(no subject)
Сколько раз бывало: берешь в руки книгу, ничего не загадывая заранее, насколько она совпадет с тобой, твоим настроением, и проваливаешься в нее без остатка. Цепляешься за каждый созданный на страницах образ, ловя каждую деталь, раскручивая по ниточке сюжет, наслаждаясь вместе с тем каждой фразой, метафорой, сочетанием звуков - настолько, что иногда хочется прошелестеть еле слышно, но вслух, тщательно вслушиваясь в музыку текста.
Каждую свободную минуту ты готов притулиться на краешке стула, чтобы прочитать хотя бы еще несколько строк - вот, до пробела на странице, до конца страницы, до конца главы, - и не замечаешь, что давно уже начал новую, потому что тебя не отпускает мир, созданный в этой книге. А внешний мир тем временем может грохотать вагонами метро, двигаться в своем ритме и танце, кружить и пульсировать вокруг, но это все уже не важно, потому что ты живешь вот здесь: между строк, среди созвучий.
Как хочется быстрее добраться до сути, но ты тормозишь сам себя, мучительно и радостно заставляя медленно читать все буквы, не торопиться - прожить каждую строку, потому что ужасно не хочется еще и того, чтобы книга быстро закончилась. И каждая страница отзывается тебе, рисуя в воображении настолько яркие образы, что потом невозможно будет смириться ни с одной из экранизаций, настолько иными они окажутся. Иными - и оттого поддельными, ненастоящими, не твоими… Не надо даже закрывать глаза, чтобы оживить эти образы, они смотрят на тебя со страниц, такие … такие живые в своих поступках, мыслях, привязанностях, что в голове вдруг вспыхивает неожиданно и ярко страшная мысль: «А может, кто-нибудь тоже просто читает и представляет меня?!»
Я никогда не смотрю заранее, сколько страниц в книге. Просто потому, что сама не хочу знать, сколько их осталось в моей.