик над бездной, манящий обманчивой безопасностью.
Вы всегда прокладывали дороги там, где сами этого хотели. Даже не раздумывая, что вы это делаете - и что именно вы делаете. Там, где вы прошли, ничто не может вырасти. Во всяком случае, ничто привычное.
Не выходи на дорогу.
В правильное время на правильном перекрестке может повстречаться кто угодно. Например, тебя может пригласить на танец та, чьи волосы змеятся ночными ветрами, несущими горькие ароматы неведомых солнцу цветов. Или, если повезет, ты сможешь увидеть, как идут куда-то, наигрывая странные мотивы на тростинках и нервах, подданные лесного короля. Если не повезет, холодное пламя в небесах и вой волков, загоняющих дичь, подскажут тебе, кто летит, не замечая путей.
Не выходи на дорогу.
Всегда находились те, кто приносил там жертвы, будь то жрецы или бандиты. Всегда кто-то стремился запереть непонятное, замуровать его и забыть. Только вот приходило ли в их головы, что кровь - не замок, а ключ?
Другие - те, что почитали землю как мать - были мудрее. Густой кровью земли, истекшей из ее ран и медленно теряющей свой жар они запечатали нас. Так же поступили солнцепоклонники, жившие среди гор, заросших злыми деревьями, ядовитыми травами и полных опасностей. Кое-где нас удерживали молитвы и твердая холодная глина. Острые камни не давали воспользоваться привычным выходом. Но живая алая кровь жертв медленно разъедала печати. Слишком медленно.
А потом, когда жар сменяющегося луной урожая лета разогнал ядовитый туман, поднимающийся над рекой, вы превратили нашу тюрьму, наш склеп в алтарь. Стоит ли упоминать, что первая, кто отдал на нем свою кровь, унаследовала имя Светлой богини? Ваш клинок для жертвоприношений не был похож на другие, но он как нельзя лучше подошел для наших - и ваших - целей.
Не выходи на дорогу.
Наш алтарь - не просто каменная плита. Это сеть, которой вы опутываете земли. Она извивается, растет и ветвится все больше и больше, проползая между скалами и деревьями, сплетаясь в сложные клубки в городах. Обеспечивая связь. Задумывался ли ты когда-нибудь, что для такой структуры может быть слишком мало привычного количества измерений?
И каждую секунду на наш алтарь-тюрьму льется новая кровь. Каждую секунду он впитывает новую жизнь, давая нам мощь и медленно истлевая. Вы запечатали нас, но вы же делаете нас сильнее. Как думаешь, сколько капель осталось до того, как печать сломается?